Художник Осень

У сентября удивительная способность влюблять в себя постепенно. Пока ты переживаешь уход лета, пока свыкаешься с мыслью, что впереди долгие холода, сентябрь украшает кроны деревьев осенней проседью, приглушает и растушевывает свет, но делает ярче цвета: кадмий оранжевый и лимонный, охра светлая и золотистая, сиена жжёная — крапушкой, щадя, по самой кромке берёзового листа. Едва вынырнув из состояния уныния, ты обнаруживаешь себя в утешающих объятиях сентября. Хорошо как, выдыхаешь ты, вновь возвращаясь в себя. 
 
Наринэ Абгарян






Осенью звуки тоньше. 
Осенью небо выше. 
Осенью в чувствах тонешь... 
Сердце яснее слышишь... 
Осенью в желтых листьях 
Ищешь по-детски сказку, 
В этой бездонной выси... 
И в живописных красках... 
Кажется, миг, - и будет 
Что-то... почти что чудо... 
Станут добрее люди... 
Нежности больше будет... 
 
Татьяна Геката



- А что будет завтра?
- А завтра наступит сентябрь!
И будет тревожно кружиться оторванный лист,
Он в ветре прохладном немного продрог и озяб,
Но что тут поделать? Природы осенней каприз...


- А что будет с летом?
- А лето на время уйдёт,
И спрячется где-то, где синей полоскою лес,
Оно до весны в облаках очень тихо уснёт,
Да, много у лета таинственных, сказочных мест...


- А что будет с солнцем?
- А солнце нам будет светить,
Но только не так, как светило весенней порой,
Его будет трудно среди непогоды найти,
Оно притаится за тучами, как за горой...


- А что будет с нами?
- А с нами останется дождь,
По крышам стучать и заглядывать в наше окно,
А там и зима... Ты её появления ждёшь?
Вот так и меняется всё, как цветное кино...


- А что будет с миром?
- Да с ним будет всё хорошо,
Изменчиво время, взлетаем мы вверх или вниз,
Ты жёлтый листок как счастливый билетик найдёшь,
И дальше пойдёшь в эту яркую, долгую Жизнь... 


Светлана Долгова





Сентябрь пахнет астрами и сдобой, 
Бодрящим кофе с нотками тепла, 
И золотом осенним, высшей пробы, 
Что получила от него листва. 
 
Сентябрь пахнет позднею малиной, 
Пьянящим шлейфом виноградных вин 
И терпковатой горечью рябины, 
Восторгом удивительных картин. 
 
Сентябрь пахнет яблоками, мёдом 
И сладостью арбузов, дынь и груш, 
И свежестью лазури небосвода, 
И верой в счастье одиноких душ. 
 
Сентябрь пахнет нежными стихами 
И музыкою бархатных ночей, 
Любовью, долгожданными словами, 
Для тех, кто волей судеб был ничей. 
 
Сентябрь пахнет уходящим летом, 
Улыбкою прощального тепла… 
Ещё он пахнет таинством секретов, 
Что осень приготовила сполна. 
 
Она все компоненты размешала 
И щедро по бокалам разлила… 
Берите свой, затем готовьтесь к балу: 
Она нас всех на бал свой позвала. 
 
Радушна и щедра на угощенья, 
И всех даров её — не перечесть… 
А красота и чудные мгновенья?.. 
Какое счастье, что всё это есть! 
 
Ирена Буланова






Глаза в глаза


Осень. Вошла. Мягко.
Хрустнул вишнёвый лист.
Ветер на белых лапах —
Крыша, фронтон, карниз.

Вот он — глаза в глаза,
Ловит слезу мою...
Кварц шелестит в часах.
Слышу. Люблю... Люблю.


Риг Йорги






Сегодня Осень в дверь мне позвонила, 
Стояла на ступеньках и ждала. 
Я обомлела, когда ей открыла, 
Такой она волшебною была. 
 
Копна волос красивых, ярко -рыжих, 
Точёный нос, румяность алых губ, 
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих, 
Сплошная ласка, кто здесь будет груб? 
 
Я ошарашенно в дверях посторонилась, 
Она прошла и прямо вслед за ней, 
Такая красота вдруг ветром взвилась, 
Что не было её милей, родней… 
 
Мы пили чай вприкуску с листопадом, 
Всплакнули вместе с проливным дождём. 
О, Осень — ты души моей отрада! 
Богат душой, кто осенью рождён... 
 
Лариса Рубальская





Белла Ахмадулина 

***

Бьют часы, возвестившие осень: 
тяжелее, чем в прошлом году, 
ударяется яблоко оземь — 
столько раз, сколько яблок в саду. 

Этой музыкой, внятной и важной, 
кто твердит, что часы не стоят? 
Совершает поступок отважный, 
но как будто бездействует сад. 

Всё заметней в природе печальной 
выраженье любви и родства, 
словно ты — не свидетель случайный, 
а виновник её торжества. 







Ну, здравствуй, осень. 
Как, скажи, твои дела? 
Вот кружки с ароматным мятным чаем, 
Давай присядем и немного поболтаем. 
Я, если честно, так давно тебя ждала. 
 
Смотри, сегодня в небе больше серебра, 
Чем всем привычной приторной лазури. 
И я, поверь, не отказалась бы от бури - 
Так надоела эта летняя жара. 
 
Уже так хочется гулять по вечерам, 
Смотреть как тонет в золоте округа, 
Уютно кутаться в объятия друг друга 
И прятаться под одеяло по ночам. 
 
С холодной улицы спешить в уют тепла, 
И пить глинтвейн за праздничным обедом, 
И слушать дождь, укрывшись полосатым пледом. 
Так, здравствуй, осень! Наконец-то ты пришла. 
 
Оксана Залилова






Три осенних сынка, три кровинки.
Друг за другом приходят. Разные.
В сентябре полыхают рябинки
И теплом бабье лето радует.


Волшебство и покой. Паутинки,
Как ковры-самолёты носятся.
На деревьях, там-сям, золотинки.
И душа в поднебесье просится.


Но нежданно меняется музыка,
Растворился сентябрь солнечный.
И цветным листопадом кружится
Брат - октябрь, родства не помнящий.


Заползает в людские душеньки.
В плен берёт их печаль мятежная.
Ветер в окна стучит: - послушайте,
Я принёс вам мечтанья нежные.


Частый дождик. Зонты раскрытые
Ночью изморось. ЗаноЯбрило...
Первый снег. А в саду забытые
Макинтоши висят на яблонях.


(Макинтош - сорт зимних яблок) 


Зинаида Полякова   





Эта осень — твоя, поступай с ней как хочется, 
Расцветай всё сильней, прогоняй одиночество, 
Ты цветок, не боящийся мрака и сырости, 
На упрямстве одном умудрившийся вырасти.
 
Путь другие тоскуют по щебету летнему, 
И хандрят, и ругают любовь безответную, 
Ну, а ты будь мудрее — мечтай, слушай музыку, 
Сделай сонный сентябрь самым лучшим союзником,
 
В жизни всё не по плану, отсутствует логика, 
Нотки нежности в строгом скрываются облике. 
То, что раньше к земле пригибало и ранило, 
Стало силой и частью янтарного пламени.
 
Эта осень — твоя, пей прохладу бокалами, 
Каждый день наслаждайся её "ритуалами", 
Согревающим пледом, кофейными зёрнами, 
Вальсом жёлтой листвы, зеркалами озёрными.
 
Будь смеющейся, смелой, открытой для творчества,
Невесомой как нити сентябрьских пророчеств,
Эта осень твоя, так вложи в неё лучшее, 
И она зазвенит в тебе чистым созвучием.

Алеся Синеглазая




Лариса Кузьминская

КАНУН ОСЕНИ

Еще прозрачен воздух без дождей,
И в золотых лучах сады и парки,
Но нить времен прядут седые парки,
И желтый лист мерцает средь ветвей.

Так, не спеша, осенняя пора
Приход свой обозначила не явный,
В сентябрь август переходит плавно,
Смещая в осень лета вектора.

Цветочный мир поблекнул и притих,
Все меньше красок, ноток многозвучных,
Все чаще в небе проплывают тучи,
И в мой блокнот стремится грустный стих.



ХУДОЖНИК ОСЕНЬ

В листвяных золотистых кружевах
Стоят деревья, выгнув свои спины,
Художник осень пишет вновь картины
Фантазии безудержный размах…
Нас поражает вымыслом, сюжетом :
Стоит осина в пурпурном наряде,
Подобная красавице Наяде,
Освещена волшебным солнца светом,
Подобно звездочету старый клен
В плаще из звезд , задумчив и серьезен,
И в мыслях о зиме и морозе,
Спокоен, строг и умиротворен.
В избытке золото, немного светлой охры,
Чуть розового, красного и вот,
В саду уже написан натюрморт,…
Глаза у яблок от слезинок мокры …
То дождь решил разбавить все водой,
Свои творенья преподносит – фрески,
И добавляет краски голубой.
Его повсюду капельки подвески
Украсили деревьев шевелюры.
Не вечны осени шедевры и творенья,
Ее картины и ее скульптуры,
Но бесконечны красоты мгновенья.


РАСКРАСИТ ОСЕНЬ КАПЕЛЬ ПЕРЛАМУТРОМ...

Раскрасит осень капель перламутром
Листву деревьев, крыши и асфальт…
Так тошно слушать наступившим утром
Ворон охрипших за окошком гвалт.
Но , если солнце скромное проглянет
Сквозь кисею раскрашенной листвы,
И луж зеркальный засияет глянец,
И света к ним потянутся персты…
Душа вспорхнет над этой красотою
Вослед летящим к югу журавлям,
Чтоб насладится неба синевою
И осенью, ее последним дням.

И БУДЕТ ОСЕНЬ...

И будет осень, будут снова листья
В ладони падать серебристых луж…
И, словно сеть, над городом повиснет-
Унылый дождь, покой, украв у душ.

И будет грустно и немного сладко,
От погруженья в новые мечты,
Я лист рябины положу закладкой
На ту страницу, где означен ты.

Ведь ты и осень – Вы не разделимы,
Пишу стихи я Вам любимым !


НАЧАЛО ОСЕНИ

Вполне осенние деньки –
Такая морось, сырость, серость,
А мне тепла бы так хотелось,
Законам жизни вопреки.

Всему есть срок и свой предел,
Отмерят парки нить судьбы,
И бесполезны все мольбы,
И все не так, как ты хотел.

И не успеешь оглянуться,
Уж осень жизни за окном,
Тебя накроет вечным сном,
Что не успеешь встрепенуться.

Осенний сумрачный денек…
Сонливость, скука, суета….
Но в сердце снова маета -
На свет лечу как мотылек.


ВОСХОДИТ ОСЕНЬ ПЛАВНО НА ПОРОГ

Восходит осень плавно на порог,
Ее прекрасно в позолоте платье,
Ее нежны прохладные объятья,
Из листьев восхитителен венок.

Она садится молча у окна
И сочиняет трепетные строки,
Она мудра без фальши, без мороки,
Не одинока, но всегда одна.

Я так люблю ее прекрасный лик,
Я так люблю ее волшебный шёпот,
Дождя ее чуть приглушенный топот,
И птиц прощальный и надрывный крик.

Все в ней понятно, близко и знакомо,
Но удивительно своею простотой,
Вселяет в душу радость и покой
Своей блаженною и сладкою истомой.


ВОЗДУХ ПАХНЕТ ОСЕННИМИ ЛИСТЬЯМИ

Воздух пахнет осенними листьями
Вперемешку с озоном дождя...
Ночи медленны, дни стали быстрыми...
И тоскливее день ото дня.

Солнце слабое светит устало,
Наступает пора отдохнуть...
Сумрак стелет свое покрывало...
Журавли отправляются в путь.

Погрустим, помечтаем немного...
Под напевы осенних ветров
Мы о летних, веселых дорогах,
О дыханье морских берегов.

Воздух пахнет осенними листьями
Вперемешку с озоном дождя...
Ночи медленны, дни стали быстрыми...
И тоскливее день ото дня.


В ОСЕННЕЙ КОЛЫБЕЛИ

В осенней колыбели спится сладко
Под песни листьев, всполохи дождя.
А за окном кленовая лампадка
В ночи мерцает чуть чадя.

Во сне мне снятся прожитые годы,
Страстей любовных – ягоды рябины,
Возможно в жизни – нет плохой погоды,
Конца и края , даже середины.

Цикличность осени, зимы, весны и лета
Лишь повод побродить по жизни кругу.
Вкусить чуть темноты, а больше света
И птицей с севера всегда стремиться к югу.


ОСЕЯННАЯ НЕБОМ МНОГОЦВЕТНАЯ ОСЕНЬ

ОсеЯнная небом многоцветная Осень,
Твой в узорах расшитый прощальный наряд,
Среди золота зелень задумчивых сосен,
Листья желтые кленов как звезды горят .

Бриллиантами капли лежат дождевые
На пергаменте листьев , их короток срок.
Открываешь сокровищ свои кладовые ,
Даришь множество светлых, возвышенных строк.


ПОД СЕНЬЮ ОСЕНИ

Под сенью осени, набухших облаков
Рождаются мотивы и стихи.
Покапал редкий дождь и был таков –
Непостоянство льющейся стихии.

Напоминает осень мне любовь
Своею тайной ,скрытой глубиной.
Ее как и любви некрепок кров,
Но опьяняюще ее багряное вино.

Бреду вдоль опустевших я кофеен,
Холодный ветер жалит, но бодрит.
О, сколько осень нам стихов навеет
И сколько в сердце чувств набередит.


ОСЕННЯЯ СТРУНА

Звенит осенняя струна надрывной нотой,
И навевает удивительную грусть,
На осень так похожа наша Русь,
Березка белая вся в листьев позолоте.

А птичий клин, что в небе, словно крест,
Летит в далекую заоблачную высь,
Строкой стиха в блокнот ложится мысль-
То осени и неба добрый жест.

И я ловлю подарки с высоты,
И упиваюсь музыкой осенней,
Дающей в увяданье воскресенье,
Волшебный мир добра и красоты.

-------------

Графика птичья на небе осеннем

Графика птичья на небе осеннем,
Что улетают в далёкие страны,
Мир весь окутан дождливою сенью...
Сменят дожди голубые туманы.

Станут горячими наши напитки,
Станут теплее дома и одежды,
Головы спрячем, подобно улиткам,
В душах лелея любовь и надежды.

Ну, а пока золотое свеченье...
Листьев и редкого солнца на небе,
Осень прекрасна в любом облаченье,
Нас увлекает в волшебную небыль.
-------------------------------------------

Последний жар свой раздает

Последний жар свой раздает
Осенняя пора...
И было лето и жара...
И солнца сладкий мёд.
Но нынче осень на дворе,
Всё охра да краплак,
И лужиц  лёгкий, хрупкий лак,
Вольготно в октябре.
Тепло иссякнет  в ноябре...
И золото сойдёт.
Зима Явится в серебре...
И свой расстелет лёд.
И будет грустно и светло...
Снег сыпать за окном,
И нас разделит с ним стекло...
И жизнь предстанет сном.



