Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда...

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен.
На радость всем и мне.
А.А. Ахматова

Наверное, всем приходилось слышать такие слова: «Я поэзию не понимаю». «Я стихи никогда не читаю».
В отличие от музыки и живописи, способность понимать поэзию заложена в нас с рождения.
Поэзия – это высшая форма родной речи. Значит нам  изначально, с самого детства,  дана такая возможность понимать и чувствовать поэтический язык, любить поэзию.
Почему же тогда не все люди понимают поэзию? Может быть потому, что написанный на бумаге текст воспринимается, как слишком сложный. Для таких людей этот текст не может зазвучать. Поэтому стихи лучше воспринимаются тогда, когда их читают талантливые чтецы.
Часто в хороших стихах  встречаются непонятные слова. Но суть поэзии в том, что они не требуют объяснений.
Поэзия – это искусство внутренних, душевных переживаний. В других видах искусства имеют значения предметы внешнего мира, которые существуют вне нас. Статуи, картины, дома, музыкальные инструменты и т.д.  В поэзии же всё – и сами поэтические переживания, и образы, и продукты творчества -  не выходят из области человеческой психики, находятся в пределах его внутренних переживаний. Поэтические образы берутся из внешнего мира, но это внешнее служит лишь материалом, а сами созданные образы остаются в пределах внутренних переживаний. Произведение, напечатанное на бумаге, становится предметом внешнего мира лишь в том смысле, в котором для музыкального произведения служат ноты.
Поэзия основана на разнообразных сторонах человеческой души. В неё входят и чувства и эмоции, и ум, и что угодно, объединённые общим началом.
Русская поэзия по праву занимает особое место в литературном искусстве. Стихи классиков – это великолепный образец передачи мыслей и чувств поэтов. В них человеческий мир отображен со всеми своими страстями и противоречиями, горечью и счастьем.
Классики: А.С. Пушкин, М.Ю. Лермонтов, Н.А. Некрасов, А.А. Фет, Ф.И. Тютчев, К.Д. Бальмонт, Б.Л. Пастернак, А.А. Блок, М.И. Цветаева, Н.С. Гумилёв, А.А. Ахматова, И.А. Бунин, С.А. Есенин, В.В. Маяковский, О. Э. Мандельштам, И.А. Бродский, В.Я. Брюсов и др.
Поэты советской эпохи: А.Т. Твардовский, Н.А. Заболоцкий, Сергей Михалков, Бэлла Ахмадулина, Эдуард Асадов, Андрей Вознесенский, Владимир Высоцкий, Андрей Дементьев, Юлия Друнина, Вероника Тушнова, Евгений Евтушенко, Булат Окуджава, Николай Рубцов, Константин Симонов, Роберт Рождественский и многие другие.
Сейчас как никогда, чувствуется, что «прежняя» культура увядает. Поэзия оставляет за собой только ремейки и статусы «В контакте». Но даже сейчас у нас есть свои «атланты», которые не дают ей упасть окончательно. Это современные молодые и очень талантливые поэты Екатерина Хлебникова, Анна Озар, Мария Кабанова (Марика Нова), Юлия Мамочева, Анна Егоян, Ирина Астахова (Ах Астахова), Артур Ктеянц, а также многие другие. А также, не менее талантливые чтецы Сергей Литвинович (Господин Литвинович), Анна Егоян, Денис Витрук и др. помогающие донести смысл поэзии до слушателя.
Я очень люблю стихи Эдуарда Асадова. Это человек с непростой судьбой. Эдуард Асадов появился на свет в сентябре 1923 года, в городе Мерв Туркестанской АССР, в семье интеллигентных армян. Его отец, Арташес Григорьевич Асадьянц (позднее переменивший имя и фамилию и ставший Аркадием Григорьевичем Асадовым), участвовал в революционном движении, сидел в тюрьме за свои убеждения, после чего примкнул к большевикам. Впоследствии служил следователем, комиссаром и командиром стрелковой роты. Выйдя в отставку, Аркадий Григорьевич женился на матери будущего поэта, Лидии Ивановне Курдовой, и сменил военные погоны на мирный статус школьного учителя. Однако счастье и семейная идиллия были недолгими. Когда мальчику было всего шесть лет, трагическим образом скончался его отец. Мать Эдуарда, оставшись одна с ребенком, не смогла выносить обстановки, напоминавшей ей о покойном супруге. В 1929 году Лидия Ивановна собрала свои нехитрые пожитки и вместе с сыном перебралась в Свердловск, где жил ее отец, Иван Калустович.  