Унылая пора, очей очарованье...

С конца сентября наши сады и гумна пустели, погода, по обыкновению, круто менялась. Ветер по целым дням рвал и трепал деревья, дожди поливали их с утра до ночи.
Холодно и ярко сияло на севере над тяжёлыми свинцовыми тучами жидкое голубое небо, а из-за этих туч медленно выплывали хребты снеговых гор-облаков, закрывалось окошечко в голубое небо, а в саду становилось пустынно и скучно, и снова начинал сеять дождь... сперва тихо, осторожно, потом все гуще и наконец превращался в ливень с бурей и темнотой. Наступала долгая, тревожная ночь...
Иван Бунин. «Антоновские яблоки»



Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу -
На небо белое гляжу
Да на верхушки тёмных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.
Иван Тургенев


Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Осень — рыжая кобыла — чешет гриву.

Над речным покровом берегов
Слышен синий лязг ее подков.

Схимник-ветер шагом осторожным
Мнёт листву по выступам дорожным

И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу.

Сергей Есенин

Листья тонкие, золотые, хрупкие.
Мозаичная сон-карусель.
У берёз лебединые руки.
Белый Ветер: «Je t'aime...» Пассе.*

Дождь. Бездонно-прозрачное небо
Дышит этой осенней водой.
Перекрёстки темнеющих веток.
Арфа. Скрипка. Треугольник. Гобой.

Свет с этюдником на горизонте
Ловит солнце оранжевой кистью —
Оно в сумерках графитовых тонет...
....Догорают на поребриках листья.....
Риг Йорги

Рыжее облако в небе оранжевом тает.
Бог итальянскую охру в ладонях растёр;
Каждую ночь Паустовского в кресле читает.
Осень вчера подарила из листьев ковёр.

Сосны широкими лапами землю метут.
Ветер играет на шишках кантаты и фуги.
Клён облетел, еле слышно бормочет: «Я — Грут».
Край горизонта качают Метели и Вьюги.

Первый серебряный лёд на мелеющих лужах.
Звёзды поднимутся выше буквально на днях.
Пик популярности моти, сашими и суши.
Мягко хрустят, как печенье, луга и поля.

Свет тишины Левитановской. Эхо зимы.
Зелень старательно вплавлена в контур янтарный.
Скоро ноябрь. Междузимье. Из золота стык.
Воздух густой, как сироп; нефильтрованный, пряный.

Риг Йорги



Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.

Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!

Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.

О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...

Вот видишь – проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.

Ольга Берггольц



День всё быстрее на убыль
катится вниз по прямой.
Ветка сирени и Врубель.
Свет фиолетовый мой.

Та же как будто палитра,
сад, и ограда, и дом.
Тихие, словно молитва,
вербы над тихим прудом.

Только листы обгорели
в медленном этом огне.
Синий дымок акварели.
Ветка сирени в окне.

Господи, ветка сирени,
всё-таки ты не спеши
речь заводить о старенье
этой заблудшей глуши,

этого бедного края,
этих старинных лесов,
где, вдалеке замирая,
сдавленный катится зов,

звук пасторальной свирели
в этой округе немой…
Врубель и ветка сирени.
Свет фиолетовый мой.

Это как бы постаренье,
в сущности, может, всего
только и есть повторенье
темы заглавной его.

И за разводами снега
вдруг обнаружится след
синих предгорий Казбека,
тень золотых эполет,

и за стеной глухомани,
словно рисунок в альбом,
парус проступит в тумане,
в том же, еще голубом,

и стародавняя тема
примет иной оборот…
Лермонтов. Облако. Демон.
Крыльев упругий полет.

И, словно судно к причалу
в день возвращенья домой,
вновь устремится к началу
свет фиолетовый мой.
Юрий Левитанский

Ветерок срывает с липы маску,
Облетает жёлтая листва.
Осень мне показывает сказку
Своего земного колдовства.
Я смотрю на это представление,
А она под перезвон дождей,
Словно узника из заточенья,
Манит меня, стоя у дверей.

Машет мне приветливо рукою:
«Ну, давай, быстрее выходи,
Погуляй по улицам со мною,
На мои творенья погляди».
Как же мне с такою красотою
Спорить и на хмурый день пенять:
«Осень, я иду гулять с тобою,
Дай тебя за талию обнять.