Меняет цвет опавшая листва.
И небо так похоже на пожар.
Прокралась в сад осенняя хандра,
представив новый свой репертуар.
Всё замерло, как будто перед сном.
В душе настал покой и благодать.
И в сердце отражается моём
красотами, что слов не передать.
На кухне стынет яблочный пирог.
В рядок уселись баночки с вареньем.
На плитке с газом чайник занемог.
И кот в ногах валяется, бездельник.
Все краски меж собой переплелись.
И чувство счастья спуталось с печалью.
Сентябрь, словно маленькая жизнь. 
Где тысячи минут необычайных...

Юлия Точилина







Валентин Гафт

Окончилось лето,
Устали поэты,
На время свое отложили перо.
Раскрыты секреты, все песни допеты,
Что новым казалось — вдруг стало старо.

Остались заветы, загадки-ответы,
Но как нам жить дальше,
Не знает никто. 
При капельке света
Мы жарим котлеты,
А кто-то на даче играет в лото.




Осень преподносит человеку щедрый дар – науку умирать, мы все знаем об этом, только мало кто признается себе, чему учится каждую осень, пока золото всех небес изливается к нашим ногам, и лишь коснувшись земли превращается в сухую листву. Покупать обновки следует просто для равновесия, настойчиво напоминать себе, что будущее, которого нет, хотя бы теоретически возможно, изобретать нелепые гарантии, брать заложников – белый свитер специально для января, алый шарф станем носить в феврале, когда все прочие устанут нас согревать, а самые лучшие в мире ботинки изумрудного цвета, на тонкой подошве можно будет надеть лишь в апреле, не раньше, и каким надо быть идиотом, чтобы теперь не дожить до весны. 
 
 
Макс Фрай




А осень пахнет мёдом и лимоном,
Глинтвейном пахнет ближе к выходным,
Так по-домашнему, как кофе с кардамоном,
И чем-то ласковым, заботливым, родным.

Наверно, осень больше пахнет домом
И тёплым пледом в клетку на плечах,
Чтоб в мягком кресле с Чеховым, Донцовой
И мятным чаем вечер коротать.

Ещё любовью пахнет золотая осень,
Взаимной, долгожданной, той одной,
С которой без стыда и принципы отбросив
В дождь без зонта бежать по мостовой.

И пусть у каждого своя на запах осень,
И свой рецепт согреться в холода,
По своему фасону каждый её носит,
По настроенью, лишь бы в пору подошла.

София Кахнова



Сентябрь спокоен и тих. Лучезарен. Его янтарные утра радостны. Пахнут астрами, дымком и медом. Полны обещанием благостного дня.

На столе срез дыни, сочащийся белой сладостью - тает, нежится в нежарких лучах. За окном - ажур виноградной листвы, уже тронутой бордовым. Чуть дальше - беседка с забытой в ней книгой и давно остывшим самоваром. Соседский щенок сильно подрос за лето и все так же караулит хозяев на крыльце.

Утро неслышно вступает в свои права, целует солнцем глаза, пробегает легкими мурашками по телу - уже похолодало, одевайтесь, настраивайтесь на новый день. Плывет радиоволнами и кофейным, домашним. Греет новой надеждой, во все вдыхает жизнь. Встаешь и вверяешь себя дню, сентябрю и всему, что придет с этим утром.

Юлия Прозорова "Времена года и сны"




Свёрнутая печаль

Питер рыжеет. Осень.
Шорох кленовых звёзд.
Небо сдвигает ось
В тень под Дворцовый мост.

Тучи висят на шпилях
Сдувшимися шарами.
Утки горбушки пилят.
Крыши — как оригами:

Солнце сгибают внутрь
Высохших чердаков.
Между чугунных прутьев
Воздух, как молоко.

Ветер дубы качает.
В парках цикорий жжёный.
Свёрнутая печаль.
Близится обнажённость...

Риг Йорги



Здравствуй, сентябрь... ты знаешь, а я скучала. 
Ты даришь мне чудеса вот уж сколько лет.
Любимая осень, ты всё же, как я узнала, 
Коварная, как лиса. (может, впрочем, нет).          

Приносишь дары, что меня лишают покоя,
Такие, что взяв, ты уже не можешь отдать.
Останется память о том, что прошли с тобою, 
И мысль, что с собой всё равно ничего не забрать.

Ты даришь мне счастье. И в этом тебе не откажешь.
О счастье ты знаешь намного больше иных.
Но только в конце ты уйти всё равно прикажешь,
Расчётливо сделав чужих из когда-то родных.

Такой остаётся, хоть с проблеском яркого света,
Безумная слишком, печальная наша любовь.
Увы, всё равно, под конец догоревшего лета,
Я жду тебя. и я счастлива встретиться вновь.




Валерий Брюсов

Ранняя осень

Ранняя осень любви умирающей.
Тайно люблю золотые цвета
Осени ранней, любви умирающей.
Ветви прозрачны, аллея пуста,
В сини бледнеющей, веющей, тающей
Странная тишь, красота, чистота.

Листья со вздохом, под ветром, их нежащим,
Тихо взлетают и катятся вдаль
(Думы о прошлом в видении нежащем).
Жить и не жить — хорошо и не жаль.
Острым серпом, безболезненно режущим,
Сжаты в душе и восторг, и печаль.

Ясное солнце — без прежней мятежности,
Дождь — словно капли струящихся рос
(Томные ласки без прежней мятежности),
Запах в садах доцветающих роз.
В сердце родник успокоенной нежности,
Счастье — без ревности, страсть — без угроз.

Здравствуйте, дни голубые, осенние,
Золото лип и осин багрянец!
Здравствуйте, дни пред разлукой, осенние!
Бледный — над яркими днями — венец!
Дни недосказанных слов и мгновения
В кроткой покорности слитых сердец!





— Алло. Это Осень?
— Я слушаю, милая...
— Есть просьба одна. Приходи ко мне в гости. 
Возьми с собой небо со звёздными ливнями. 
И ветер, который печали уносит. 
— Возьму обязательно. Жди к понедельнику. 
— А если задержишься? 
— Значит ко вторнику. 
Мы будем заваривать чай как бездельники, 
И слушать вальс Моцарта в питерских двориках. 
— А знаешь что, Осень... Ты самая лучшая, 
Люблю твои пледы и ночи алмазные.
— Всё будет, родная! Шлю сто ярких лучиков... 
До встречи! 
— До встречи! Приедешь — отпразднуем!

Алеся Синеглазая





У сентября удивительная способность влюблять в себя постепенно. Пока ты переживаешь уход лета, пока свыкаешься с мыслью, что впереди долгие холода, сентябрь украшает кроны деревьев осенней проседью, приглушает и растушевывает свет, но делает ярче цвета: кадмий оранжевый и лимонный, охра светлая и золотистая, сиена жжёная — крапушкой, щадя, по самой кромке берёзового листа. Едва вынырнув из состояния уныния — лето ушло, ушло лето! — ты обнаруживаешь себя в утешающих объятиях сентября. Хорошо как, выдыхаешь ты, вновь возвращаясь в себя. «Обратно воротилися слова», — просторечит сентябрь. Не спрашивает — утверждает. 
 
Наринэ Абгарян. «Зулали»




АНДРЕЙ ВОЗНЕСЕНСКИЙ 
 
Художники уходят 
Без шапок, 
 будто в храм, 
В гудящие угодья 
К берёзам и дубам. 
 
Побеги их — победы. 
Уход их — как восход 
К полянам и планетам 
От ложных позолот. 
 
Леса роняют кроны. 
Но мощно над землёй 
Ворочаются корни 
Корявой пятернёй.




Осенний букет —
он особого цвета :
в нём краски и запах
ушедшего лета.
В нём пение птиц
и небес облака,
и утренний первый
полёт мотылька !
В нём радуга с солнцем
и небом играя,
трудилась не мало
цвета подбирая...
Как будто из прошлого
с тёплым приветом,
осенний букет,
как прощание с летом ...

Марина Цветная



Шишки с крыльями

Осень в соснах, иголки ковром шоколадным.
Стрекоза над водой, шмель, комар, в сентябре заблудившийся.
Шишки, выставив крылья, качают широкие лапы.
Ветер утром в тумане эссе о несбывшемся пишет.

Обнажаются линии-ду́ши деревьев, снимающих листья.
С каждым днём откровенность всё шире... Всё тоньше, прозрачней.
Клён — ладони из золота: время струится по линиям — магия, мистика.
Дождь ногами болтает в реке. Тишина. Уплывающий мячик...

Риг Йорги



Играют тени на стекле, прощая лето. 
И я прошу меня простить, но нет ответа. 
И невесомый листопад, как птичьи стаи, 
Летит на юг, своим безмолвьем отвечая, 
На все слова мои, вопросы и молитвы, 
Про все победы, поражения и битвы, 
Что на груди моей висят на тонкой нитке, 
В Его последней и отчаянной попытке 
Наш мир спасти, даруя жизнь, как подношенье. 
 
И в ней давно благословенье и прощенье....

Анна Корягова 


Осень создана для уюта, 
Осень — тихое закулисье, 
Хочешь — прыгай без парашюта 
В рыжий омут опавших листьев. 
 
Кто-то всюду расставил ловушки, 
Хитроумно продумал детали: 
Сонный ливень, какао, подушки, 
Много счастья, немного печали. 
 
Осень медь превращает в сажу, 
Учит сдерживать вздохи и слёзы, 
Быть как солнце, быть временным стражем, 
И светить, несмотря на прогнозы. 

Алеся Синеглазая



Женщина Осень-капризная дама.
То ей тюльпаны из Амстердама,
То вдруг ромашки и незабудки
Радуют сердце. То проза, то шутки.

Женщина Осень печалью ранима.
Очень щедра, но слезам уязвима.
Душу свою раздала по крупице,
В клетке укрылась израненой птицей.

Жизнь воскресить решено в одночасье...
Хватит иллюзий и хватит ненастья.
Свой гардероб в один миг поменяла
В ярких тонах. От пастели устала.

Вздрогнули трепетно-нежно ресницы-
Это любовь запоздалая снится.
Снова желанна, негой томима.
Женщина Осень, ты неотразима!...


Константин Бальмонт
 
Осень 
 
Поспевает брусника, 
Стали дни холоднее, 
И от птичьего крика 
В сердце только грустнее. 
 
Стаи птиц улетают 
Прочь, за синее море. 
Все деревья блистают 
В разноцветном уборе. 
 
Солнце реже смеется, 
Нет в цветах благовонья. 
Скоро Осень проснется 
И заплачет спросонья. 





В сентябре пошли дожди. Они шуршали в траве. Воздух от них потеплел, а прибрежные заросли запахли дико и остро, как мокрая звериная шкура.

По ночам дожди неторопливо шумели в лесах по глухим, неведомо куда ведущим дорогам, по тесовой крыше сторожки, и казалось, что им так и на роду написано моросить всю осень над этой лесной страной.

  Константин Паустовский



Пожелтел и насупился мир.
У деревьев осенняя стать.
Юность я износила до дыр,
Но привыкла - и жалко снимать.

Я потуже платок завяжу,
Оглянусь и подумаю,
что
Хоть немного еще похожу
В этом стареньком тесном пальто.

Татьяна Бек




Еще не осень — так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой —
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя. 

Юрий Левитанский




Николай Рубцов

Сентябрь

Слава тебе, поднебесный
Радостный краткий покой!
Солнечный блеск твой чудесный
С нашей играет рекой,
С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!
Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!
И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября…




Здравствуй, Осень, подруга моя долгожданная! 
По тебе этим летом безмерно соскучилась… 
… Каждый год наша встреча безумно желанная! 
Так хочу, чтоб жара поскорей улетучилась… 
 
Здравствуй, Осень багряная… гостья любимая, 
Ты приятно пленишь золотыми нарядами… 
… Чтоб исчезла печаль… и тоска нестерпимая, 
Душу мне не спеша зачаруй листопадами… 
 
Здравствуй, Осень! Хотя ты порой и дождливая — 
Проходи, угощать буду кофе с корицею… 
… Обожаю тебя… озорная… красивая… 
Даже сердце трепещет от нежности птицею… 



Роман Сорокин

Нам нечего бояться в сентябре. 
Едва ли с нами что-нибудь случится. 
Открой окно, не бойся простудиться – 
Нам нечего бояться в сентябре. 
 
Всему свой срок, всему свои права. 
Легко сказать, сложнее согласиться. 
Так истине нетрудно превратиться 
В банальные избитые слова. 
 
Не бойся, я забыл тебе сказать: 
У ласточек совсем другие планы – 
В субэкваториальные саванны 
Им завтра-послезавтра улетать. 
 
Но ты не бойся мокнуть под дождём, 
Не задавай трагических вопросов – 
Нас ждёт тепло других Галапагосов, 
Куда мы очень скоро уплывём. 
 
И ты увидишь на земном краю 
Совсем иные зимние пейзажи: 
Там солнце целый год стоит на страже 
И отдаёт приказы февралю. 
 
На лунном затуманенном ребре 
Оно играет белыми цветами. 
Едва ли что-нибудь случится с нами, 
Нам нечего бояться в сентябре.

Алёнка, привет!
Столько лирики, столько грусти в стихах!
Прочитала взахлеб, спасибо тебе. А ты сама пишешь стихи?
У меня осенью тоже начинается небольшая хандра.
Я больше люблю лето, хоть и жарко, душно, но мне нравится тепло, фрукты, ягоды, фонтаны.
У нас сейчас бархатный сезон, курортное тепло. Дни постепенно становятся короче.
А у вас сейчас какая погода?

naima9 пишет:Алёнка, привет!
Столько лирики, столько грусти в стихах!
Прочитала взахлеб, спасибо тебе. А ты сама пишешь стихи?
У меня осенью тоже начинается небольшая хандра.
Я больше люблю лето, хоть и жарко, душно, но мне нравится тепло, фрукты, ягоды, фонтаны.
У нас сейчас бархатный сезон, курортное тепло. Дни постепенно становятся короче.
А у вас сейчас какая погода?  

Привет, Наима! Стихи сама я не пишу, про́сто очень люблю поэзию. Кстати, можешь почитать и летние стихи в теме " Ох, лето красное! Любил бы я тебя , когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи". У вас ведь лето начинается раньше и длится гораздо дольше, чем у нас. У нас сегодня ещё тепло - +21°С, а с завтрашнего дня, вернее,  уже с сегодняшнего вечера, зарядят дожди и похолодание  до +13. Осень вступает в свои права. Надеюсь, что тёплые и сухие солнечные  деньки ещё к нам вернутся.

Невозможно перечислить приметы всех времен года. Поэтому я пропускаю лето и перехожу к осени, к первым ее дням, когда уже начинает «сентябрить».

Увядает земля, но еще впереди «бабье лето» с его последним ярким, но уже холодным, как блеск слюды, сиянием солнца. С густой синевой небес, промытых прохладным воздухом. С летучей паутиной («пряжей богородицы», как кое-где называют ее до сих пор истовые старухи) и палым, повялым листом, засыпающим опустелые воды. Березовые рощи стоят, как толпы девушек-красавиц, в шитых золотым листом полушалках. «Унылая пора — очей очарованье».