В Свердловске Эдик впервые пошел в школу, а в восемь лет написал свои первые стихи, там же стал посещать театральный кружок. Все прочили мальчику блестящее будущее, настолько он был талантлив, пылок, разносторонен. Мальчик писал стихи обо всем, что он видел, чувствовал, любил. Мама Эдика смогла привить сыну не только любовь к литературе, театру, творчеству, но и своего рода преклонение перед истинными чувствами, искренностью, преданностью, страстью. Его выпускной пришёлся на 14 июня 1941 года. В первый день войны Асадов явился в военкомат и записался на фронт добровольцем. Поэт воевал под Москвой и Ленинградом, на Волховском, Северо-Кавказском, Ленинградском фронтах. Молодой военный проявлял недюжинную отвагу и мужество, прошел путь от наводчика орудия до комбата гвардейских минометов. В перерывах между боями и обстрелами поэт продолжал писать. Он сочинял и тут же читал солдатам стихи о войне, любви, надежде, грусти. В 1944 году на подступах к Севастополю батарея, где служил Асадов, была разбита, а все его однополчане погибли. В такой обстановке Эдуард принял героическое решение, не оставлявшее ему практически никаких шансов выжить. Он загрузил оставшиеся боеприпасы в старенький грузовик и стал прорываться на соседний боевой рубеж, где снаряды были жизненно необходимы. Он сумел довести машину под минометным огнем и непрекращающимся обстрелом, но по дороге получил страшное ранение осколком снаряда в голову.
Далее последовали бесконечные госпитали и медики, разводившие руками. Несмотря на перенесенные Асадовым двенадцать операций, черепно-мозговая травма, полученная им, была настолько серьезна, что никто и не надеялся, что герой выживет. Однако Эдуард выжил. Выжил, но навсегда лишился зрения. Этот факт поверг поэта в глубокую депрессию, он не понимал, как и зачем ему теперь жить, кому нужен слепой и беспомощный юноша.
По воспоминаниям самого Асадова, спасла его любовь женщин. Оказалось, что его стихи широко известны за пределами его военной части, они расходились в списках, и эти переписанные от руки листочки читали люди, девушки, женщины, мужчины и старики. Именно в госпитале поэт выяснил, что он знаменит, что у него множество поклонниц. Девушки регулярно навещали своего кумира, и как минимум шесть из них были готовы выйти замуж за поэта-героя.
Перед одной из них Асадов устоять не смог. Это была Ирина Викторова, артистка детского театра, она и стала первой женой поэта. К сожалению, этот брак не был долговечным.
По окончанию войны Эдуард Асадов продолжил свою деятельность как поэт и прозаик. Поначалу он писал стихи «в стол», не решаясь публиковаться. Однажды поэт отправил несколько стихотворений Корнею Чуковскому, которого считал профессионалом в поэзии. Чуковский сначала раскритиковал произведения Асадова в пух и прах, но в конце письма неожиданно подвел итог, написав, что Эдуард – истинный поэт, обладающий «подлинным поэтическим дыханием». После такого «благословения» Асадов воспрянул духом. Он поступил в столичный Литературный университет, который с успехом окончил в 1951 году. В том же году вышел первый из его сборников «Светлая дорога».
Со второй своей супругой, Галиной Разумовской, Асадов познакомился на одном из концертов во Дворце культуры МГУ. Она была артисткой Москонцерта и попросила пропустить ее выступить первой, поскольку боялась опоздать на самолет. Галина стала верной спутницей, последней любовью, музой и глазами поэта. Она сопровождала его на все встречи, вечера, концерты, поддерживая морально и физически. Ради него супруга в 60 лет научилась водить автомобиль, чтобы Эдуарду Аркадьевичу было проще передвигаться по городу. В счастливом браке эта пара прожила целых 36 лет, до самой смерти Галины.
В послевоенные годы Эдуард Асадов участвовал в многочисленных литературных вечерах, читал со сцены стихи, раздавал автографы, выступал, рассказывая людям о своей жизни и судьбе. Его любили и уважали, его стихами зачитывались миллионы, Асадову приходили письма со всего Союза: так в душах людей отзывалось его творчество, затрагивая самые потаенные струны и самые глубокие чувства. В 1998 году Эдуард Асадов был удостоен звания Героя Советского Союза.
На стихах Эдуарда Асадова выросло не одно поколение людей, неудивительно, что его до сих пор любят, помнят и зачитываются его произведениями. Писатель и поэт ушел из жизни, но оставил после себя гигантское культурное наследие. Асадов – автор почти пятидесяти книг и сборников стихов. Стихи поэта живут в сердцах людей и после его смерти, а значит, жив и он сам.
Предлагаю поделиться отзывами о любимых поэтах или любимыми стихами.