Дай мне надышаться этим небом
И прижаться к девичьей груди.
Я с тобой так долго рядом не был.
Подожди, прошу, не уходи.
Дай мне в сладкий омут окунуться,
Одолев сомнения и страх.
Дай к тебе губами прикоснуться,
Чтоб в моих растаяла руках».

И пусть веет от неё ненастьем,
И немного влажные глаза.
Я лечу к ней, опьянённый счастьем,
Позабыв совсем про тормоза.
Мы, как дети, лёгкою походкой
За руку по городу идём…
Я с кудрявой рыжею красоткой
До утра гуляю под дождём.
Вячеслав Дутов



Под вечер осенний ветер
сорвал золотые листья.
Как грустно деревьям ночью,
как ночь эта долго длится!

Безжизненно-жёлтый месяц
вплывает в чёрные ветви;
ни плача, ни поцелуя
в его помертвелом свете.

Я нежно шепчу деревьям:
не плачьте о листьях жёлтых;
весной заклубится зелень
на ветках, дотла сожжённых.

Но грустно молчат деревья,
скорбя о своей потере...
Не плачьте о жёлтых листьях:
и новые пожелтеют!
Хуан Рамон Хименес



Запах осени, сильный, пьянящий,
Миллионы несбывшихся снов…
Ты узнала меня настоящим
В этот день, среди брошенных слов.

Колыбелью качается осень,
Осыпается, словно года,
Ты заметила белую проседь,
В отраженьи большого пруда.

Золотые и тёплые листья
Ты в моих увидала глазах,
Там бывали горячие искры,
Там бывали сомненья и страх.

Улетают со стаями птицы,
Их судьба увела от земли,
А моя - написала страницы,
Что виднеются снегом вдали.

Ты узнала меня настоящим
И ушла, заметая следы,
Только осени запах пьянящий
Заполняет пустые сады.
Деми Новак

В старом парке царствовала осень,
Красила деревья и кусты.
Яркие платки, на плечи бросив,
Ставила художникам холсты.
Чуть мазнула синей акварелью
Гладь пруда и неба высоту,
Расцветила нежною пастелью
Облака, добавив чистоту.
Заглянула в старые аллеи,
Пошумела ветром и дождём.
Красоты и ласки не жалея,
Всё укрыла золотым листом.
Пробежала рыжею лисицей
По давно некошеной траве…
И большой, тревожной, яркой птицей
Унеслась к холодной синеве.
Татьяна Лаврова


Как птицы, скачут, и бегут, как мыши,
Сухие листья кленов и берез,
С ветвей срываясь, устилают крыши,
Пока их ветер дальше не унёс.

Осенний сад не помнит, увядая,
Что в огненной листве погребена
Такая звонкая, такая молодая,
Еще совсем недавняя весна.

Что эти листья - летняя прохлада,
Струившая зеленоватый свет...
Как хорошо, что у деревьев сада
О прошлых днях воспоминанья нет.
Самуил Маршак



Осенний дождь — вторые сутки кряду,
И, заключённый в правильный квадрат,
То мечется и рвётся за ограду,
То молчаливо облетает сад.

Среди высоких городских строений,
Над ворохами жухлого листа,
Всё целомудренней и откровенней
Деревьев проступает нагота.

Как молода осенняя природа!
Средь мокрых тротуаров и камней
Какая непритворная свобода,
Какая грусть, какая щедрость в ней!

Ей всё впервой, всё у неё — вначале,
Она не вспомнит про ушедший час, —
И счастлива она в своей печали,
И ничего не надо ей от нас.
Вадим Шефнер



Вечер шелковый кружится с осенью,
Обнимает ее, тормошит,
Укрывает крылом неба просини,
По бульвару куда-то бежит.

Заглянул в окна, краски не жалуя,
Поскучал на скамейке в саду,
Тронул душу немного усталую
Грустным отблеском луч на пруду.

Листья ворохом, свечи фонарные
Под расшитым небесным платком
И под звуки любовно-гитарные
Пью я вечер глоток за глотком.

Вадим Задорожный

Хотите тишины? Зайдите в Осень!
Здесь тихо, нежно и уютно очень,
не нужно слов, здесь можно помолчать,
ведь осень - это вечер при свечах.