Потом — ненастье, обложные дожди, ледяной северный ветер «сиверко», бороздящий свинцовые воды, стынь, стылость, кромешные ночи, ледяная роса, темные зори.

Так все и идет, пока первый мороз не схватит, не скует землю, не выпадет первая пороша и не установится первопуток. А там уже и зима с вьюгами, метелями, поземками, снегопадом, седыми морозами, вешками на полях, скрипом подрезов на розвальнях, серым, снеговым небом...

Константин Паустовский




Я ухожу в осеннюю аллею, 
Бреду неспешно, листьями шурша. 
И ни о чем я больше не жалею, 
Осенний блюз поет моя душа. 
 
Я ухожу в осеннюю небрежность, 
Немного грусти пробуя на вкус. 
Кленовый лист задумчиво и нежно 
Кружится в вальсе, падая на куст. 
 
Я ухожу в осеннюю аллею, 
И пусть напиток осени не мед. 
Я каждый раз от осени хмелею; 
Не от вина, а от ее красот. 
 
Светлана Тишкова




ОСЕНЬ 
Кончается лето, 
Кончается лето! 
И солнце не светит, 
А прячется где-то. 
И дождь-первоклассник, 
Робея немножко, 
В косую линейку 
Линует окошко. 
 
Ирина Токмакова


Андрей Вознесенский

Осень

Утиных крыльев переплеск.
И на тропинках заповедных
последних паутинок блеск,
последних спиц велосипедных.

И ты примеру их последуй,
стучись проститься в дом последний.
В том доме женщина живет
и мужа к ужину не ждет.

Она откинет мне щеколду,
к тужурке припадет щекою,
она, смеясь, протянет рот.
И вдруг, погаснув, все поймет —
поймет осенний зов полей,
полет семян, распад семей…

Озябшая и молодая,
она подумает о том,
что яблонька и та — с плодами,
буренушка и та — с телком.

Что бродит жизнь в дубовых дуплах,
в полях, в домах, в лесах продутых,
им — колоситься, токовать.
Ей — голосить и тосковать.

Как эти губы жарко шепчут:
«Зачем мне руки, груди, плечи?
К чему мне жить и печь топить
и на работу выходить?»

Ее я за плечи возьму —
я сам не знаю, что к чему…

А за окошком в юном инее
лежат поля из алюминия.
По ним — черны, по ним — седы,
до железнодорожной линии
Протянутся мои следы.





Вишня в корице

Тьма над соснами. Ветер взвыл!
Тучи волчьи топорщат холки!
Ливень! Вскрыты двойные швы!
Шлем маслёнка пробил иголки!

Осень разная каждый день —
То, ершится, то, кошкой ластится.
То, свинцовую морось пенит,
То, белилами небо красит.

То, в классическом золотом,
То, в графитовом, то, в багряном.
То — «Шампанское», то — «Шато».
То, из бархата, то, стеклянная.

Время. Щёлкает шестерня,
Первый снег приближая шёпотом.
Вариации Сентября.
Листья вишни в корице молотой.

Риг Йорги




Бабье лето - не осенняя усталость, 
И не серые дождливые тона. 
Бабье лето - маленькая радость, 
И изысканных моментов красота.
 
Небосвод еще не хмурит брови, 
Дозревают и румянятся плоды. 
Ежевика в лесу вызрела лиловая, 
Пикантно смотрится китайка у реки.
 
Бабье лето - не задумчивая грусть, 
Все это будет неизбежно впереди. 
А пока - это рябины терпкий вкус, 
Встречи душевные на жизненном пути.
 
И хочется ловить мгновения дней погожих, 
Пока еще не в малахите медном кроны. 
Пока витает запах яблок краснокожих. 
Пока лазурью светлой дышат своды.
 
Бабье лето - не осенняя усталость, 
Бабье лето - это яркие цветы. 
И сердцу маленькая, солнечная радость, 
Пред неизбежностью осенней кутерьмы... 
 
Зоя Карпова




Не искажает вкуса день. И цвет у синего всё тот же... 
И только ветер не похожий на тот, который бился в дверь... 
сбиваясь шепотом у ног шуршащелистьевым, свистящим... 
он на окне цветок домашний ласкал осенним сквозняком... 
 
И вдруг почудилось, что ты откроешь дверь ключом от счастья 
и нарисуешь на запястье мне небо странной высоты... 
 
Сара Мильгрем



Татьяна Кузовлёва

Ещё не осень

Ещё сентябрь, ещё не осень,
Лишь дней дождливых полоса,
Ещё свои одежды сбросят
Меланхоличные леса.

Но, медля возле поворота,
Природа вдруг одарит днём,
Где будет синь и позолота,
Где гулок лес и светел дом.

Днём, когда счёт любви на годы
И неразумен, и нелеп.
...Ты в золотую чашку мёда
Не торопясь, макаешь хлеб.

И я иду к тебе с порога,
Легко пересекая дом,
И вижу: небо так высоко
За чисто вымытым окном.

Там время лист кленовый носит,
Он вьётся, нежностью горя.
...Я говорю — ещё не осень —
Ещё начало сентября.




А давай нарисуем с тобой акварелью осеннее утро!
И добавим в картину побольше листвы, цвета охры.
Тонкой ниточкой дождик чуть-чуть нанесём перламутром.
И зонты разноцветные, чтобы насквозь не промокнуть.
Деревянные лавочки на опустевшей аллее.
Листопад, словно в фильме. 
В немного замедленной съёмке.
Солнца луч, пробивающий кроны деревьев.
И остатки зелёной травы по сентябрьской кромке.
А ещё нарисуем нежнейшее синее небо.
Облака. Словно сладкую, вкусную вату.
Нарисуем Любовь!
И уютным укутаем пледом.
И подарим друг другу. На долгую жизнь. Безвозвратно...

Юлия Точилина



Осенний уют - тонкий, нежный и самый теплый. Как только наступает осень, тебя будто кто-то укрывает клетчатым пушистым пледом, зажигает в твоем доме огоньки уюта и сказки, дарит запах дождя в твои волосы после очередной прогулки, сочиняет самые вдохновляющие мелодии из ветра, стука веток по стеклу и из прощальных песен улетающих птиц. В доме поселяется особая атмосфера, все вокруг будто становится роднее, ближе и сказочнее... 
 
Виктория Дорн




За окнами сентябрь безветренный и тихий, 
С небесной синевой и золотом ветвей. 
Мечтательно парит паук на паутине, 
И медлит на тропе отшельник-муравей. 
Не верьте, что всему 
конец положит иней, 
Печальтесь не о том, 
что гаснет день в тиши. 
Пока парит паук на тонкой паутине 
И грезит муравей о юной муравьине 
Ничто не омрачит бессмертия души.. 

Татьяна Кузовлева




- Всё это не ново, конечно не ново!
Ну с кем не бывало… – Шепнёте вы вслед, -
Мне вдруг захотелось дождя проливного
И чашку горячего чая, и плед.

Зарыться. Забыться. Подумать неспешно
Под шум от стекла салютующих брызг,
Лаская кота, что разлёгся потешно
На книжных страницах, затрёпанных вдрызг.

Любуясь чечёткой дождя по карнизу,
Каким-нибудь важным звонком пренебречь.
Вдруг вспомнить, что жизнь состоит из сюрпризов,
А те состоят из разлук или встреч.

Всё то, что терзало – уже отболело,
Что все эти муки - пустая возня,
И кот, что мурлычет, разлёгшись без дела,
Похоже, во многом мудрее меня.

А дождь за окном, словно гул канонады,
Грохочет, хохочет и вторит мне вслед:
- Душе отогреться всего-то и надо
Лишь чашку горячего чая и плед.

Юлия Вихарева



Юнна Мориц

Сентябрь

Этот сад одинокий, он слышал о нас,
Потому что он тянется к нам,
И не он ли в дождливые окна сейчас
Окликает нас по именам?

Не хозяева мы, не владельцы его –
Просто странники осени этой.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.

За кустами малин – глина влажных долин,
Заторможенный клен у пригорка.
Солнце – бледное, как недожаренный блин, –
Где его золотистая корка?

Засыпаю в дожде, просыпаюсь во мгле,
На прохладе тетрадь раскрываю.
Влажный сад шелестит у меня на столе
И диктует все то, что скрываю

От тебя, от самой от себя, от всего,
Полюбившего осень, как лето.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.





Выйдя под дождь и воздух вдохнув сырой, 
блик синевы замечу на горизонте... 
 
Осень, прошу, 
опять надо мной раскрой 
новой надежды лёгкий прозрачный зонтик... 
 
Александр Габриэль




Осень.

Сентябрь в рыжей вязаной шапке.

...Встречают дождь.

Риг Йорги



Приятно оглядываться назад.

Ведь там же было лето.
Тёплое, ласковое, игривое...

Время, позволяющее даже самому серьёзному и уставшему взрослому, быть немного ребёнком, с лёгкостью откликающимся на самые простые и доступные радости.

Лето...
Открытое и босоногое, звенящее луговыми колокольчиками, пахнущее душистой земляникой и порхающее в воздухе юркой бабочкой...

Оно то тихохонько подсаживалось по утренней зорьке на рыболовный мостик наблюдать за клёвом, то неслось зацелованное ветром, на велосипеде по просёлочной дороге, то старательно трудилось, поливая в саду цветы.

Да только теперь сколько не оборачивайся, но билеты в лето закончились. 

А молодая осень уже с удовольствием рассказывает истории, нашептывая о своих чудесах, разливает дожди и терпкие нектары, шуршит опавшими листьями, добавляет повсюду свои особенные краски.

И нам надо к этому привыкать.
Наслаждаться и выбирать лучшее, чтобы потом тоже хотелось благодарно оглянуться.

Екатерина Венкова


Обернуться ненароком посреди тихого парка. Словно кто-то шепнул на ушко: "Смотри". 

Увидеть, что дуновением тёплого ветра подхватило крошечные золотые листочки с ветвей. Теперь они кружат в торжественном танце, светятся, сверкают, будто конфеттишные фольгинки. 

Залюбоваться.

Мысленно вернуться к этой картинке раз семь за вечер.

И понять: она станет ярким воспоминанием новорождённой осени. 

Разве не счастье? 

Ксения Шустрова



В слове сентябрь есть что-то тигриное. А на самом деле - сентябрь это кошка, блаженно дремлющая в янтарном потоке солнца.

Умиротворенная и разнеженная, но в любую минуту готовая стать слухом и действием, стать воплощением самой Жизни.
 
Сентябрь входит тихо, касается ласково, влюбляет в себя без остатка. Ты мягкая и податливая, учишься у сентября безмятежности. Ты тихая и наполненная, немного кошачья. Так же еле слышно мурчишь от прикосновения последнего тепла и балуешь себя роскошью бабьего лета. И так же знаешь, что красота жизни в ее неумолимом движении, и ты - его неотъемлемая часть. 
 
Юлия Прозорова



Подари себе эту прекрасную пряную осень! 
Разреши себе быть, как она - такой-же красивой.
Выходи на свиданье. Закаты встречать, ровно в восемь.
Стань от счастья цветного, буквально такой же красивой.
Научись у неё сквозь слезу себе вновь улыбаться.
И в дождливой погоде искать для себя только плюсы.
Научись не грустить. С грустью вовремя надо прощаться.
Радость осенью - лучший на свете союзник.
Всё, что нас огорчает порой, мы придумали сами. 
И душевную сами создАли в душе непогоду. 
Наполняйте себя лучше светом и чудесами. 
И тогда не посмеют в ваш дом постучаться невзгоды... 

Юлия Точилина



Люблю я осени прекрасные картины, 
Лазурь небес без дна, без берегов, 
Березки русые, в сережках паутины, 
Рябины бусинки, так ждущие снегов, 
Девичий виноград, смущаясь красным, 
Впитал в себя и мед, и карамель, 
Да, и бордо, в его наряд атласный, 
 
Влила, не глядя, солнца акварель. 
Добавил дождь и ржавого металла, 
И старой бронзы зеленящий блеск, 
Природа золото и охру разметала, 
Не одолев своих эмоций всплеск. 
 
Румяная, как девка на морозе, 
Стоит урючина, вливаясь в зелень гор, 
И, видимо, нельзя поведать в прозе, 
Все то, что растревожило мой взор. 
 
И вновь одев восторженную маску, 
Благоговея от щедрот Творца…. 
Благодарю его за эту сказку, 
За осень, без начала и конца … 
 
Константин Куклин



Белла Ахмадулина

Сентябрь

Опять сентябрь, как тьму времен назад,
и к вечеру мужает юный холод.
Я в таинствах подозреваю сад:
всё кажется — там кто-то есть и ходит.
Мне не страшней, а только веселей,
что призраком населена округа.
Я в доброте моих осенних дней
ничьи шаги приму за поступь друга.
Мне некого спросить: а не пора ль
списать в тетрадь — с последнею росою
траву и воздух, в зримую спираль
закрученный неистовой осою.
И вот еще: вниманье чьих очей,
воспринятое некогда луною,
проделало обратный путь лучей
и на земле увиделось со мною?
Любой, чье зренье вобрала луна,
свободен с обожаньем иль укором
иных людей, иные времена
оглядывать своим посмертным взором.
Не потому ль в сиянье и красе
так мучат нас ее пустые камни?
О, знаю я, кто пристальней, чем все,
ее посеребрил двумя зрачками!
Так я сижу, подслушиваю сад,
для вечности в окне оставив щелку.
И Пушкина неотвратимый взгляд
ночь напролет мне припекает щеку.



А потом дожди и свитера, 
Листопад и морось за окном. 
Подошла осенняя пора, 
Хочется скорей в уютный дом. 
 
И горячий самовар потом, 
Пироги, варенье и кино, 
И потёртый старенький альбом , 
С фото позабытыми давно. 
 
Кошки и вязание , мечты, 
В пледе у окна смотреть на дождь. 
Несмотря на сложности судьбы , 
Всё равно хорошее лишь ждёшь. 
 
Александра Котова




— Алло. Это Осень?
— Я слушаю, милая...
— Есть просьба одна. Приходи ко мне в гости. 
Возьми с собой небо со звёздными ливнями. 
И ветер, который печали уносит. 
— Возьму обязательно. Жди к понедельнику. 
— А если задержишься? 
— Значит ко вторнику. 
Мы будем заваривать чай как бездельники, 
И слушать вальс Моцарта в питерских двориках. 
— А знаешь что, Осень... Ты самая лучшая, 
Люблю твои пледы и ночи алмазные.
— Всё будет, родная! Шлю сто ярких лучиков... 
До встречи! 
— До встречи! Приедешь — отпразднуем!

Алеся Синеглазая




В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень.