Пока мы живы, можно все исправить

Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли…

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять — о, Боже, как мы виноваты!

И фото — чёрно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, — вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя — не можем…

Слово о любви

Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить — это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга — читал он ее или нет?
Груша… А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь — это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.
Любовь — это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить — это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить — это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!

Когда мне встречается в людях дурное

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это скорее всего напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может, просто большой фантазёр,
А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,
Возможно, по глупости разболтался,
А друг, что однажды в беде не помог,
Не предал, а просто тогда растерялся.

Я вовсе не прячусь от бед под крыло.
Иными тут мерками следует мерить.
Ужасно не хочется верить во зло,
И в подлость ужасно не хочется верить!

Поэтому, встретив нечестных и злых,
Нередко стараешься волей-неволей
В душе своей словно бы выправить их
И попросту «отредактировать», что ли!

Но факты и время отнюдь не пустяк.
И сколько порой ни насилуешь душу,
А гниль всё равно невозможно никак
Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.

Ведь злого, признаться, мне в жизни моей
Не так уж и мало встречать доводилось.
И сколько хороших надежд поразбилось,
И сколько вот так потерял я друзей!

И всё же, и всё же я верить не брошу,
Что надо в начале любого пути
С хорошей, с хорошей и только с хорошей,
С доверчивой меркою к людям идти!

Пусть будут ошибки (такое не просто),
Но как же ты будешь безудержно рад,
Когда эта мерка придётся по росту
Тому, с кем ты станешь богаче стократ!

Пусть циники жалко бормочут, как дети,
Что, дескать, непрочная штука — сердца...
Не верю! Живут, существуют на свете
И дружба навек, и любовь до конца!

И сердце твердит мне: ищи же и действуй.
Но только одно не забудь наперёд:
Ты сам своей мерке большой соответствуй,
И всё остальное, увидишь, — придёт!



Лирика Вероники Тушновой очень проникновенная («Хмурую землю стужа сковала», «Улыбаюсь, а сердце плачет», «Все было до меня», «Сто часов счастья», «Биенье сердца моего», «Ну, пожалуйста, пожалуйста», «Нельзя за любовь», «Счастливо и необъяснимо», «Что-то мне недужится», «Быть хорошим другом обещался», «Бывало всё, и счастье, и печали», «Ничего уже не объяснить» и многие другие). И, конечно же, всем знакомы её стихи «Не отрекаются любя», «А знаешь, всё ещё будет», «А ты придёшь, когда темно», ставшие известными песнями.

Людские души, души разные

Людские души — души разные,
не перечислить их, не счесть.
Есть злые, добрые и праздные
и грозовые души есть.

Иная в силе не нуждается,
её дыханием коснись —
и в ней чистейший звук рождается,
распространяясь вдаль и ввысь.

Другая хмуро-неотзывчива,
другая каменно-глуха
для света звезд,
для пенья птичьего,
для музыки
и для стиха.

Она почти недосягаема,
пока не вторгнутся в нее
любви тревога и отчаянье,
сердечной боли острие.

Смятенная и беззащитная,
она очнется,
и тогда
сама по-птичьи закричит она
и засияет как звезда.

Как писала сама Вероника Тушнова: «Мысль не должна назойливо выпирать из каждой строки, иногда в хороших стихах она, на первый взгляд, вообще отсутствует. Но это только на первый взгляд. Мысль – стержень, на котором держится всё стихотворение. Мысль существует в подтексте. Читатель настолько проникается настроением, мироощущением автора, что сам делает необходимый и единственно возможный вывод, то есть мысль рождается за пределами стихотворения и читатель становится соавтором поэта. Такого рода поэзия, где автор щедро делится с читателем правом и радостью открытия, для нас очень дорога. Поэт как бы посылает читателя: иди вот этой тропинкой. А сам отлично знает, куда эта тропинка приведёт. Чувства и мысли – вот что такое стихи. И, конечно, мастерство, потому что оно позволяет полнее и свежее выразить чувства и мысли». Наверное, именно это свойство её стихов вызывает такую ответную реакцию, заставляет нас испытывать такие чувства…



https://www.tvoybro.com/exclusive/60934593100000_niekotoryie-avtory-tak-vdokhnovliaiut-chto-za-dien-mozhno-vyuchit-10-stikhov





Я тебя из себя выкричу!
Проору … на всю… прошепчу…
Я тебя ПОТОМ вымолчу,
‘без тебя’ я ПОТОМ научусь:
Без дыхания вместе вдвоем,
Без росы полевой босиком,
Без ночей в сигаретном дыму.
К воскресным дням одному,
оторванному,
С дырой внутри…, взорванному!
Не привыкнуть ведь?!
Мне тебя надо выплакать…
‘Без тебя’ как-то выдумать
Мне тебя прорыдать бы до хрипа,
Чтоб без сил свалиться, осипнув.
Говорят, пройдет… надо время…
Время — бремя… время — бремя…







                    Путь
Сделав шаг — не смей отступать.
Дорога стелится там, где ступает твоя нога.
Воздуха не жалей с каждым шагом вдыхать
Все больше, полную грудь. Однажды
Ты обернёшься назад
И гордым будешь за пройденный путь.
⠀
А пока — продолжай идти, жадно глотай моря,
Горы на завтрак съедай
Запивая вином любви.
Тебя по дороге и счастье ждёт, и беда
А ты — иди.