Мы осени не ждëм, не говорим ей
здравствуй, она добра, она прекрасна,
мы входим в осень сердцем поутру,
кружимся в танце листьев на ветру.

И вдруг покажется, что всё вернётся,
как юность нежная, любовь под солнцем,
что время просто некая игра
и жизнь начнётся заново с утра.

Но осень пролетит опавшим цветом
и опалит надежды без ответа,
к чему слова, не лучше ль помолчать,
ведь осень - это вечер при свечах.

Лариса Котовская

Ярким солнцем в лесу пламенеет костер,
И, сжимаясь, трещит можжевельник;
Точно пьяных гигантов столпившийся хор,
Раскрасневшись, шатается ельник.

Я и думать забыл про холодную ночь, —
До костей и до сердца прогрело;
Что смущало, колеблясь умчалося прочь,
Будто искры в дыму улетело.

Пусть на зорьке, всё ниже спускаясь, дымок
Над золою замрет сиротливо;
Долго-долго, до поздней поры огонек
Будет теплиться скупо, лениво.

И лениво и скупо мерцающий день
Ничего не укажет в тумане;
У холодной золы изогнувшийся пень
Прочернеет один на поляне.

Но нахмурится ночь — разгорится костер,
И, виясь, затрещит можжевельник,
И, как пьяных гигантов столпившийся хор,
Покраснев, зашатается ельник.

Афанасий Фет

Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.

Николай Заболоцкий



Для жаждущих тепла — зажгут костры,
Для ищущих ответ — напишут книги,
Для тех, кто любит — оживут миры,
А чудеса — для тех, кто их увидит.

Шаги уткнутся в нежную ладонь,
Оставив сердце в колыбели ветра,
И тишина, похожая на сон,
Отступит перед отзвуками света.

В один кувшин сольются времена,
На двери лягут звëздные подковы,
И корабли, поднятые со дна,
В родные гавани вернутся снова.

Душа сорвётся с чистого листа,
И отражая радужные кольца,
Отыщет лик, плывущий в небесах
Воспоминанием о чём-то большем.

Над завязью тепла пройдут дожди,
Осенним утром пожелтеют книги;
Но будут жить открытые миры
И чудеса — для тех, кто их увидел.
Игорь Желнов

Осень
И снова, как в милые годы
тоски, чистоты и чудес,
глядится в безвольные воды
румяный редеющий лес.

Простая, как Божье прощенье,
прозрачная ширится даль.
Ах, осень, мое упоенье,
моя золотая печаль!

Свежо, и блестят паутины...
Шурша, вдоль реки прохожу,
сквозь ветви и гроздья рябины
на тихое небо гляжу.

И свод голубеет широкий,
и стаи кочующих птиц -
что робкие детские строки
в пустыне старинных страниц…
Владимир Набоков

Пахнет  осеннею  хвоей.
Звёзды  - сверкающий ребус.
Каждый ведь, спрашивал - Кто  Я ?
Глядя  в  вечернее  небо.

Ждал  ли тот  каждый  ответа ?
Думал ли может о многом...
Месяц  безхозный   в  полсвета
Молча гуляет дорогой.

Каждый искал просветленья,
Сборник потрёпанных истин.
Жаждал поэт вдохновенья -
Суть перепутанных мыслей.

Все мы искали снаружи.
И, знать, -чем дальше, тем лучше  -
Космоса редкие стужи,
И  океаны поглубже.

Каждый искал за пределом,
Поиски - ради "чтоб были",
А заглянуть, между делом, -
Внутрь себя позабыли...
Юрий Пырэу

Всё падают поблекшие листы,
Как будто в далях неба — увяданье;
И в этом их паденье — жест прощанья.

И вечерами падает в молчанье
Наш шар земной из звёздной высоты.

Всё падает. Тот лист невдалеке.
Твоя рука. Ты сам. Без исключенья.

Но есть Один, Он держит все паденья
С безмерной нежностью в Своей руке.
Райнер Мария Рильке

В другом краю, под гладью неба синей,
За сотни километров дней и лет,
Прошепчет дух ветров, и ляжет иней
На ветви, где листвы осенней нет.