Аль Квотион


Листаю осень, слушаю дожди,
Минувший август крошится в карманах.
А окна ловят белые туманы,
Как будто это небо шлёт им манну,
И сплин спешит господствовать в груди.
Ещё пылится тёплое пальто,
Мне налегке шагать намного проще.
Сентябрь крадётся медленно, на ощупь,
Аллеи, парки, городская площадь
Сдаются в плен метели золотой.
А в полночь звёзды, отраженье нас,
Стихами ворожат, тоску стирая.
И постигаю я границы рая,
Люблю, а не в любовь с тобой играю,
Ищу пути к тебе за разом раз.

 Инна Шаломович 



И будет день, и будет свет, 
И совпадут удачно числа, 
Окрасятся в лазурный цвет 
Уставшие от грусти мысли. 
Ты что-то важное поймёшь, 
Что ускользало бесконечно, 
В промозглость дня, в осенний дождь, 
Шагнёшь с улыбкою беспечной. 
И нежностью согретых рук, 
Сводя в одну две параллели, 
Сложив осколки в ровный круг, 
Судьбу закрутишь каруселью. 
А он, смеясь, взмахнет крылом – 
Мираж ли, Ангел? Я не знаю… 
Вдохнёт тепло в холодный дом 
И отведёт тебя от края. 
Потом, накинув капюшон, 
Уйдёт, не закрывая двери, 
Шепнув: « Всё будет хорошо!» 
И так и будет! Если веришь…

Светлана Пугач




Эдуардас Межелайтис

Бородатый сентябрь

А кому по душе этот шорох
Палых листьев да дождик косой?
И сентябрь, что в туманных просторах
Реет жалящей жёлтой осой?

На ветру, точно космы, колеблясь,
Бородой он желтеет, как мёд...
Катит осени красный троллейбус,
Увозя на себе этот год.

Дрозд на ветке подводит итоги
Лета: слишком уж много дождей...
Жду и я, чтоб по мокрой дороге
Укатился сентябрь поскорей.

Нет того, кто бы смог эту воду
Превратить чудодейством в вино...
Бородатый сентябрь непогодой
Сердце мне замутил, как окно.

Легендарного нет винодела...
Лишь косматый сентябрь на виду.
Там, где мокнет каштан пожелтелый,
Я троллейбуса осени жду.

Переводчик Лазарь Шерешевский



Мой сентябрь пахнет хрустящей корочкой домашних пирогов, сладкой ореховой пастой, жестяными баночками с засушенным чаем и пряной щепоткой корицы… Древесными тягучими духами и мягкими вязаными свитерами… Мокрой листвой чуть позолоченного леса, кленовыми звездочками под ногами, влажным прозрачным воздухом и долгим грибным дождем… 
Он мурлыкает томной нежностью и напевает о главном: о тихой музыке сердца, о невозвратности этих мгновений, о нежной и самой чистой любви…

Алиса Дель


Дожди идут неторопливо, 
Листочки в лужах небо пьют, 
И на душе такой осенний 
Уют... 
 
Вера Солнышко




Угощают рябины прохожих красной ягодой, жёлтым листом. 
И сентьбрьским утром погожим осень дышит за каждым кустом. 
 
Владимир Силкин




Осень ярко-рыжей кошкой 
Ходит-бродит вдоль дорожки. 
Ходит-бродит, не спешит, 
Лист опавший ворошит. 
 
С ветерком играет в салки. 
Рыжей бестии не жалко 
Ясных, теплых, летних дней. 
Шубка новая на ней. 
 
По ночам она не спит, 
Спелым яблоком стучит, 
По утрам арбузной долькой 
Во дворе у нас хрустит. 
 
У нее характер ловкий, 
Любит делать заготовки, 
Чтобы зимним вечерком 
Нас побаловать вареньем, 
Да порадовать грибком. 
 
Н. Порошина



А что будет завтра? Дела закружат в вечном вальсе,  
Уютнее станут подушки и мягче — кровать. 
Спасая себя от простуды, теплей одевайся, 
Учись крепким кофе печали свои прогонять. 

Пусть чайник вскипает, пусть счастливо в мире живётся,
Брось вызов бессчётным тревогам и тьме затяжной, 
Носи с собой солнце в кармане, а лучше будь солнцем, 
Кто делится собственным светом — не мёрзнет душой.

Алеся Синеглазая



Остановите время, я сойду.
Мне осенью так хочется забыться,
Среди аллей растаять на ходу
И никогда назад не воротиться.

Остановите время – я устал
От мельтешенья и жужжанья речи.
Я сам себя навеки испытал –
Мне птичья песнь дороже человечьей.

Так смутно и привольно на душе.
Идя осенней липовой аллеей,
Я понимаю: нам не цвесть уже –
Под снегом утро серое белеет.

А посему – остановите дни,
Которые, наверно, не напрасно
В раздумьях сердце вещее хранит.
«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!»

Александр Суворов



Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется
бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.

Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!

Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.

О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...

Вот видишь - проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.

Ольга Берггольц




Осенью хорошо просыпаться рано. Когда еще влажно-туманно, и в молочном сумраке тают первые огни. И кофейно настраиваться на бодрый день. Наполнять его маленькими шажочками, вкусами, запахами, завернуться в него, любоваться им. Снова вспоминать как это все же приятно: кутаться, согреваться, и до одури надышавшись вечерней промозглостью - спешить в тепло, ждать в нем кого-то или знать, что кто-то ждет там тебя.

Юлия Прозорова


 
Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить. 
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди. 
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары, 
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди. 
 
Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях, 
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь. 
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье 
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь. 
 
Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах, 
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг. 
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен, 
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер. 
 
Deacon



Что за погода нынче на дворе?
А впрочем, нет мне до погоды дела -
и в январе живу, как в сентябре,
настойчиво и оголтело.

Сентябрь, не отводи твое крыло,
твое крыло оранжевого цвета.
Отсрочь твое последнее число
и подари мне промедленье это.

Что делалось! Как напряглась трава,
чтоб зеленеть с такою полнотою,
и дерево, как медная труба,
сияло и играло над землею.

На палисадники, набитые битком,
все тратилась и тратилась природа,
и георгин показывал бутон,
и замирал, и ожидал прироста.

Как пачкались, как били по глазам,
как нарушались прежние расцветки.
И в этом упоении базар
все понижал на яблоки расценки.

Сентябрь добавил нашим волосам
оранжевый оттенок увяданья.
Он жить учил нас, как живет он сам, -
напрягшись для последнего свиданья...

Сентябрь-чудак и выживать мастак.
Быть может, он не разминется с нами,
пока не будет так, не будет так,
что мы его покинем сами.

Наладится такая тишина,
как под водой, как под морской водою.
И надо жить. У жизни есть одна
привычка - жить, что б ни было с тобою.

Ты на себя не принимай труда
печалиться. Среди зимы и лета,
в другие месяцы - нам никогда
не испытать оранжевого цвета.

Отпразднуем последнюю беду.
Рябиновые доломаем ветки.
Клянусь тебе двенадцать раз в году:
я в сентябре. И буду там вовеки.

Белла Ахмадулина


Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял.
Я был один — по крайней мере, я никого не замечал.
Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены.
И пусть я знал, что лгали звуки, но я боялся тишины.

И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной,
но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой.
Я был вполне подобен богу, я всё на свете понимал.
Скрипач закончил понемногу, я тихо слушал и стоял.

Стоял и видел чьи-то лица и слышал говорок чужой.
Так жизни свежая страница открылась вся передо мной.
...Мир станет чистым, будет новым, подобным сердцу твоему,
лишь подчеркни молчанье словом и музыкою — тишину...

Борис Рыжий




Небо из ситца

Осень. Небо из тонкого ситца.
Облака, как процеженный творог.
Вышивает туман синица.
За рекой одинокий стог.

Тишина. Каждый шорох слышен;
Эхо бьётся в траве оврага.
Яблок стук. Нагота вишен.
Скрипка россыпью нот заплакала.

Ветер охрой натёр смычок.
Капли-слёзы — печаль по стёклам.
Пряжа серая. Нить кручёная.
Хлопья белые где-то около...

Сердце птицей в руке дрожит.
Грусть, как сон, между рёбер спрятана.
Начинается путь души...
По винилу на сорок пятой.

Через каменный храм Зимы.
Проявляя свои каверны.
Оставляя под снегом жмых.
...Чтобы выйти к себе, наверное.

Чтобы выстудить гонор, спесь;
Злобу, зависть, оскал и рык.
К безусловной любви... без взвеси.
К Настоящему. Без игры.

Риг Йорги


— Девушка, постойте... 
— Что такое? 
— Кажется, я где-то Вас встречал. 
— Где же? 
— Помню, сито дождевое, 
Тихий вальс. Объятия. Вокзал. 
— Может, Вам приснилась эта встреча? 
— Вряд ли. Было всё как наяву. 
Вы в пальто и шляпке. Рыжий вечер. 
Кто-то с тополей срывал листву. 
— Знаете ли, я сейчас спешу... 
— Мы ещё увидимся? 
— Попозже. 
— Только не исчезните, прошу, 
Вы как яркий луч среди прохожих. 
— Так и быть. Поверим в силу снов. 
Я освобожусь сегодня в восемь. 
До свиданья!

Цокот каблуков. 

— Подождите... Как зовут Вас? 
— Осень.

Алеся Синеглазая




Ах, этот воздух Сентября, 
Я не могу им надышаться. 
А листья падают, кружатся, 
О чем - то важном говоря ...


Забыли лето выключить. Такая
Стоит на свете осень. Благодать!
Бутылкою венгерского «токая»
Погожий день не устаёт сиять.

Не устаёт звенеть листвой последней,
Какой-то отрешённо-золотой
День теплится хрестоматийно-летний,
Но в отдаленье веет пустотой,

Заброшенностью, — до чего непрочен
Покой, предложенный осенним днём,
Как он недолог, этот день. А впрочем,
Сперва, согретые его огнём,

Его живым сияньем насладиться,
Пока ещё он длится, поспешим,
Пока ещё зимы седая птица
С победным свистом не взвилась над ним.

Лев Озеров





Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Черно-бурою лисицею
Под горой улегся лес.

По воздушной тонкой лесенке
Опустился и повис
Над окном — ненастья вестником
Паучок-парашютист.

В эту ночь по кровлям тесаным,
В трубах песни заводя,
Заскребутся духи осени,
Стукнут пальчики дождя.

В сад, покрытый ржавой влагою,
Завтра утром выйдешь ты
И увидишь — за ночь — наголо
Облетевшие цветы.

На листве рябин продрогнувших
Заблестит холодный пот.
Дождик, серый, как воробышек,
Их по ягодке склюет.

Дмитрий Кедрин





Никогда не была ты богаче, чем осенью.
Лишь она тебе пОд ноги сыпала золотом.
Тонкой нитью дождливой, с серебряной проседью.
На плаще вышивала рисунок, без повода.

Свечи жгла и костры. Угощала каштанами.
По аллеям водила. Читала поэзию.
И кидала листву-серпантин над фонтанами.
Гроздья красной рябины гирляндой развесила.

Никогда не была ты богаче, чем осенью.
У богатства такого особые ценности.
И любить не частями должна ты, а полностью
все щедроты её. Все осенние прелести...

Юлия Точилина




Я сидел в березовой роще осенью, около половины сентября. С самого утра перепадал мелкий дождик, сменяемый по временам теплым солнечным сиянием; была непостоянная погода. Небо то всё заволакивалось рыхлыми белыми облаками, то вдруг местами расчищалось на мгновенье, и тогда из-за раздвинутых туч показывалась лазурь, ясная и ласковая, как прекрасный глаз. Я сидел и глядел кругом, и слушал.

Листья чуть шумели над моей головой; по одному их шуму можно было узнать, какое тогда стояло время года. То был не веселый, смеющийся трепет весны, не мягкое шушуканье, не долгий говор лета, не робкое и холодное лепетанье поздней осени, а едва слышная, дремотная болтовня. Слабый ветер чуть-чуть тянул по верхушкам.

Внутренность рощи, влажной от дождя, беспрестанно изменялась, смотря по тому, светило ли солнце или закрывалось облаком; она то озарялась вся, словно вдруг в ней всё улыбнулось: тонкие стволы не слишком частых берез внезапно принимали нежный отблеск белого шёлка, лежавшие на земле мелкие листья вдруг пестрели и загорались червонным золотом… то вдруг опять всё кругом слегка синело: яркие краски мгновенно гасли, березы стояли все белые, без блеску, белые, как только что выпавший снег, до которого еще не коснулся холодно играющий луч зимнего солнца; и украдкой, лукаво, начинал сеяться и шептать по лесу мельчайший дождь...

  И.С. Тургенев «Свидание» (1879, сборник «Записки охотника»)




Борис Пастернак

Золотая осень 
 
Осень. Сказочный чертог, 
Всем открытый для обзора. 
Просеки лесных дорог, 
Заглядевшихся в озера. 
 
Как на выставке картин: 
Залы, залы, залы, залы 
Вязов, ясеней, осин 
В позолоте небывалой. 
 
Липы обруч золотой — 
Как венец на новобрачной. 
Лик березы — под фатой 
Подвенечной и прозрачной. 
 
Погребенная земля 
Под листвой в канавах, ямах. 
В желтых кленах флигеля, 
Словно в золоченых рамах. 
 
Где деревья в сентябре 
На заре стоят попарно, 
И закат на их коре 
Оставляет след янтарный. 
 
Где нельзя ступить в овраг, 
Чтоб не стало всем известно: 
Так бушует, что ни шаг, 
Под ногами лист древесный. 
 
Где звучит в конце аллей 
Эхо у крутого спуска 
И зари вишневый клей 
Застывает в виде сгустка. 
 
Осень. Древний уголок 
Старых книг, одежд, оружья, 
Где сокровищ каталог 
Перелистывает стужа.




Горящей осени упорство! 
Сжигая рощи за собой, 
она ведёт единоборство, 
хотя проигрывает бой. 
Идёт бесшумный поединок, 
но в нём схлестнулись не шутя 
тугие нити паутинок 
с тугими каплями дождя. 
И ветер, в этой потасовке 
с утра осинник всполошив, 
швыряет листья, как листовки, - 
сдавайся, мол, покуда жив. 
И сдачи первая примета - 
белесый иней на лугу. 
Ах, птицы, ваша песня спета, 
и я помочь вам не могу… 

Юрий Левитанский 





Максим Лаврентьев 
 
Если все мне надоели, 
я люблю среди недели 
целый день бродить в лесу. 
И наевшись ягод спелых, 
полную корзину белых 
набираю и несу. 
 
В чащу хвойную не лезу, 
а прислушиваюсь к лесу, 
к протекающей реке. 
Здесь, далече от столицы, 
разговаривают птицы 
на понятном языке. 
 
Так различны речи птичьи! 
Грач зачитывает притчи, 
громко жалуется дрозд. 
Но язык совсем несложен, 
хоть и с прозою не схож он, 
а невероятно прост. 
 
И на нём слагает оды 
тот бессмертный дух природы, 
собеседник чудный мой, 
что является предтечей 
всех лирических наречий, 
всей поэзии земной.






Скрипел колодец старенькую песню,
Металось эхо, повторяя звук.
И было отраженью неба тесно,
Когда ведро тянула пара рук.