Иди, продолжая сердцу жизнь доверять
Через пустыню единости и бурлящие реки людей.
С верой в себя да божьей милостью — взять
И дойти
желаю тебе.
⠀
Через все перевалы
Медные трубы и сладкий душевный мёд.
Каждый, кто встретится по дороге —
Твой учитель, награда или порок;
Слушай его, внимай и продолжай идти
Даже когда разойдутся дороги;
Даже когда разрываешься изнутри.
⠀
Нет и не будет лучшего завтрашнего утра;
А во вчерашнем дне — упокоен закат.
Ты иди. И даже когда одиноко или кажется зря —
У тебя есть сегодня. Лучшая из наград.
⠀
Можешь смеяться, бежать, звёздам шептать мечты,
Терять ориентир и не знать, где в этот раз свернуть
И можешь, конечно, струсить, вернуться, не понимая цели пути,
Но все очень просто:
⠀
цель — это и есть
твой путь.



















Аглая Датешидзе «Про дыру»

Хочешь гляди, а не хочешь, так не гляди:
Я уродилась с огромной дырой в груди.
И чтоб ночами от ужаса не кричать,
Все родные решили не замечать.

Доктор, порассмотрев на стене ковры,
Через меня, сообщил мне, что нет дыры.
Мама навешала елочной мишуры.
Папа велел мне стыдиться своей хандры.

Я лила в нее кофе, несла цветы,
Чтобы как-то спасаться от пустоты.
Я вставляла туда мужчин, подруг,
Книги, идеи, работу и все вокруг.

Складывала конфеты и шоколад
Тоннами. А потом листовой салат.
Мужа, ребенка, машину, свои мечты,
Яркие безделушки, смартфон, кресты.

Позже болезни. С надеждой смотря вокруг,
Преданным взглядом, искала, ну где тот друг,
Принц, целитель, гуру или святой,
Кто мне поможет справиться с пустотой.

Сразу была готова впустить любя
Первого встречного, но не саму себя.
Будто собака голодная в конуре,
Будто бы нищенка у проходных дверей.

Стыдно подумать, что делала, где спала
С кем ночевала, что ела, о чем врала.
Как наутро, сделав приличный вид,
Всем говорила, что вовсе и не болит…

В новеньких платьях, дыхание затая,
Тайно мечтала, что я, наконец, — не я.
Красила волосы в неисправимый цвет,
Рьяно старалась нарушить любой запрет.

Годы идут, и я снова ответ ищу.
Радуюсь разному, и о больном грущу.
Рая не будет. Но кажется, будто свет
Светит мне в душу. И в ней говорит поэт.

Ну а когда недостаточно света дня,
Луч пробивается будто бы из меня.
Через мою дыру, словно в лупу дней,
Люди рядом видят себя ясней.

Сами приходят и часто благодарят.
Вечно в нее мне что-нибудь говорят.
Дети целуют краюшки пустоты,
И доверяют мне тайно свои мечты.

Кто-то (вот это истинно удивил!)
Даже признался моей пустоте в любви.
Как-то художник пришел и, разинув рот,
Мне говорил, что не видел таких пустот.

Кто-то заметил, что тихая пустота
Всех принимает о объятия. И тогда
В ней происходит чудо. И если встать,
Не шевелясь, начинает нас исцелять.

Я бы хотела сказать вам, что все ништяк,
И что дыра затянется просто так.
Но вы простите, я точно не буду врать,
Я не знаю, как мне её залатать.

Мудрые говорят, к сорока годам,
Там, на месте дыры, остается шрам.
Если погода к нам, смертным, благоволит,
То он почти не ноет и не болит.

Может быть по прошествии многих дней
Я успокоюсь и стану чуть-чуть мудрей.
Даже однажды пойму, что дыра и грусть
Точно размером с Бога. И улыбнусь.

Точно размером с душу. И, не спеша,
Я осознаю, что это и есть душа.

Мария Кабанова

И не много-много дней, а всего один
самый главный день в мерцающих каплях солнца…
Отпуская шарик, увидишь, как он летит,
как ребёнок за ним бежит, и, светясь, смеётся.