Далёкий край и небеса другие,
Другие травы, степи и луга,
Но шепчет дух ветров всё то же имя,
Под небом, где рассыпал жемчуга.

Виднеется в туманной дымке сонной
Тот берег, где ложбинами звеня,
Текла река, и дух мой окрылённый
Над миром возносил, порой, меня.

И видел я тот мир: коврами степи,
Морскими километрами вдали…
Белели гор некованные цепи,
И те снега, что горы замели.

А дух всё пел, и песнь его услышав,
Рассветы открывали небеса,
Летел над морем свет… А море дышит,
Невольно пробудившись ото сна.

Но вечность коротка… Устали горы,
И море не бушует им в ответ,
Уменьшились леса, поля, просторы
До комнаты с камином давних лет.

А имя на устах, всё то же имя.
Я помню лишь глаза… И твой ответ
Прошепчет дух ветров, и ляжет иней
На ветви, где листвы осенней нет.
Деми Новак

Кубики рыжих домов. Жёлтый ветер октябрьский.
Купол прозрачного неба — почти перевёрнутый
Тянут в ноябрь облака-алеутские хаски
Сквозь в Зазеркалье открытые синие окна.

Месяц края наточил, чёрной бездной очерчен.
Ночью стеклянные тени на листьях хрустят.
Ветви берёз вышил иней — морозный предтеча.
Солнце висит как остывший кусок янтаря.

Волны в реке, как ирис — карамельно-тягучие.
Время почти засыпает в ковше у Медведицы...
За горизонтом готовятся к выходу снежные тучи.
«Как же красиво! — Бог шёпотом, — даже не верится...»
Риг Йорги

Ветер осенний в лесах подымается,
Шумно по чащам идёт,
Мертвые листья срывает и весело
В бешеной пляске несёт.

Только замрёт, припадёт и послушает, —
Снова взмахнёт, а за ним
Лес загудит, затрепещет, — и сыплются
Листья дождём золотым.

Веет зимою, морозными вьюгами,
Тучи плывут в небесах…
Пусть же погибнет всё мертвое, слабое
И возвратится во прах!

Зимние вьюги — предтечи весенние,
Зимние вьюги должны
Похоронить под снегами холодными
Мёртвых к приходу весны.

В тёмную осень земля укрывается
Жёлтой листвой, а под ней
Дремлет побегов и трав прозябание,
Сок животворных корней.

Жизнь зарождается в мраке таинственном.
Радость и гибель ея
Служат нетленному и неизменному —
Вечной красе Бытия!
Иван Бунин

Мы похожи на дни, дни - похожи на лужи под листьями,
где смешались оттенки, что тоньше исходных цветов.
Осень – время скорее сомнений, чем истины,
обгоревшей в кострах под холодные сплетни ветров.
Пышность крон истончилась в подобие ветхого кружева,
со старинного древа желаний уже облетела листва,
отбирая заветное – так, чтоб осталось лишь самое нужное:
как зерно, из которого, выстояв зиму, родится трава.
Город, летом уставший от пыли, болеет дождливостью,
собирая в витринах лучи и тепло про запас,
а рассвет, обделённый живительной солнечной милостью,
неизбежно теряет беспечность июля и память о нас.
И мы сами, в таком же беспамятстве и сожалении,
разучились вмещать в малый день всю огромную жизнь,
каждым утром страдая от роскоши впасть в размышления,
что важнее: испечь свежий хлеб или птицам его раскрошить…
Алисса Росс

Я знаю, что эта осень
не оставит нас равнодушными.
Спать хочется,
когда только восемь,
приходишь и засыпаешь,
носом уткнувшись в подушку
или в любимые плечи —
и сразу становится легче.
Я знаю, что эта осень
не останется незамеченной.
Я думаю, эта осень наполнит
мгновения чаем
с кусочками ягод.
И пусть мы немного скучаем
и даже грустим, что за год
мы стали чуточку старше.
Ах, кто угадает, что дальше?
Да, осень схожа во многом
с отчаянием.
В такие моменты
особенно хочется быть
среди сосен
или там, где рокочет прибой.
Но я точно знаю,
что эта осень
будет самой уютной и теплой,
только если она будет
с тобой.
Екатерина Антропова

Я ухожу в осеннюю аллею,
Иду неспешно, листьями шурша.
И ни о чем я больше не жалею,
Осенний блюз поёт моя душа.
Я ухожу в осеннюю небрежность,
Немного грусти пробуя на вкус.
Кленовый лист задумчиво и нежно
Кружится в вальсе, падая на куст.
Я ухожу в осеннюю аллею
И пусть напиток осени не мёд
Я каждый раз от осени хмелею
Не от вина, а от её красот ...