Согнулась рядом коромыслом ива,
В нарядном одеянии бока:
И в золоте листвы бежит курсивом
Зелёная короткая строка.

Стояло Бабье Лето у калитки,
Кусочки сот подсолнуха в руках.
А солнце потревоженной улиткой
Играло в прятки в редких облаках.

С полей тянуло ароматным сеном ...
Осенний мир - сквозь призму янтаря -
Казался центром маленькой вселенной
В обычном дне из жизни сентября.

Ольга Молодцова



Осенний дождь – вторые сутки кряду,
И, заключённый в правильный квадрат,
То мечется и рвётся за ограду,
То молчаливо облетает сад.

Среди высоких городских строений,
Над ворохами жухлого листа,
Все целомудренней и откровенней
Деревьев проступает нагота.

Как молода осенняя природа!
Средь мокрых тротуаров и камней
Какая непритворная свобода,
Какая грусть, какая щедрость в ней!

Ей всё впервой, всё у неё – вначале,
Она не вспомнит про ушедший час, –
И счастлива она в своей печали,
И ничего не надо ей от нас.

Вадим Шефнер




Ты любишь осень? Бабье лето? 
И золотистый листопад? 
Огонь камина, нежность света, 
Когда уютней во сто крат. 
Смотреть, как всё покрыто медью, 
Янтарь и мёд, красивей нет, 
А перед сном считать созвездья 
И кутаться в любимый плед. 

Ты любишь осень? И шарлотку? 
Цукаты, яблоки, каштан?
Когда ведь мир из охры соткан, 
Когда на улице туман. 
Полёт фантазий, шёпот сердца, 
Дома, омытые дождём, 
А за окном так пахнет перцем, 
Ванилью, листьями и мхом... 

Ты любишь осень? Паутинки? 
В лесу опята собирать? 
Пойти, куда ведёт тропинка 
И у костра заночевать. 
Готовить кофе аромантый, 
Смотреть как шелестят дожди, 
И думать только о приятном, 
И знать, что счастье впереди. 

Алеся Синеглазая




Золото осени – высшая проба, доказано! 
Сколько красивых словечек об осени сказано. 
Даже когда заливает дождями, унылая, 
Осень в слезах всё равно невозможно красивая.
Золото осени – это природы владение, 
Даже когда накрывает печаль настроение, 
Даже когда грустью жуткой сердечко расколото, 
Ценит душа, как и прежде, осеннее золото... 
 
Ирина Самарина-Лабиринт




Маргарита Алигер

Осень только взялась за работу...

Осень только взялась за работу, 
только вынула кисть и резец, 
положила кой-где позолоту, 
кое-где уронила багрец, 
 
и замешкалась, будто решая, 
приниматься ей этак иль так? 
То отчается, краски мешая, 
и в смущенье отступит на шаг... 
 
То зайдётся от злости и в клочья 
все порвёт беспощадной рукой... 
И внезапно, мучительной ночью, 
обретёт величавый покой. 
 
И тогда уж, собрав воедино 
все усилья, раздумья, пути, 
нарисует такую картину, 
что не сможем мы глаз отвести. 
 
И притихнем, смущаясь невольно: 
что тут сделать и что тут сказать? 
...А она всё собой недовольна: 
мол, не то получилось опять. 
 
И сама уничтожит все это, 
ветром сдует, дождями зальёт, 
чтоб отмаяться зиму и лето 
и сначала начать через год.



Круги от капель

Шопен... Как тонко. Ветер. Дождь.
Кленовых листьев мягкий хруст.
Ты по поребрику идёшь
И каждый круг от капель чувствуешь.

Душа весенняя дрожит.
Её апрельский свет по клавишам...
Скользит. «Люблю. Дыши. Дыши».
Я знаю — слышишь, веришь... знаешь,

Что осень — временный эскиз
На бесконечности холста.
И хлопья снега на карнизах
Зима когда-то пролистает.

А так, всегда бери моё
Тепло из букв и многоточий.
...Поребрик. Мы. Идём вдвоём.
А птицу Счастья хочешь? ...Хочешь?

Риг Йорги




Борис Чичибабин 
 
Чувство осени 
 
Меня одолевает острое 
и давящее чувство осени. 
Живу на даче, как на острове, 
и все друзья меня забросили. 
 
Ни с кем не пью, не философствую, 
забыл и знать, как сердце влюбчиво. 
Долбаю землю пересохшую 
да перечитываю Тютчева. 
 
В слепую глубь ломлюсь напористо 
и не тужу о вдохновении, 
а по утрам трясусь на поезде 
служить в трамвайном управлении. 
 
В обед слоняюсь по базарам, 
где жмот зовёт меня папашей, 
и весь мой мир засыпан жаром 
и золотом листвы опавшей… 
 
Не вижу снов, не слышу зова, 
и будням я не вождь, а данник. 
Как на себя, гляжу на дальних, 
а на себя – как на чужого. 
 
С меня, как с гаврика на следствии, 
слетает позы позолота. 
Никто – ни завтра, ни впоследствии 
не постучит в мои ворота. 
 
Я – просто я. А был, наверное, 
как все, придуман ненароком. 
Всё тише, всё обыкновеннее 
я разговариваю с Богом. 

"Остановись, мгновенье, ты прекрасно!".
Спасибо за стихи, Алёнка!
Очень красивые пейзажи и живопись.
Я поняла, чем мне нравится осень - красивой и разноцветной природой, запахом дождя, и еще некоторыми особенными нюансами!
Обожаю Юрия Антонова! Кстати, он мой земляк.

Если в осень влюбляться — то так, чтобы насовсем, 
Быть сплетением ливней и чувств, быть большим океаном, 
Сочинять своё завтра из жизненных теорем, 
Чашкой крепкого кофе лечить все душевные раны. 
 
Есть особые люди, хранящие мягкий свет, 
В их глазах отблеск счастья отчётливо обозначен, 
Утони в шелестящей листве и узнаешь ответ, 
Кто влюбляется в осень, тот чувствует жизнь иначе.

Алеся Синеглазая




Елена Заславская

Осенние письма

Знаешь,
здесь, в настоящем,
мне каждый листок опавший
напомнит
о прошлом,
как падали желтые письма клена
в двор наш,
будто в почтовый ящик.
Вот они –
под ногами,
возле той самой скамейки,
где мы с листопадом играли,
смеялись,
купались в листьях,
подбрасывали их ввысь и
запихивали под куртки
и кофты,
наплевав на простуду,
чтобы внести этот ворох в комнату
и вчитываться в любимый почерк,
в прожилки, тонкие жилки,
разбирая средь недомолвок,
многоточий,
прочерков
и ошибок
щебеты птиц и рыдания ливней,
несбывшиеся обещанья,
слова любви
и слова прощанья.



Сентябрь на юге — это фильм,
Прибой, розарий, 
Где роз оплывший парафин 
Перед глазами.

И рельсы, рельсы, провода, 
Как швы на лете.
Сентябрь на юге — это ждать,
Что ты приедешь.

Не дождь… Бежать под ним — игра,
Не капли — стразы.
Писать тебе, потом стирать 
Такие фразы…

Любовь нас лечит, а потом
Уничтожает. 
Но даже встреч дороже то, 
Как я ждала их

МариКа


В небе лохматые белые стаи, 
С домом простившись, летят. 
Клочья тумана в воздухе тают 
И над землёю парят. 
 
Осень молчит, очарована тишью, 
И в безмятежном покое 
Целой вселенной стучит еле слышно 
Сердце под тёплой рукою.

Петр Орлов



Несвободна, недоступна, незнакома… 
К ней нельзя, и ей нельзя уйти из дома… 
Недопонята, с душою из ирисов, 
Ей не стать ни поэтессой, ни актрисой… 
 
Осень листьями желания накроет, 
Дождь осенний все мечты былые смоет. 
А она поднимет жёлтенький листочек, 
И о нём в конце напишет пару строчек… 
 
Словно лист, что под ногами завалялся, 
Так осколочек души её сорвался, 
Покатился прямо осени под ноги, 
Оббивая незнакомые пороги… 
 
Нелюбима, не согрета, одинока, 
Грусть начертит ей морщинки раньше срока… 
А глаза блестят кристальною слезою… 
Губы шепчут: «Осень, я всегда с тобою…» 
 
И укутавшись холодным покрывалом 
Помечтает об уюте небывалом… 
Ей не снятся дорогие лимузины, 
Ей не верится, что в мире есть мужчины… 
 
Не горда, но вот словцом ударить может… 
Без сомненья, всех поддержит и поможет, 
Но себя опять закроет под замочек, 
И завянет, как осенний тот листочек… 
 
 
Ирина Самарина-Лабиринт




Бежала по городу 
девочка Осень.
Ей было примерно 
лет семь или восемь.
Смеялась, 
кружилась, 
скакала, 
а вслед, 
Струился сверкающий, 
ласковый свет.

Прохожий окликнул девчонку:
- Постой!
Кому ты несёшь 
этот свет золотой?
Она замерла, 
удивилась словам
И звонко ответила:
- Это всё Вам!

Наталья Карпова




Шандор Петёфи

Осень вновь, опять, чаруя,
Красит мне мое житье.
Не пойму, за что люблю я,
Но люблю, люблю ее.

Утоплю глаза в просторах;
С косогора средь травы
Сяду слушать тихий шорох
Опадающей листвы.

Солнце на землю с улыбкой
Смотрит, с кротостью светя,
Словно мать, качая зыбку,
На уснувшее дитя.

У земли на самом деле
Сонный, а не мертвый вид.
Нет, она в своей постели
Не кончается, а спит.

Снявши платье дорогое,
Положила на кровать,
Чтобы было под рукою,
Как придется надевать.

Спи, красавица природа,
Спи до первых дней весны.
Пусть тебе до их прихода
Снятся сладостные сны.

Кончиками пальцев трону
Лиру тихую свою.
Легкий звук скользнет к затону,
Призывая к забытью.

Сядь, дружок, со мной в прохладе.
До тех пор молчи, пока
Смолкнет звук над водной гладью,
Словно шепот ветерка.

Если целоваться станем,
Чуть коснись губами губ,
Чтоб не разбудить касаньем
Дремлющих древесных куп.

Перевод Бориса Пастернака







Жил резной кленовый лист, 
Утром слушал птичий свист, 
Шелестел на ветке клёна 
И всё лето был зелёным, 
Лист мечтал что сможет сам 
Взвиться к синим небесам. 
Время шло и по приметам 
Наступило Бабье лето. 
Наш листочек стал цветной - 
Красно-жёлтый – расписной. 
Прилетел осенний ветер, 
Издали его приметил, 
Закружил и оторвал... 
"Я летаю!"- лист сказал. 
А потом над старым садом 
В хороводе с листопадом, 
Покружив ещё немножко, 
Залетел в моё окошко. 
Я его узнала сразу, 
Отнесла скитальца в вазу. 
Красно-жёлтый – расписной, 
Он теперь всегда со мной. 

И. Блажевич



Василий Жуковский

Где фиалка, мой цветок?
Прошлою весною
Здесь поил ее поток
Свежею струею?..
Нет ее; весна прошла,
И фиалка отцвела.

Розы были там в сени
Рощицы тенистой;
Оживляли дол они
Красотой душистой…
Лето быстрое прошло,
Лето розы унесло.

Где фиалку я видал,
Там поток игривой
Сердце в думу погружал
Струйкой говорливой…
Пламень лета был жесток;
Истощенный смолк поток.

Где видал я розы, там
Рощица, бывало,
В зной приют давала нам…
Что с приютом стало?
Ветр осенний бушевал,
И приютный лист опал.

Здесь нередко по утрам
Мне певец встречался,
И живым его струнам
Отзыв откликался…
Нет его; певец увял;
С ним и отзыв замолчал.

Александр Антипов

Проснёшься — удивись, моя краса: 
Вокруг тебя леса, одни леса, 
При этом не строительные даже. 
Останкинского шпиля на пейзаже 
Не разглядеть, родная, но зато 
Деревья всюду. Вон твоё пальто, 
Бери его — и по тропинке вниз. 
Играет Лист, и на ладони лист 
Двухцветный, жёлто-красный. Эти краски — 
Как будто флаг какой-нибудь испанский. 
И небо пахнет свежим зверобоем, 
Ещё по-августОвски голубое. 
И в этом чистоты и дзена столько, 
Что позади все мудрости востока. 
А егерская тесная халупка — 
От сквозняков спасительная шлюпка — 
Нас примет, как хозяев и до срока 
Мы здесь последний островок порока. 
Затопим печку, пусть нам будет дико, 
Что на обед лишь мёд и земляника. 
Открой окно — сюда нагрянут птицы, 
Пойдёт закат гулять по черепице. 
Московский на него похож, но 
Всё остальное ложно, ложно, ложно.



Роман Сорокин

Вглядевшись осени в лицо, 
ты каждый раз затылком чуешь
(перед обманчивым концом) 
одну весну лишь. 

Очередной закончен год,
и посреди его развалин 
я становлюсь как идиот 
сентиментален. 

Мой край невинный, как всегда, 
по-левитановски пейзажен. 
Ах, как же лес красив, когда 
он не изгажен. 

На стылом воздухе легко 
дышать и греть дыханьем руки, 
и слышать где-то высоко 
глухие звуки

не то подгнившего уже
и потому глухого хруста, 
не то растущего в душе 
большого чувства,

где постигается такой
простой, казалось бы, феномен:
весь мир открыт перед тобой, 
и он огромен.


Вы в города? А я — в леса. 
Иду на птичьи голоса, 
В просвет дерев, сквозь гущу крон, 
Как будто там и есть мой дом: 
Где стен еловые хоры, 
И мхов пушистые ковры 
Пружинят мягко быстрый шаг. 
Где так светло. Спокойно так. 
Когда прильнешь к стволу щекой, 
Печаль уходит, и покой 
Сведет на нет, что так болит… 
Душа поет, душа летит 
В прозрачной теплой синеве, 
В зеленой лиственной канве, 
Где ветер в соснах, как орган, 
В низинах облаком туман… 
И кажется, в конце дорог 
Вот- вот навстречу выйдет Бог. 
 
Татьяна Ахо



Михаил Исаковский
В прифронтовом лесу

С берез, неслышен, невесом,
Слетает желтый лист.
Старинный вальс «Осенний сон»
Играет гармонист.

Вздыхают, жалуясь, басы,
И, словно в забытьи,
Сидят и слушают бойцы —
Товарищи мои.

Под этот вальс весенним днем
Ходили мы на круг,
Под этот вальс в краю родном
Любили мы подруг;

Под этот вальс ловили мы
Очей любимых свет,
Под этот вальс грустили мы,
Когда подруги нет.

И вот он снова прозвучал
В лесу прифронтовом,
И каждый слушал и молчал
О чем-то дорогом;

И каждый думал о своей,
Припомнив ту весну,
И каждый знал — дорога к ней
Ведет через войну…

Так что ж, друзья, коль наш черед,-
Да будет сталь крепка!
Пусть наше сердце не замрет,
Не задрожит рука;

Пусть свет и радость прежних встреч
Нам светят в трудный час,
А коль придется в землю лечь,
Так это ж только раз.