И какая бы боль ни жила у тебя в груди,
отпускай, отпускай так, как будто бы ты – всесильна!
Отпуская друга, увидишь, как он летит,
так впервые и так неумело расправив крылья.

И небесный, воздушный уносит его прибой
выше страхов и башен, выше тревог и вязов!
Тот, кого отпустила, – глянь! – парит над тобой,
тонкой ниточкой где-то у самого сердца связан.

https://www.facebook.com/watch/?v=2497817290472573

Мария Кабанова
«Боже, взгляни на меня – как мой жалок жребий!
Я устал крутиться-вертеться, бежать, бороться», –
Кричит человек – и на хрустальном небе
Господь подаёт ему солнце.

«Эта гонка по кругу больше меня не радует!
Ты направь меня, Боже, ты мне хоть знак подай!» —
Кричит человек – и в подарочных лентах радуги
Господь подаёт ему май.

Человек как будто не видит. Он хмурит бровь.
Он тоскует упрямо, неумолимо –
И Господь посылает ему любовь.
Но человек, конечно, проходит мимо.
https://www.instagram.com/p/BcoIvpDhY3S/?utm_source=ig_embed&utm_campaign=embed_video_watch_again

https://www.instagram.com/p/CHcczhcnDyz/?utm_source=ig_embed&utm_campaign=embed_video_watch_again













Целыми днями мороз по коже,
Мысли всё хуже, глаза всё шире.
Думаешь -  нет ничего дороже
Просто спокойствия в этом мире.

Хочешь задёрнуть от страха шторы,
Хочешь закутаться одеялом.
Сломаны все под тобой опоры,
Не был ещё ты таким усталым.

Больше не спится и не живётся,
Страшно услышать плохие вести.
Только надеяться остаётся
Или пропасть с этим миром вместе.
Таша Снегова

Я читала в учебниках по истории, что бывает такое утро:
Непрозрачное, нежилое, и повсюду туман как будто
Нет, не в окнах — там то же солнце, весна на подходе млеет
Но вот в горле и в голове всё залито тягучим клеем
Не депрессия, не скандал, не экзамены с нервным срывом а война.
Понимаешь? Война. Это там, где стрельба и взрывы
Пиф и паф. А на будущий март из земли прорастут люпины
Сколько будет их там — нежно любящих и любимых
Сколько будет их там… чьи-то мальчики золотые
Гнев — начало безумия, просто присказка на латыни?
Адский принтер печатает дни, рептелоид глядит цинично
Отчего же учебники ожили — постранично?
Мы же все здесь за мир, гуманисты и либералы ты войну выбирал?
Вот я тоже не выбирала… просто нитки нашивок, пустые зрачки приставок
Из чарующей тьмы нам одно сохранить пристало:
Просветленный, герой, альтруист, эко-френдли, веган…
Человек сохрани в себе человека.
Лу Рамишвили



Закрой глаза… Рисуй со мной весну…
Возьми с души своей поярче краски.
Сейчас я лист с зимой переверну
И можно начинать цветную сказку…

Рисуй подснежник первый подо льдом
И лучик солнца, что с небес пробился.
Весна ещё вчера казалась сном,
Представь, что этот сон сегодня сбылся…

Рисуй весны цветочные шаги
И ручейки спешащие куда-то…
В душе картину эту береги,
Поверь, твоя весна дороже злата…

Представь весенний свежий ветерок,
Что веточки деревьев будит нежно.
Зима закроет вьюги на замок
И вдаль уйдёт своей дорогой снежной…

Весна, она врывается в сердца
И перемены к лучшему приносит.
Снимает позитивом грусть с лица
И ничего, совсем, взамен не просит…

Раскрась весну от неба до земли,
Когда до солнца крыльями касаясь,
Курлыча, прилетают журавли,
В тепле весенних дней не сомневаясь…

Умение душою рисовать -
Даётся в жизни каждому с рожденья…
И лучше о душе не забывать,
Чтоб жить всегда с весенним настроеньем…

Сменило утро сонную луну...
Я шторы осторожно отодвину…
Открой глаза, встречай свою весну,
Ведь ожила души твоей картина…
���
Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт

Вот сейчас, когда этот ужас, и стыд, и ад
И горят сердца горят города горят —
Говори о любви говори о любви говори
Даже если горишь внутри

Говори о любви — и деревья сумеют листву,
Небо сможет и звонкое солнце, и голубизну
Говори — и тогда оживёшь
И я оживу
И войну обратим в весну

Говори — и наполнится голосом воздух весь
Станет легче дышать
Перестанет огонь душить
Потому что любовь — это всё, что имеет вес
Что умеет жить

...а огонь — только свет, от которого горячо:
Из него я тебе выговариваю любовь

И она, как весна, встаёт за твоим плечом,
Потому что — бог.
#мамочева_стихи #современнаяпоэзия #стихи #стихиолюбви #весна


В это смутное время минуты – как рысь.
А душа – как свинцовый хрусталь.
Каждый целится в горло, готов перегрызть…
Очень больно и слишком не жаль!