Падает лист, проявившись мазком извне...
Мне на ладонь, разорвав и связав пространство.
Осень снимает с холста золотой багет.
Магия линий, танцующих в небе. Таинство.

Тьма под мостами рукой остужает воду,
Кистью из ветра мешает в ней угольно-чёрный.
Рыжего меньше, Октябрь вводит белую моду.
В воздухе запах костра, яблок свежепечёных.

Где-то до неба полшага, а где-то шаг.
Где-то оно протекло на газон уснувший.
Лист на ладони качает моя Душа... —
Тёплый кленовый лист цвета спелой груши.

Где-то на нём «люблю» — от меня к тебе.
Я допишу «плюс один», отпущу обратно.
Ты его ждёшь, как и я, каждый день извне.
Магия Осени. Кубики шоколадные...
Риг Йорги

Я совсем не умею спешить.
Поспешу — насмешу непременно.
Жизнь и так пролетает мгновенно,
Значит, надо помедленней жить —
Медлить, мешкать, резину тянуть,
Канителиться и прохлаждаться,
Сделать шаг и стоять, наслаждаться,
Глядя, как извивается путь,
Как дорожка, петляя, виясь,
Извиваясь, петляя, играя,
Не стремится добраться до края,
Навсегда оборваться боясь...
Лариса Миллер

Ноябрь. Хорошего мало.
Всё золото наземь упало.
Упало и в грязь превратилось,
И чудо совсем прекратилось.

И бродит ноябрь уныло.
Он знает, что всё нам не мило:
И сыро, и поздно светает.
Любви ему так не хватает!
Лариса Миллер

Тихим омутом небо над ноябрём,
черти водятся в каждом ненастном дне,
а седеющий инеем чернозём
уже грезит несбыточно о весне.

Наготы тополей не велик позор,
их листва покрывает теперь пруды.
Тучи хмуро глядят в зеркала озёр,
перебрали вчера не святой воды.

«Всё вернётся» себе мы привычно врём,
«всё проходит» читаем на глянце луж.
Тихим омутом небо над ноябрём
тянет свет из наивно открытых душ.

Лес затих и забылся, иззябший сном,
он устал от людей, ему снится снег.
Тихим омутом небо над ноябрём…
тем, что длится уже не первый век

Overlok

В последний месяц осени,
На склоне
Горчайшей жизни,
Исполненный печали,
Я вошёл
В безлиственный и безымянный лес.
Он был по край омыт
Молочно-белым
Стеклом тумана.
По седым ветвям
Стекали слёзы чистые,
Какими
Одни деревья плачут накануне
Всеобесцвечивающей зимы.
И тут случилось чудо:
На закате
Забрезжила из тучи синева,
И яркий луч пробился, как в июне,
Как птичьей песни лёгкое копьё,
Из дней грядущих в прошлое моё.
И плакали деревья накануне
Благих трудов и праздничных щедрот
Счастливых бурь, клубящихся в лазури,
И повели синицы хоровод,
Как будто руки по клавиатуре
Шли от земли до самых верхних нот.
Арсений Тарковский

Здравствуйте, доктор. Меня беспокоит осень
Острым наростом под выпершей диафрагмой.
Доброго качества. Только вот он разросся.
Еле дышу, я вздохуть бы поглубже рад был.
Знаете, доктор, приятны её симптомы -
Мир приобрёл красно-жёлтые акварели.
Только дела заброшены на потом, и
Кажется, вечно глаза бы в окно смотрели.
Да, и ещё. Почему-то не тянет к людям,
Письма не пишутся, в трубку не говорится.
Может быть, люди добры, это я так труден -
Вижу побочным симптомом их злые лица.
Доктор, а правда, что осень возникла вместо
Некой любви у меня? Говорят по радио
Будто любовь полагает нести как крест, но...