Но пусть и смерть — в огне, в дыму —
Бойца не устрашит,
И что положено кому —
Пусть каждый совершит.

Настал черед, пришла пора,-
Идем, друзья, идем!
За все, чем жили мы вчера,
За все что завтра ждем!

За тех, что вянут, словно лист,
За весь родимый край…
Сыграй другую, гармонист,
Походную сыграй!



Подари себе эту прекрасную пряную осень! 
Разреши себе быть, как она - такой-же красивой. 
Выходи на свиданье. Закаты встречать, ровно в восемь. 
Стань от счастья цветного, буквально такой же красивой. 
Научись у неё, сквозь слезу себе вновь улыбаться. 
И в дождливой погоде искать для себя только плюсы. 
Научись не грустить. С грустью вовремя надо прощаться. 
Радость осенью - лучший на свете союзник. 
Всё что нас огорчает порой, мы придумали сами. 
И душевную сами создАли в душе непогоду. 
Наполняйте себя лучше светом и чудесами. 
И тогда не посмеют в ваш дом постучаться невзгоды... 

Точилина Юлия



Вечерами она гуляла по тихим городским аллеям, пахнущим мокрым асфальтом и жухлой листвой, как в детстве шлепая горчичными полусапожками по разлитым лужам.
Ветер раздувал непослушные волнистые локоны, пропитанные запахом дождя, леса и ранней медовой осени. Терпкие ноты ее парфюма отдавали лавандой и душистыми лесными травами. 

Она вдыхала ароматы, подставляла волосы ветру и чувствовала, как безнадежно влюблена в эти уютные улочки, в манящие запахом свежих пышных булочек кондитерские, в пожелтевшие кроны деревьев. 

Ловила в ладошки кружащиеся листья, рассматривала каждую крапинку, мечтательно улыбалась. Кормила семечками воркующих голубей. Сочиняла рецепт особенно вкусного тыквенного супа к завтрашнему обеду и вдохновенно бежала в отдел свежих овощей и пряностей… А после спешила домой, где ей было спокойно и хорошо. Где ее по-прежнему ждали тепло, уют и согревающая любовь…

Алиса Дель



Игорь Белкин 
 
Не печальтесь, право, не печальтесь, 
Всё равно в текущие года 
Не вплыву я тенью на асфальте, 
Чтоб за Вами следовать всегда! 
 
Вы красивы, молоды и статны, 
Выцвел я по тысяче причин, 
И не развернуть себя обратно 
За бетонность жизненных плотин. 
 
Вот и осень... 
Бродит день вчерашний 
Пасынком по вымокшей Земле, 
Листья бьются в милой рукопашной, 
Парами слипаясь на стекле. 
 
Открываю створки по рассвету, 
Очищаю бережно окно... 
До свиданья, праздничное лето, 
Больше ты не встретишься со мной! 
 
Не печалься, право, не печалься, 
Не стреляй июнями в меня, 
Не хочу я клавишами пальцев 
Вновь касаться струнного огня! 
 
Чёрный цвет перекатился в серый, 
Серый заменился сединой... 
Дорогая, я своё отмерил, 
Попрощайтесь бережно со мной! 



Андрей Дементьев 
 
Сентябрь 
(Андрею Вознесенскому) 
 
Нет ничего прекрасней русской осени, 
Когда сентябрь и солнечен, и тих, 
Давно скворцы свои дома забросили, 
И где-то с грустью вспоминают их. 
 
Проходит осень тихо по земле. 
Кружатся листья, как воспоминанья. 
Как искры в остывающей золе, 
Мерцают звёзды. 
Тускло их мерцанье. 
 
Ах, все пройдёт — жалей иль не жалей. 
Все превратится в памятную небыль: 
И это одиночество полей, 
И тишина покинутого неба. 
 
От злых ветров бросает речку в дрожь. 
И в стаю сбились лодки на причале. 
И только лес божественно хорош 
В цветах любви, надежды и печали. 




Егор Перцев

Хочу, чтоб мы с тобой ходили по лесу 
И слушали деревьев голоса,
Чтоб щек моих твои касались волосы,
И видеть родниковые глаза.

Чтоб лап еловых темные сплетения
От всех укромно скрыли нас двоих.
А наши все метания, сомнения...
Как будто вовсе не бывало их.

И пусть в глазах находят отражение
Река, деревья, небо и холмы,
Как будто бы мы чье-то продолжение,
Как будто бы начало чье-то мы. 



Пашня под паром

Краснеет девичий виноград. Белеет свет.
Всё тоньше рыжие брызги на холст сентябрьский.
В ночи льняные космы больших комет
Хрустящую изморозь тянут, как стая хаски.

Всё ближе и ближе танцы на стёклах луж.
Жжёная умбра пашни дрожит под паром.
Стук ледяных копыт из шатров-конюшен.
... Снег в облаках примеряет свою тиару.

Риг Йорги




Василий Кубанёв

От дождей, летящих мимо,
От невидных пирамид
Опьянело пианино,
В раму жимолость стучит.
Разгибает и сжимает,
Отшибает от стола
Холостая, неживая
Трубяная фистула.
Заглуши ее с размаху,
Легким свистом побори,
Чтоб рассыпалось со смаком
Удалое попурри,
Разломи постель, и скройся,
И прижухнись, не дыша.
Слышишь, осень? Это осень,
А не страх и не душа.
Ты, как это пианино,
Сходишь от ночей с ума.
Спи. Они промчатся мимо.
Лампа выгорит сама.



Сентябрьский сон

Оголённые нервы деревьев. Сентябрьская тишь.
Шорох ветра о хлопья коры, переклички садов.
Ты идёшь и молчишь... Ты идёшь и молчишь, и молчишь, и молчишь.
Лишь в кленовом ковре за спиной остаётся цепочка следов.

В каждом шаге: «люблю» — этот мир, этих птиц, эту медную осень;
Небо взгляда продолжило небо над тающим городом...
Облака осыпаются в реку как будто большие колосья.
На закатах вода с ароматом ячменного солода.

Чайка чиркнула белым крылом по графитовой ленте канала...
Тонко-тонко, едва прикоснулась — наверное, чувствует снег.
В Петергофе под пушкинский ритм засыпают фонтаны.
Ты идёшь и молчишь... в этом тёплом сентябрьском сне.

Риг Йорги



Свет сентября как масла ломтик,
Стекает на далекие поля,
А воздуха хрустальная вода
Целует и бодрит. Уже с утра
Душа готова к птичьему полёту,
Преодолеть прозрачную немоту
Небес, в день новый,
словно в край иной,
Чтоб стать и невесомой,
неземной,
Совсем другою, чем была вчера....
А ветер ласковый простое подаянье
Берёз желтеющих касанием к лицу
Свершает мягко...будто бы к венцу
Сентябрь готовит дочерей своих -
Деревьев, птиц и влажных хризантем.
И те как пред неведомой
судьбою
О счастье долгом грезят
и покое

Юлия Прозорова



Игорь Кобзев

Сентябрьское утро 
 
Прекрасно и мудро 
Сентябрьское утро: 
Туманы духмяны и травы остры, 
Заря пламенеет 
И стрелами сеет, — 
Как пели славянские гусляры… 
 
Чуть слышно деревья 
Скрипят, словно двери, 
И осень готова войти на порог. 
И рада природа 
Всем краскам восхода, 
И нет на душе ни тоски, ни тревог. 
 
Пусть ветер, пусть осень, 
Пусть тучи наносит — 
Я каждому утру на Родине рад, 
Все зори желанны, 
Ясны иль туманны — 
Листочки иль ласточки в небе кружат. 
 
Хотите разведать, 
Как в пору рассвета 
Прекрасна лесная моя сторона? 
На каждой хвоинке 
Висит по росинке, 
И в каждой росинке Россия видна. 



С каждым годом осень всё мудрее 
Листьями календаря шуршит, 
Ласковей и капельку теплее 
Смотрит в уголки моей души. 
С каждым годом осень всё нежнее, 
Чувственней рябиновая гроздь, 
Небо вечерами чуть темнее, 
И грустней...ну так уж повелось. 
С каждым годом листопад прекрасней, 
Глубже золотая его суть 
В искренних желаньях...но напрасных 
Что-нибудь исправить и вернуть. 
С каждым годом дождик всё хрустальней 
В зеркале душевной чистоты, 
Стук его по окнам чуть печальней- 
Эхом улетающей мечты... 
С каждым годом красочней одежды 
Осень примеряет на себя, 
Ярче и светлее свет надежды 
В ветреном дыханье сентября. 
С каждым годом только ярче чувства 
Значимее тонкие штрихи... 
Отголоском нежности и грусти 
Лист осенний падает в стихи... 
 
Светлана Пугач



Расслабься и выдохни, жизнь продолжается 
Пока тебе плачется, дышится, верится, 
Жизнь в самых обычных вещах воплощается, 
В осенней распутице, в белой метелице. 
 
Здесь будто в коктейле всего понамешано, 
Есть время для песен, и время для шёпота, 
И счастье большое как море обещано, 
И много случается горького опыта. 

Есть чувства, которые безосновательны, 
Не нужно анализа делать подробного, 
И кто-то полюбит тебя обязательно, 
А кто-то ужалит насмешками злобными. 

Такая судьба: прыгать в тёмные омуты, 
Забыв про покой, танцевать вместе с вихрями, 
От жизни не скрыться за стенами комнаты, 
Поэтому, детка, расслабься и выдохни!

Алеся Синеглазая




Я сегодня видела с утра –
Уходили листья со двора.
Красный лист и ярко-желтый лист,
Серый лист, что стар и неказист.

И ещё зеленые листочки,
Стариковы дочка и сыночки.
На прощанье прошептали что-то,
А потом – гурьбою за ворота.

Прошагали листья мимо сквера,
Помахали милиционеру,
Площадь на углу пересекли
И ушли.

Увидала осень чистый двор
И шагнула к нам через забор.

Галина Демыкина



Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу, —
как в «Прощальной симфонии» — ближе к финалу — ты помнишь, у Гайдна —
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу

и уходит — в лесу все просторней теперь — музыканты уходят —
партитура листвы обгорает строка за строкой —
гаснут свечи в оркестре одна за другой — музыканты уходят —
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой —

тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества, —

все просторней, все глуше в осеннем лесу — музыканты уходят —
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача —
и последняя флейта замрет в тишине — музыканты уходят —
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча...

Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.

Юрий Левитанский




В такую погоду так нужен горящий камин, 
И в глиняной кружке янтарный дымящийся грог, 
Лелеять хандру и баюкать свой внутренний сплин, 
Листая журнальчик - какой-нибудь глянцевый Вог, 
 
В такую погоду так нужен мурлычащий кот, 
И клетчатый плед, и Шопена летящий этюд, 
Но больше всего очень нужен, конечно же, тот, 
Чьи руки заботливо в кружку твою грог нальют. 
 
Кто нежно коснётся волос и подставит плечо, 
Кто смехом разгонит все тени из тёмных углов, 
Взгляд высечет искру и станет, вдруг, так горячо, 
И вспыхнет огонь, тот, который горит и без дров. 
 
Но нет ни камина, ни пледа, ни грога - есть чай, 
И кот, что мурлыча, ко мне на колени прилёг... 
Звонит телефон и три слова: " Я еду, встречай", 
И больше не нужен ни сплин, ни потрепанный Вог. 
 
Екатерина Чернова




ОСЕНЬ
Владимир Набоков

И снова, как в милые годы
тоски, чистоты и чудес,
глядится в безвольные воды
румяный редеющий лес.

Простая, как Божье прощенье,
прозрачная ширится даль.
Ах, осень, моë упоенье,
моя золотая печаль!

Свежо, и блестят паутины...
Шурша, вдоль реки прохожу,
сквозь ветви и гроздья рябины
на тихое небо гляжу.

И свод голубеет широкий,
и стаи кочующих птиц -
что робкие детские строки
в пустыне старинных страниц...





Сентябрь - талантливый художник. Искусно и не спеша рисует он осень. Вчера чуть позолотил крону старого клена, а сегодня смелыми мазками разбросал по асфальту жёлтые березовые листья и в вьющийся по ограде дикий виноград добавил не много багряных оттенков. Чуть приплеснул серой дымкой небо. Аккуратно и изящно нарисовал разноцветные зонты. Красиво... Так потихоньку и сложиться необыкновенная медно-золотая осень. Сентябрь подарит её своему брату - октябрю. А тот соберёт листья в букеты, птиц в стаи. И размоет краски сентября своими дождями в хороводе листопада, оставляя в серо-чёрном пейзаже только красные капли, плачущих под дождём рябин. 
Осень...

Анна Корягова

Чтоб крошка земля без хлопот зимовала,
Ей осень лоскутное шьет одеяло.
Листок аккуратно к листку пришивает,
Сосновой иголкой стежок подгоняет.
Листочки на выбор – любой пригодится.
Вот рядом с багровым лиловый ложится.
Хоть очень по вкусу швее золотистый,
Сгодится и бурый, и даже пятнистый.
Скрепляет их бережно нить паутины.
Прекрасней, чем эта, не сыщешь картины.

Татьяна Гусарова



Дождь усталый льет за ворот. 
Ветер дремлет под кустами. 
Осень вновь целует город 
Необсохшими устами. 
 
Из хмельных ее объятий 
Можно вырваться едва ли: 
Ни ослабить, ни разъять их - 
Лишь гореть в ее мангале, 
 
Лишь внимать ее раскатам, 
Превращая в дым минуты, 
И неспешнее муската 
Пить до дна ее цикуту. 
 
Осень, осень, ты ли властна 
Над душою обветшалой? 
Ты ли пастырь? Я ли паства 
С головой повинно-шалой? 
 
Отчего же я так скоро, 
Словно пасынок усердный, 
Принимаю без укора 
Твой устав немилосердный. 
 
Осень, осень, ты ли вечна? 
Отчего же мне так любо 
Целовать тебя беспечно 
В остывающие губы? 
 
Денис Коротаев

Если где-то внутри обнаружился сбой, 
Если веха тяжёлая в жизни настала, 
То пора попрощаться со старой собой, 
Сделать паузу. А после начать всё сначала.
 
Так горячее лето теряет весь пыл 
И сменяется лёгкой осенней прохладой. 
Не печалься о том, что огонь твой остыл, 
Ты узнаешь его в золотом листопаде.
 
Будь за всё благодарной и даже за тьму, 
Мрак становится светом, когда он приручен, 
Собирай себя, милая. Но по уму. 
Из серебряных звёзд и особых созвучий.
 
Вдохновляйся дождями, лови резонанс, 
Строй свой новый мирок, если старый разрушен. 
Эта осень в судьбе выпадает как шанс: 
Нужно заново выковать сердце и душу.

Алеся Синеглазая



...В этом мире, где осень, где розовы детские лица, 
где слова суеты одинокой душе тяжелы, 
кто-то есть... 
Он следит, чтоб летели тишайшие листья, 
и вершит во вселенной высокий обряд тишины... 
 