Я стою в стороне от воинственных глаз,
Но по сердцу прицельный огонь.
Ненавидеть вчера не могла, и сейчас,
Я держу безоружной ладонь…

Только в спину штыки от своих же друзей…
От своих же заклятых, увы.
Состраданье с прощеньем забрали в музей.
Но война началась с головы.

Кто-то сеял вражду так усердно, как мог,
Чтоб собрать урожай на крови.
Я всегда за людей, так советовал Бог.
Я на страже добра и любви.

Не просите меня никого проклинать!
Я у гнева не буду в плену.
Но слова продолжают по близким стрелять,
Умножая беду и войну…

Перекрёстный огонь из несдержанных фраз…
Аплодирует вслух сатана.
Кто ещё уцелел, в ком Господь не угас,
Поделитесь любовью сейчас!

Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2022

Близкому человеку

Здесь долгожданная весна
И утро кажется безбрежным…
Всё то, что было неизбежным,
Даёт явленьям имена.

Как молодые старики,
Мы вторник путаем с субботой,
И музыкант не помнит ноты,
И у поэта нет строки...

Прервать молчание не может
Ни ноутбук, ни карандаш.
Ты заменяешь «Отче наш…»
На лаконичное «О Боже!»

И с четверга живёшь в аду
Сомнений и противоречий…
Тяжёлый груз взвалив на плечи,
Ты повторяешь, как в бреду:

«Из огнестрельных, ножевых…
Твой трубный глас прольётся песней.
Аллея ангелов воскреснет,
Чтобы судить ещё живых...»

А.К.

Нить

Рана длинною в жизнь
Рана насквозь, до пят
Труп на полу лежит -
Это душа моя

Это сердце моё
Разрубленное сплеча
Изменила. Ушла. Всё...
Хладнокровнее палача

Я остался совсем один,
Я не знаю как дальше жить
Заволакивает едкий дым
Жизнь мою, а она как нить...

Где найти в себе силы встать?
Как подняться когда нет сил?
Если б мама была жива,
Я бы помощи попросил

Что она бы сказала мне?
«Не печалься, сын, все пройдёт»
Обняла бы с слезой в глазах
И утешила даже без слов

Плач, родимый, сердце открой
Слёзы душу омоют пусть
Смоют ненависть, злость и боль
И уйдёт потихоньку грусть

Жизнь  продолжится, в мире сём
Ещё очень много дорог
Походить по многим ещё
Приготовил тебе сам Бог

Можно жизни нить оборвать...
Ну а можно ей что то сшить
Лишь в умелые руки взять-
Тех кто хуже ещё починить

Ты доверься Ему, поверь -
Будет Он тобой вышивать
Будет гвозди тобой забивать
И шедевры тобой рисовать

Инструментом в Его руках
Быть великая честь... а боль...
Перемелется в жерновах
И пройдёт... а придёт любовь.
Maria_Wittwer
https://t.me/gos_lit/193

Кем бы ты не вырос,оставь в себе
Того, кто искренне улыбался во сне
Того, кто безвозмездно делился светом
Стань пожалуйста человеком.
Это, конечно,та ещё работенка
Сохранить в себе и взрослого и ребёнка.
Обычно это никак между собой не сочетается
Но если однажды,вдруг, почему-то случается
Лучше уже не придумаешь ничего
Это смысл и естество.
В этом мире вечной спешки и суетливости
Нету справедливости,но нет и НЕ справедливости .  
Просто береги в себе чистый свет
И казалось бы, звучит все как полный бред
И ты можешь не верить, верить -вообще опасно
Только солнце ни разу ещё не гасло.
Вот и ты отыщи эту звезду в себе
И будь тем, кто улыбается и во сне
И на яву. И стань кому-нибудь, как маяк
Просто рассеивай мрак.
Это и сложно и одновременно очень просто
Все равно какого ты цвета, роста
Пола, взглядов и вероисповедания
Твоё дело - чистое, естественное  сияние
Ничего не стоящее и стоящее всего
Будь распахнутым, как окно
И попробуй стать носителем вируса света
И уж если чем-то заражена планета
Пусть это будет какой нибудь «солнечный грипп»
Ничего не просит и не болит
передаётся взглядом или через объятия
Вот такая  международная дипломатия.
Если не знаешь, что дать другому на этом сложном пути
Просто стой и свети. Стой и свети.
#яна_мкр
https://t.me/gos_lit/198