Доктор, давайте я сяду к Вам в это кресло.
Только не говорите, что осень не операбельна.
Наталья Севостьянова

Ноябрь — это обнажённость… Чувство лёгкости и смущения от сброшенной природой одежды и хрупкой незащищённости. Пахнущий морозной накрахмаленной свежестью новый неисписанный лист. Убраны уставшие яркие краски… Время графики… Время моно… Время соло… Обострённое желание тепла…
Ия Латан

Мне летние просто невнятны улыбки,
И тайны в зиме не найду.
Но я наблюдала почти без ошибки
Три осени в каждом году.

И первая — праздничный беспорядок
Вчерашнему лету назло,
И листья летят, словно клочья тетрадок,
И запах дымка так ладанно-сладок,
Всё влажно, пестро и светло.

И первыми в танец вступают березы,
Накинув сквозной убор,
Стряхнув второпях мимолетные слезы
На соседку через забор.

Но эта бывает — чуть начата повесть.
Секунда, минута — и вот
Приходит вторая, бесстрастна, как совесть,
Мрачна, как воздушный налет.

Все кажутся сразу бледнее и старше,
Разграблен летний уют,
И труб золотых отдаленные марши
В пахучем тумане плывут…

И в волнах холодных его фимиама
Закрыта высокая твердь,
Но ветер рванул, распахнулось — и прямо
Всем стало понятно: кончается драма,
И это не третья осень, а смерть.
Анна Ахматова

На осеннем рассвете петух прокричал,
Прогудели вдали поезда.
Расклубился туман, и скрипучий причал
На реке раскачала вода.

И живая задумчивая тишина
Залегла у подножья холмов,
И земля плодородным покоем полна —
Ей не надо возвышенных слов.

Помолчи. Пусть поёт за тебя тишина,
Пусть листвой шелестит на пути,
Пусть неслышно заронится в душу она,
Чтобы песней живой прорасти.
Вадим Шефнер

Я люблю это смутное время,
Когда осень подходит к концу,
И в холодном просторе деревья
Распрямились, как полк на плацу.

Я люблю эту горькую веху,
Этот час в ожиданье зимы,
Где земля в ожидании снега
Замерла, как пред будущим мы.

Только прежде, чем выйдет расстаться,
И тянуться за долгой зимой,
Надышаться б успеть, наглотаться
Этой сумрачной мглы дождевой.

Наглядеться б до боли, до страха,
Как последние листья летят.
Два дыханья, два шага, два взмаха —
И уже не вернуться назад.
Юрий Воротнин

Долги дни короткие. Ветви в небе скрещены,
Чёрные и чёткие, точно в небе трещины.
Плач берез потупленных… Пни дождем разварены,
Точно замков кукольных древние развалины.

Листья под заборами. На осинах вороны —
Осени блюстители, листьев заместители.
Ближний лес туманится, вкривь и вкось проветренный,
Дождь резиной тянется… Снег — и тот приветливей:

Налетит, завертится, пень прикроет горкою,
На лету задержится за рябину горькую,
Всё собой оденет он, всюду, всюду ляжет он,
Всё куда-то денет он, а куда — не скажет он.
Новелла Матвеева

Солнце, как червонец царский,
В небе рыжем катится.
Ветер с лаем тянут хаски.
Тени в сумрак пятятся.

Белый вязаный ковёр
Первого предснежия.
Сосен шёпот-разговор.
Белки в шубах бежевых.

Карамельная вода
Медленно густеет.
Пруд накрыт пластиной льда.
Стая свиристелей.

Иней мягкой бахромой
На ветвях качается.
Осень кофе пьёт с Зимой.
Сказка начинается...
Риг Йорги

Четыре разных времени в году.
Четыре их и у тебя, душа.
Весной мы пьём беспечно, на ходу
Прекрасное из полного ковша.

Смакуя летом этот вешний мёд,
Душа летает, крылья распустив.
А осенью от бурь и непогод
Она в укромный прячется залив.

Теперь она довольствуется тем,
Что сквозь туман глядит на ход вещей.
Пусть жизнь идёт неслышная совсем,
Как у порога льющийся ручей.

Потом - зима. Безлика и мертва.
Что делать! Жизнь людская такова.
Джон Китс

Немножко нестандартные картинки.