Михаил Квливидзе. Перевод Б. Ахмадулиной




Борис Пастернак 

Осень

Я дал разъехаться домашним,
Все близкие давно в разброде,
И одиночеством всегдашним
Полно всё в сердце и природе.

И вот я здесь с тобой в сторожке.
В лесу безлюдно и пустынно.
Как в песне, стежки и дорожки
Позаросли наполовину.

Теперь на нас одних с печалью
Глядят бревенчатые стены.
Мы брать преград не обещали,
Мы будем гибнуть откровенно.

Мы сядем в час и встанем в третьем,
Я с книгою, ты с вышиваньем,
И на рассвете не заметим,
Как целоваться перестанем.

Еще пышней и бесшабашней
Шумите, осыпайтесь, листья,
И чашу горечи вчерашней
Сегодняшней тоской превысьте.

Привязанность, влеченье, прелесть!
Рассеемся в сентябрьском шуме!
Заройся вся в осенний шелест!
Замри или ополоумей!

Ты так же сбрасываешь платье,
Как роща сбрасывает листья,
Когда ты падаешь в объятье
В халате с шелковою кистью.

Ты — благо гибельного шага,
Когда житье тошней недуга,
А корень красоты — отвага,
И это тянет нас друг к другу.



Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо. 
Будут осень и листья. И дождь в капюшон. 
Будет лес и прохлада прозрачного дня, 
И закат на обрыве желтей янтаря... 
Будут сонные звезды, туман на мосту, 
И собака-бродяга на старом посту. 
Успокойся. Вдохни. Знаешь, скоро зима... 
И из серых вдруг белыми станут дома, 
Снова праздники, жизнь, суета и мороз, 
Гололед на дорогах, обветренный нос... 
Будем греться в кафе, вспоминая наш год, 
Ты укроешь от сотен, от тысяч невзгод, 
Ты расскажешь о солнце в лучах фонаря, 
Я закутаюсь в шарф седины января... 
Будет нежность без слов и кинжалов в спине, 
Будет кошка о чем-то мечтать на окне... 
Мы рождаемся вновь с самой чистой душой. 
Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо. 
 
Анастасия Ермашкевич





Вот и осень, отшумело лето,
Отступило, гордо хлопнув дверью.
Смыв забавы ультрафиолета,
Заражаюсь красно-желтой ленью.

Повинуюсь, вряд ли сожалея,
Утомляют праздники с годами,
Мне теперь уж во сто крат милее
Шорох павших листьев под ногами.

Налетайте, ничего не жалко,
Не браня дождливую погоду,
На пылающих аллеях парка
Обретаю нынче я свободу.

Борис Пастернак


Александр Прокофьев
В ненастный день

Всё хорошо, отрадно смолоду,
Когда плечам не страшен груз.
Вошла, и губы пахнут холодом,
Дождинкой сладкою на вкус!

Осенней стужи будто не было,
Другое сразу началось,
И не прошу я и не требую,
Чтоб солнце выше поднялось!

Пусть так всегда, как было смолоду,
Пусть будет ветер, будет дождь,
Пусть губы будут пахнуть холодом,
Дождинку как-нибудь найдёшь!

И станет радостно и весело
Ненастный день прожить вдвоём,
А выйдет солнце — делать нечего,
Другую песню запоём!


Знаешь, мне сегодня было грустно
Оттого, что нет любви на свете…
Говорят, искусственно искусство,
Я не знаю… слышишь, дует ветер…
Он срывает лист с уснувших клёнов...
Ночью, чтоб никто не видел кражу.
Говорят, что даже нет влюблённых,
Говорят, и поцелуев… даже…
Вот, придет зима, чтоб мерзли птицы -
На балконе стану сыпать крошки.
Невозможно, говорят, влюбиться-
Полюбить… тем боле невозможно.
Значит, всё бессмысленно и скучно...
Говорят, не знала… молодая…
Я засуну в рукавицы ручки
И испорчу хрупкий лед следами…

А весною речка сменит русло -
В ней кораблики запустят дети…
Знаешь, мне сегодня ... стало грустно
Оттого, что нет любви на свете…

Сола Монова


Какие дни прозрачные стоят!
Сквозь золото листвы мелькает неба просинь.
Как я люблю твой царственный наряд
И имя ласковое — Осень.

А время тянется как будто не спеша,
Сезонное диктуя постоянство.
И под ногами листьями шуршат
Страницы старой книги дальних странствий.

Ирина Языкова




Андрей Белый

Поёт облетающий лес
нам голосом старого барда.
У склона воздушных небес
протянута шкура гепарда.

Не веришь, что ясен так день,
что прежнее счастье возможно.
С востока приблизилась тень
тревожно.

Венок возложил я, любя,
из роз — и он вспыхнул огнями.
И вот я смотрю на тебя,
смотрю, зачарованный снами.

И мнится — я этой мечтой
всю бездну восторга измерю.
Ты скажешь — восторг тот святой…
Не верю!

Поёт облетающий лес
нам голосом старого барда.
На склоне воздушных небес
сожженная шкура гепарда.




Редкая осень, солнечная, благостная. А дни стоят какие! Словно нам хотят о чём-то поведать, или утешить.
Каждый день захожу в лес. В последние годы это стало важным. Искать созвучие с тем, что живёт и дышит рядом, и так же хрупко и недолговечно, так же ранимо.
Каменистые стволы долгоживущих берез. Рядом, в скрюченном по-старчески орешнике, в невесомой паутинке запутались березовые семена, как крошечные мотыльки. Солнце их золотит, и кажется, им спокойно.

Воздух немного пьяный, неслышно вздыхают папоротники.
Осенний лес пахнет кардамоном, старыми книгами и грибами.
Идёшь себе, шуршишь мелкой листвой, лес сухой и солнечный, о дождях давно и слыхом не слыхать.
Мох устилает упавшие деревья. Словно те прилегли, и их бережно укрыли. Отдохните, родимые.
Вот трава - зелеными стрелами сквозь шершавые курганчики. Побеспокоишь, и даже чуть совестно. Я здесь чужаком топчусь в чужом дому-терему.
Мягкий ветер поиграет с верхушками, а потом сквозь наступившую тишину, с небес что-то плавно спускается. Вместе с листьями опускается что-то, что заставляет замирать. Стоишь, и ждешь, что снова накатит. Вот сорвался ветер, сейчас начнется. Пропускаешь сквозь себя этот ток - то ли трепет, то ли откровение.
И я не знаю, есть ли этому название. Вдруг понимаешь, как мало можно выразить словами. Самые важные вещи происходят выше уровня слов, глубже.

Наберешь этой благодатной тишины и возвращаешься. И то, что опустилось вместе с листьями и ветром, несёшь в себе осторожно, чтобы не расплескать. И так же тихо откроешь калитку и затворишь за собой дверь, и день будет тихим, немногословным. Полезным для души днём, особенным.

Юлия Прозорова



Никто не обещал, что будет просто,
Жизнь разная: и белая, и чёрная,
Придется стать немного выше ростом,
А после сердце выковать упорное.

Сказали: "Нужно жить как все на свете",
Сказали, но инструкции не выдали,
В суровых буднях как на эстафете,
Где ям и кочек видимо-невидимо.

А время всё летит, за вехой веха,
Возможно завтра или в эту среду,
Ты соберешь себя по искрам смеха,
По маленьким решающим победам.

Алеся Синеглазая





На маленькой кухне
за чаем с мелиссой и мятой
весь вечер с тобой говорить
о простом и понятном…

…что у нас здесь
тепло и уютно;
часы на стене
так неспешно считают минуты;

и чай ароматный;
и звяканье ложечек чайных;
и, кажется,
осень...
возможно прожить
беспечально…

Кемакова Ирина




Афанасий Фет

Сентябрьская роза

За вздохом утренним мороза,
Румянец уст приотворя,
Как странно улыбнулась роза
В день быстролетный сентября!

Перед порхающей синицей
В давно безлиственных кустах
Как дерзко выступать царицей
С приветом вешним на устах.

Расцвесть в надежде неуклонной —
С холодной разлучась грядой,
Прильнуть последней, опьяненной
К груди хозяйки молодой!




Анна Арканина

Истончается осени профиль,
чуть острее и жилистей век,
будем пить свежесваренный кофе
и грустить по опавшей листве.

Будем жить без оглядки на случай,
легковесное время губя,
и смотреть, как червлёная туча
все заметней уходит в себя.

Как прижмётся дитё и заплачет,
в материнский уткнувшись подол.
Просто маленький плачущий мальчик.
Просто детские слёзы с водой.

Просто случай прижаться и слушать,
растревоженный гомон ворон.
Никогда будто не было лучше
изумленных редеющих крон.



Сентябрь, не отводи твоё крыло,
твоё крыло оранжевого цвета.
Отсрочь твоё последнее число
и подари мне промедленье это.

Белла Ахмадулина



Говорят, нынче дождь за окном,
А моё заливается светом.
Осень ходит под старым зонтом,
А мне кажется, всё ещё лето.
Говорят то, что скоро зима
И дороги покроются стужей.
А я вижу тепло в домах
И горячий в тарелках ужин.
И кого-то там точно ждут.
И кого-то там любят точно.
Создают для него уют,
Сохраняя и днем, и ночью.
Говорят, не бывает чудес.
Нет. Бывают! Садись поближе.
Видишь радугу до небес?
Не находишь?
А я её вижу...

Юлия Точилина






Легкий, легкий шепот ветра, нежность тишины,
Слышишь? Хрупкий лист янтарный дрогнул изнутри.
И ветвей изящных руки, держат кроны свод,
Только.не сдержать им сердце, что спешит в полет.

И в светлице мироздания, уж кружит листва,
И в прохладный день приносит яркость бытия.
Видишь? Теплой позолотою покрылась гладь реки,
Это к сердцу осень ластится...Краешком души...

Зоя Карпова



А в моём доме сентябрь бродит —
То кофе сварит, то дверь откроет,
То листьев ворох на стол расстелет,
То спит тихонько в моей постели.
И в голове моей тоже осень,
Октябрь завтра заглянет в гости…
Он будет кутать багряным пледом,
И вечерами вести беседы.
Вскипает чайник, сентябрь дремлет,
Ковер из листьев покроет землю.
Пирог вишневый и чай из мяты,
Тепло, уютно и так приятно…

Алла Радуга



Октябрь приближается.
Но светел день лесной.
И осень улыбается
Небес голубизной,
Притихшими озерами,
Что стелют синь свою,
И розовыми зорями
В березовом краю!

Вот мхов седые кружева
На старом валуне,
И желтый листик кружится,
Другой уже на пне!..
А рядышком, под лозами,
Под их густую сень,
Забрался подберезовик -
И шляпа набекрень.

Но все в лесу печальнее:
Найти цветка не смог,
Как маятник качается
Осиновый листок.

Деревьев тени длинные…
И холодней лучи.
А в небе журавлиные
Журчащие ручьи!

Иван Демьянов




Со мной с утра не расставался Дождь.
— О, отвяжись! — я говорила грубо.
Он отступал, но преданно и грустно
вновь шёл за мной, как маленькая дочь.

Дождь, как крыло, прирос к моей спине.
Его корила я:
— Стыдись, негодник!
К тебе в слезах взывает огородник!
Иди к цветам!
Что ты нашёл во мне?

Меж тем вокруг стоял суровый зной.
Дождь был со мной, забыв про всё на свете.
Вокруг меня приплясывали дети,
как около машины поливной.

Я, с хитростью в душе, вошла в кафе.
Я спряталась за стол, укрытый нишей.
Дождь за окном пристроился, как нищий,
и сквозь стекло желал пройти ко мне.

Я вышла. И была моя щека
наказана пощёчиною влаги,
но тут же Дождь, в печали и отваге,
омыл мне губы запахом щенка.

Я думаю, что вид мой стал смешон.
Сырым платком я шею обвязала.
Дождь на моём плече, как обезьяна,
сидел. И город этим был смущён.

Обрадованный слабостью моей,
он детским пальцем щекотал мне ухо.
Сгущалась засуха. Всё было сухо.
И только я промокла до костей.

Белла Ахмадуллина






Осень – время мечтать и смотреть разноцветные сны,
Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем,
Не испытывать сплин или ложное чувство вины
От того, что дожди ну нисколечко не огорчают!

Осень – время зонтов, что давно застоялись в углу.
Время новых плащей и сапог в разноцветную клетку -
Чтобы лично узнать глубину и количество луж,
А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету.

Осень – время стихов с неизбежным наличием фраз
Об унылой поре, листопаде, капризах погоды…
Осень – повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас»,
И, конечно, любить вопреки всем законам природы!

Евгения Шарова


Вы ждете про желтые листья?
А что не сказали про них?
Про то, что, как парашютисты,
Спускаются, страх подавив,

Крадутся дорожкой ковровой,
Где бродит с метлой конвоир,
И быстро внедряются в новый,
Листвою не тронутый мир?

Сражаются с ветром и грязью,
Чихая на пошлый уют,
И центру таинственной вязью
Шифровки подробные шлют.

Не дремлют от рыжего старта
До тонких прожилок седин,
Когда из большого десанта
Останется только один.

И стойкий, как Нельсон Мандела,
Вздохнет: «Я последний из нас.
В борьбе за осеннее дело
Засох, выполняя приказ!»

Вадим Смоляк



Спасибо Осень за горящий клён,
За золотом усыпанные рощи,
Я в эти краски с детства был влюблён,
Когда ходил по лиственным дорожкам.
Спасибо Осень за прохладу дней,
За шум дождей, стучащих в мои окна,
За крики в небе клина журавлей,
За красоту, что видеть в парках можно.
Спасибо Осень за пору грибов,
За смог туманов, по полям текущим.
За буйство красок лиственных костров,
Перед зимою радость мне несущих.

Roman Khorin



Арифметика счастья

Листья сыпятся дождем на дорогу,
Наступает пора листопада...

Счастья в жизни должно быть много -
Очень много!..
А сколько надо?

Ветер весело деревья качает
В золотой березовой роще...

Счастья - сколько надо -
Не бывает,
Счастья всегда -
Больше.

Елена Липатова



Сергей Соловьёв

Сентябрь

Довольно доживало лето,
Повеял утренний мороз.
Сегодня золотом одета
Семья серебряных берёз.
Осина в ужасе трепещет
Багрянцем каждого листка.
Холодная, блестит и плещет
В увядших берегах река.
Какой простор, какие дали!
Что за молитвенная тишь!
Пред тайной неземной печали,
Как очарованный, стоишь.
В глухих лесах, где дышит тленье,
Где поступь не слышна ничья,
Свободен дух от впечатлений
Прельстительного бытия.
Все в мире девственно и свято,
Пора приняться за труды
И силлогизмы Аквината
Впивать с дыханьем резеды.
В беззвучном голубом эфире
Душа застыла. И царём
Приходит в золотой порфире
Сентябрь, грозящий октябрём.

Алёнка, спасибо огромное!
Особенно за песни из советского прошлого.
Такая ностальгия!

naima9 пишет:Алёнка, спасибо огромное!
Особенно за песни из советского прошлого.
Такая ностальгия!  