Уронит ли ветер в ладони сережку ольховую,
Начнет ли кукушка сквозь крик поездов куковать,
Задумаюсь вновь, и, как нанятый, жизнь истолковываю
И вновь прихожу к невозможности истолковать.
Себя низвести до пылиночки в звездной туманности,
Конечно, старо, но поддельных величий умней,
И нет униженья в осознанной собственной малости —
Величие жизни печально осознанно в ней.
Сережка ольховая, легкая, будто пуховая,
Но сдунешь ее — все окажется в мире не так,
А, видимо, жизнь не такая уж вещь пустяковая,
Когда в ней ничто не похоже на просто пустяк.
Сережка ольховая выше любого пророчества.
Тот станет другим, кто тихонько ее разломил.
Пусть нам не дано изменить все немедля, как хочется, -
Когда изменяемся мы, изменяется мир.
И мы переходим в какое-то новое качество
И вдаль отплываем к неведомой новой земле,
И не замечаем, что начали странно покачиваться
На новой воде и совсем на другом корабле.
Когда возникает беззвездное чувство отчаленности
От тех берегов, где рассветы с надеждой встречал,
Мой милый товарищ, ей-богу, не надо отчаиваться —
Поверь в неизвестный, пугающе черный причал.
Не страшно вблизи то, что часто пугает нас издали.
Там тоже глаза, голоса, огоньки сигарет.
Немножко обвыкнешь, и скрип этой призрачной пристани
Расскажет тебе, что единственной пристани нет.
Яснеет душа, переменами неозлобимая.
Друзей, не понявших и даже предавших, — прости.
Прости и пойми, если даже разлюбит любимая,
Сережкой ольховой с ладони ее отпусти.
И пристани новой не верь, если станет прилипчивой.
Призванье твое — беспричальная дальняя даль.
С шурупов сорвись, если станешь привычно привинченный,
И снова отчаль и плыви по другую печаль.
Пускай говорят: «Ну когда он и впрямь образумится!»
А ты не волнуйся — всех сразу нельзя ублажить.
Презренный резон: «Все уляжется, все образуется…»
Когда образуется все — то и незачем жить.
И необъяснимое — это совсем не бессмыслица.
Все переоценки нимало смущать не должны, -
Ведь жизни цена не понизится
И не повысится —она неизменна тому,
Чему нету цены. С чего это я?
Да с того, что одна бестолковая кукушка-болтушка
Мне долгую жизнь ворожит.
С чего это я? Да с того, что сережка ольховая
Лежит на ладони и, словно живая, дрожит…
Е. Евтушенко

Мне теперь бесконечно молчится…
Так уютно вдвоём с тишиной.
Мелкий дождь украшает ресницы…
Ветер-дворник для сердца родной.

И чем больше годов за спиною,
Тем сильнее желанье молчать…
Мне не нужно любою ценою
Планы разума все поощрять.

Мне не нужно доказывать, мчаться
За далёко-прекрасной мечтой.
Ни букетов не жду, ни оваций.
Сердцу дорог уют и покой.

Чашка чая и в плюшевом пледе
Свой любимый роман почитать…
Я не знаю, чем дышат соседи
И кому новый образ подстать.

Кто развёлся, женился, уехал…
Я отстала от всех новостей.
Суматоха и спешка – помеха
Тишине нежно-нужной моей.

Рядом есть только близкие лица,
Кто молчать научился со мной…
С ними вместе так сладко молчится…
Я учусь дорожить тишиной.

Ирина Самарина

Свидание

Засыплет снег дороги,
Завалит скаты крыш.
Пойду размять я ноги,
За дверью ты стоишь.
Одна, в пальто осеннем,
Без шляпы, без калош,
Ты борешься с волненьем
И мокрый снег жуешь.

Деревья и ограды
Уходят вдаль, во мглу.
Одна средь снегопада
Стоишь ты на углу.

Течет вода с косынки
По рукаву в обшлаг,
И каплями росинки
Сверкают в волосах.

И прядью белокурой
Озарены: лицо,
Косынка, и фигура,
И это пальтецо.

Снег на ресницах влажен,
В твоих глазах тоска,
И весь твой облик слажен
Из одного куска.

Как будто бы железом,
Обмокнутым в сурьму,
Тебя вели нарезом
По сердцу моему.

И в нем навек засело
Смиренье этих черт,
И оттого нет дела,
Что свет жестокосерд.

И оттого двоится
Вся эта ночь в снегу,
И провести границы
Меж нас я не могу.

Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды,
А нас на свете нет?

Борис Пастернак, 1949 г.

Люблю мечтать под шум дождя,
Смотреть на капли на стекле,
Люблю побыть внутри себя…
Чтоб чашка кофе на столе.
Я заберусь под теплый плед,
Свернусь калачиком и вот-
Я погашу на кухне свет
И спрячусь в сумрак от забот.
Мне мягко и тепло внутри,
Пушисто и совсем не сыро,
В субтропиках моей любви,
Вдали от тонущего мира.
Там за окошком рассвело,
И девять баллов по шкале ненастья,
А я внутри и мне тепло,
Я словно в раковине счастья Уютен мой смешной мирок,
Его хочу я разделить с тобою
И если ты совсем промок,
Стучись! И я всегда открою!

Лариса Рубальская

Дорога

Гонимые ветром, томимые жаждой,
Палимые солнцем и жгучим песком,
Идут они вечно, и, страждуя, каждый
О милости молит сухим языком.
И кажется каждому: здесь он случайно,
И нужно спасать непременно его,
И путь этот – чья-то жестокая тайна,
Поскольку не будет в конце ничего,
И кажется: стоит помыслить немного,
Как тут же найдется иная стезя,
А эта – дана для народа другого,
Такого, какой и представить нельзя!..
…………………………….
…Но нет никакого другого народа.
И нет никакого иного пути.
Есть только дорога, дорога, дорога,
Дорога, которую нужно пройти.

Эльдар Ахадов

Апрель

Вот девочки — им хочется любви.
Вот мальчики — им хочется в походы.
В апреле изменения погоды
Объединяют всех людей с людьми.
О новый месяц, новый государь,
Так ищешь ты к себе расположенья,
Так ты бываешь щедр на одолженья,
К амнистиям склоняя календарь.
Да, выручишь ты реки из оков,
Приблизишь ты любое отдаленье,
Безумному даруешь просветленье
И исцелишь недуги стариков.
Лишь мне твоей пощады не дано.
Нет алчности просить тебя об этом.
Ты спрашиваешь — медлю я с ответом
И свет гашу, и в комнате темно.
Белла Ахмадулина, 1960 г.

Чары

В цветах любви весна-царевна
По роще косы расплела,
И с хором птичьего молебна
Поют ей гимн колокола.
Пьяна под чарами веселья,
Она, как дым, скользит в лесах,
И золотое ожерелье
Блестит в косматых волосах.
А вслед ей пьяная русалка
Росою плещет на луну.
И я, как страстная фиалка,
Хочу любить, любить весну.
Сергей Есенин

Поведаю вам таинство одно:
Уж сколько раз на свете исчезали
Империи, религии, регальи,
И уходили города на дно.
Но сквозь пожары, бедствия и кровь,
Одну и ту ж свершая пантомиму,
И для времен совсем неуязвима,
Шла девочка по имени Любовь.
Идет Любовь. Звучат ее шаги,
Как эхо долгожданного свиданья.
Ее шаги волнуют мирозданье,
И между звезд расходятся круги.
Пред ней равны рабы и господа,
Ей нипочем яд лести или злости,
Когда она хоть раз заходит в гости —
В наш дом приходит счастье навсегда.
Ю. Визбор






Мы все, кто есть — иных уж нет
Увы, так создан Свет
Мы от судьбы всё что-то ждём
Но как-то ведь живём
Ругаем мир один на всех
И ищем маленький, но свой успех
Всё верим в сны и в чудеса
Но тонут в хоре голоса
Я вас прошу, включите свет
Над этой самой лучшей из живых планет
Включите свет и дайте звук
Я так хочу видеть лес упрямых рук
Один из всех Одно из двух
Мы здесь одни, другие там
Но их не видно нам
Не видно, ведь вселенский мрак
Пока пусть будет так
Одна на всех плывет Земля
Нас не знакомят с капитаном корабля
Лишь иногда, как чудеса
Мы слышим эти голоса
Я вас прошу, включите свет
Над этой самой лучшей из живых планет
Включите свет и дайте звук
Я так хочу видеть лес упрямых рук
Я вас прошу, включите свет
Над этой самой лучшей из живых планет
Включите свет и дайте звук
Я так хочу видеть лес упрямых рук
Один из всех
Одно из двух
Одно из двух
Одно из двух
Я вас прошу, включите свет
Над этой самой лучшей из живых планет
Включите свет и дайте звук
Я так хочу видеть лес упрямых рук
Я вас прошу, включите свет
Над этой самой лучшей из живых планет
Включите свет и дайте звук
Я так хочу видеть лес упрямых рук

а сюда можно свое выкладывать? у меня стихов мало-мало есть.. ??

наверное, в отдельную тему?

Они могут просто потеряться среди других. Давай свои, как отдельную тему внутри этой ветки. Можешь не только стихи, но и песни