Пожалуйста, слушай на здоровье!
Сегодня праздник - День музыки. С праздником тебя, Наима!
И пусть каждая из 7 нот несёт в себе по одному прекрасному чувству: ЛЮБОВЬ, РАДОСТЬ, СЧАСТЬЕ, НЕЖНОСТЬ, ВЕРА, НАДЕЖДА, ДОБРОТА! Пусть они сольются в чудесную гармонию и всегда наполняют собою нашу жизнь!

Он постучался к ней с осенним ветром:
— Привет, мой лучик! Гостя принимай!
— А разве мы уже встречались где-то?
— Да. Мы в кафе напротив пили чай...

— Ну, хорошо. Повесьте плащ в прихожей.
— Вот от меня подарок. Тёплый плед.

/Мужчина на кого-то был похожим,
А на кого — увы, большой секрет./

— Спасибо, плед мне очень пригодится.
По правде, я Вас вспомнить не могу,
Плохая память у меня на лица...

— Давайте вспоминать. Я помогу.

Шел дождь. Звучала музыка Шопена.
Вы смело взяли под руку меня.
— А что мы обсуждали?
— Перемены,
Вплетенные в канву простого дня.

— А есть ещё подсказки?
— Есть, их много.
Летящий лист. Таинственная рябь.
И ангелы с небес смотрели строго...

— Я вспомнила, мой милый. Вы - Октябрь.

Алеся Синеглазая





Владимир Нарбут

Прилипли хаты к косогору,
Как золотые гнезда ос.
Благоговейно верят взору
Ряды задумчивых берез.
Как клочья дыма, встали купы,
И зеленеет пена их.
А дали низкие — и скупы,
И скрытны от очей чужих.
Застенчиво молчит затишье,
Как однодневная жена.
И скромность смотрит серой мышью
Из волокового окна.
А под застрехой желто-снежной —
Чуть запыленный зонтик ос.
И ветер грустью безнадежной
От косогора, хат, берез.



Октябрь.

Прозрачный выветренный сад.

Льняные ленты остывающего солнца.

Риг Йорги



Павел Коган

Снова осень проходит скверами,
Клены старые золотя,
Снова мне, ни во что не веруя,
По чужим проходить путям.

Снова мне, закусивши губы,
Без надежды чего-то ждать,
Притворяться веселым и грубым,
Плакать, биться и тосковать.

И опять, устав от тревоги,
Улыбаясь покорно: «Пусть»,
Принимать за свое дороги,
Тишь, туманы, тоску и грусть.

И опять, затворяя двери,
Понимая, что это ложь,
Хоть немножко, хоть капельку верить
В то, что где-нибудь ты живешь.


Роберт Фрост

Октябрь

Денек октябрьский золотой,
Уже созрел твой листопад.
Подует завтра ветер злой,
И листья облетят.
Вороны каркают не в лад,
Но завтра разлетится стая.
Денек октябрьский золотой,
Продли часы, неслышно тая.
Пусть кажутся длинней они.
Плени обманчивой мечтой,
Как ты умеешь, увлекая.
Один листочек утром нам,
Другой же в полдень оброни,
Один вот здесь, другой вон там.
Да будет твой закат лучист,
Земля светлей, чем аметист.
Тишь какая!
Пусть дозревает виноград:
Хотя листву спалил мороз,
Плодам вреда он не принес —
И гроздья вдоль стены висят.



Многоцветье октября.
Ворох листьев.
А ведь в жизни всё не зря
Встречи... лица...
Часто мчимся кто куда
Без причины.
Всё сливается всегда
Воедино
А бывает невпопад
Что-то просим.
Откровенный листопад.
Время-Осень.

Екатерина Венкова



Николай Рубцов

Журавли

Меж болотных стволов красовался восток огнеликий...
Вот наступит октябрь — и покажутся вдруг журавли!
И разбудят меня, позовут журавлиные крики
Над моим чердаком, над болотом, забытым вдали...
Широко по Руси предназначенный срок увяданья
Возвещают они, как сказание древних страниц.
Всё, что есть на душе, до конца выражает рыданье
И высокий полёт этих гордых прославленных птиц.

Широко на Руси машут птицам согласные руки.
И забытость болот, и утраты знобящих полей —
Это выразят всё, как сказанье, небесные звуки,
Далеко разгласит улетающий плач журавлей...
Вот летят, вот летят... Отворите скорее ворота!
Выходите скорей, чтоб взглянуть на любимцев своих!
Вот замолкли — и вновь сиротеет душа и природа
Оттого, что — молчи! — так никто уж не выразит их...



У каждой осени своё лицо,
энигма света..
но за акварелью
незримо всё смыкается в кольцо,
еще одно колечко в ожерелье
ушедших лет..
осенних листьев ком,
гонимый ветром, превратится в слякоть ...

И ты застынешь в мыслях о былом,
не зная что, смеяться или плакать....

AleksTulbu





Октябрь. Листва, шуршащая у ног.
Свет ламп в уютной маленькой кофейне:
— Что принести Вам?
— Яблочный пирог,
Ещё вечерний дождь и блюз осенний.

Секунды шли, шепча: "тик-так", "тик-так".
— Заказ готов. Здесь блюз, пирог и вечер.
И вот цветастый свитер. Просто так.

— Спасибо Вам огромное! До встречи!

Алеся Синеглазая



Осенью хорошо…

Просыпаться рано. Когда ещё влажно-туманно, и в молочном сумраке тают первые огни. И кофейно настраиваться на бодрый день. Наполнять его маленькими шажочками, вкусами, запахами, завернуться в него, любоваться им. Снова вспоминать: как это всё же приятно – кутаться, согреваться, и до одури надышавшись вечерней промозглостью, спешить в тепло, ждать в нём кого-то или знать, что кто-то ждёт там тебя.

Осенью хорошо Начинать. Медитировать, вышивать, создавать блог – да всё, что угодно. Узнавать новое. Думать о счастье. Создавать счастье. Слушать тишину внутри себя и снаружи. Слушать осень. И близких людей. Обязательно – книги. Слушать и слышать. Наполняться сокровенным.

Это Время новых вкусовых ощущений. Густых, пряных, неожиданных. Мусака и тыквенный пирог, наваристые восточные супы, воплощённое в райскую сказку яблочное изобилие. Вкус рикотты со шпинатом отзовётся ушедшим летом, а случайно выбранное сочетание имбирного мороженого с кофе, будет тем самым Осенним вкусом.
Время нахлынувших запахов – корицы и кардамона, пряной листвы, выпечки, осеннего дождя, утреннего дыма, новых книжных страниц, какой-то пронзительной свежести. Трогательность всех шерстяных вещей, дождавшихся своего часа, воспоминания детства, дома, откуда родом, топлёного молока с печеньем.

Осень – время созерцать. Снова будут – солнце – медовым светом сквозь золото, тихая гладь озер, пылающее многоцветье, умиротворённый лес с последними пикниками, зарумяненные на костре зефирки, горячее какао. Что-то звенящее в небе и прощальный клич журавлей, мелкое дрожание ветвей, рубиновые последние ягоды, город, отражённый в лужах – как особый мир.
Время, когда хочется запоминать сны, доставать старые альбомы, пересматривать ретро фильмы, найти в бабушкином сундуке какую-то особенную вещь и дать ей вторую жизнь. И открывать заново всю тайную прелесть книжных и кондитерских. Осенью в них хочется жить. И в тебе, именно в тебе, а не в кафе напротив, звучит сейчас медленный джаз. А в кафе ты просто заходишь погреться и посмотреть, как за окном плавно падают листья. И будет казаться, что мир за стеклом проживает эту осень тихим счастьем.

Юлия Прозорова
"Времена года и сны"

Николай Заболоцкий

Облетают последние маки...

Облетают последние маки,
Журавли улетают, трубя,
И природа в болезненном мраке
Не похожа сама на себя.

По пустынной и голой аллее
Шелестя облетевшей листвой,
Отчего ты, себя не жалея,
С непокрытой бредешь головой?

Жизнь растений теперь затаилась
В этих странных обрубках ветвей,
Ну, а что же с тобой приключилось,
Что с душой приключилось твоей?

Как посмел ты красавицу эту,
Драгоценную душу твою,
Отпустить, чтоб скиталась по свету,
Чтоб погибла в далеком краю?

Пусть непрочны домашние стены,
Пусть дорога уводит во тьму, -
Нет на свете печальней измены,
Чем измена себе самому.






Сергей Есенин

Отговорила роща золотая...

Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник –
Пройдет, зайдет и вновь оставит дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветер в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.


Разговоры о вере

Октябрь. На окне хризантемы лимонными брызгами.
Шумит разогретая печь. Береста на поленьях.
Простуженный Ветер в саду озабоченно рыскает,
Как бигль трёхцветный гоняет холодные тени.

Остывшее Солнце уткнулось в суконное облако.
Рой туч тёмно-серых над полем ржаным тяжелеет.
А небо большое... а небо такое высокое!
От счастья светлеет душа. Разговоры о вере.

Риг Йорги

- Октябрь, — со страстью в голосе произнёс он. - Боже, это мой любимый месяц, готов его поедать, вдыхать, втягивать запахи. Ах, этот мятежный и печальный месяц. Смотри, как от встречи с ним зарделась листва. В октябре мир объят пламенем...

Рэй Брэдбери. Литературные встречи


В нас наигралось лето. Оно нас бросило.
Вмиг разлюбило дворики и бульварчики.
Солнце сбежало, на память оставив осени
Жёлтые листья, как будто свои фотокарточки.

Гаснут и астры — время вернуть подарочки.
Время друг друга согреть, проявить участие.
Солнце и лето, конечно, красивая парочка.
Где-то без нас они — верно, в Австралии — счастливы.

Воздух вернулся из отпуска — свеж, прелестен.
Он пахнет детством — а может быть, просто дымом.
Вот и октябрь предлагает быть снова вместе —
Сложный октябрь, роковой. Но такой любимый...

Мария Кабанова

Октябрь калину целовал,
Она в ответ от счастья рдела.
И листьев, огненный накал,
Не торопилась сбросить с тела.

Любви, напиток не простой,
Бродил, вскипая, в красных гроздьях,
Смешав и явь. и сон с мечтой...
И разливался в чувствах поздних.

Октябрь калину миловал...
И от его прикосновенья,
В ней каждый листик трепетал,
Всё больше рдея от смущенья.

Устав от натисков его,
Сдалась к утру, в любви сгорая.
И в свете зорьки огневой,
Стояла. искренне нагая...

От изумленья ветер стих.
Калина обретала смелость.
Она, в подвесках налитых,
Ещё шикарнее смотрелась.

Мария Целуйко




Иосиф Бродский

Вот я вновь принимаю парад

Вот я вновь принимаю парад
посветлевшей листвы на участке,
и, приветствуя этот возврат,
гулко дятел стучит для острастки.

И с берёзы прозрачной на дверь
опускается лист полусонный.
Закрываю воду, теперь
пусть дожди поливают газоны.

Дым плывёт над трубой, и заря
чуть кивает из сумрачной рани
золотой головой октября,
утопающей в мокром тумане.

Больше некуда мне поспешать
за бедой, за сердечной свободой.
Остается смотреть и дышать
молчаливой, холодной природой.


Юрий Левитанский

Вы помните песню про славное море?
О парус,
летящий под гул баргузина!
…Осенние звезды стояли над логом,
осенним туманом клубилась низина.

Потом начинало светать понемногу.
Пронзительно пахли цветы полевые…
Я с песнею тою
пускался в дорогу,
Байкал для себя открывая впервые.

Вернее, он сам открывал себя.
Медленно
машина взбиралась на грань перевала.
За петлями тракта,
за листьями медными
тянуло прохладой и синь проступала.

И вдруг он открылся.
Открылась граница
меж небом и морем.
Зарей освещенный,
казалось, он вышел, желая сравниться
с той самою песней, ему посвященной.

И враз пробежали мурашки по коже,
сжимало дыханье все туже и туже.
Он знал себе цену.
Он спрашивал:
— Что же,
похоже на песню?
А может, похуже?

Наполнен до края дыханьем соленым
горячей смолы, чешуи омулиной,
он был голубым,
синеватым,
зеленым,
горел ежевикой и дикой малиной.

Вскипала на гальке волна ветровая,
крикливые чайки к воде припадали,
и как ни старался я, рот открывая,
но в море,
но в море слова пропадали.

И думалось мне
под прямым его взглядом,
что, как ни была бы ты, песня, красива,
ты меркнешь,
когда открывается рядом
живая,
земная,
всесильная сила.




Внезапно в зелень вкрался красный лист,
Как будто сердце леса обнажилось.
Готовое на муку и на риск.
Внезапно в чаще вспыхнул красный куст,
Как будто бы на нем расположилось
Две тысячи полураскрытых уст.

Внезапно красным стал окрестный лес,
И облако впитало красный отсвет.
Светился праздник листьев и небес
В своем спокойном благородстве.

И это был такой большой закат,
Какого видеть мне не доводилось.
Как будто вся земля переродилась
И я по ней шагаю наугад.

@ Давид Самойлов



Я в осенней летящей листве вспоминаю себя:
Как со школы бежала домой под дождем листопада,
На губах нежно таяла первая в жизни помада,
И хотелось мечтать о любви в пелене октября…

Незаметно беспечные годы уносит листва.
Но тот трепет влюбленный я в сердце своем сохраняю,
Я бреду по аллеям и вновь, как тогда, сочиняю
О далекой и нежной любви золотые слова…

Шелестит в моем сердце незваная светлая грусть.
И все также, как в юности, листья по ветру кружатся…
И так хочется сердцем к любимому сердцу прижаться.
И читать у камина в обнимку стихи наизусть…

Алиса Дель



ЛАРИСА РУБАЛЬСКАЯ
Сегодня Осень в дверь мне позвонила,
Стояла на ступеньках и ждала.
Я обомлела, когда Ей открыла,
Такой она волшебною была.

Копна волос красивых, ярко -рыжих,
Точёный нос, румяность алых губ,
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
Сплошная ласка, кто здесь будет груб?

Я ошарашенно в дверях посторонилась,
Она прошла и прямо вслед за ней,
Такая красота вдруг ветром взвилась,
Что не было её милей, родней…

Мы пили чай вприкуску с листопадом,
Всплакнули вместе с проливным дождём.
О, Осень — ты души моей отрада!
Богат душой, кто осенью рождён...



Не видно стрижей и не слышно цикад –
похоже, веселая песенка спета.
Как быстро,
как быстро кончается лето
и желтые листья летят на закат.
Осенние листья, надежды благой -
мы здесь ненадолго и, зная об этом,
летим до заката,
а перед рассветом
очнемся уже на планете другой.

Валентин Нервин



Он говорит, смотря на осенний куст:
«Листья везде опали, а этот себе горит.
Воздух окрестный тёмен уже и пуст,
а здесь, на холме, свет-то какой стоит!

Словно со всей округи кто-то принёс свечей
и язычков печного трепетного огня.
Словно бродил я долго где-то среди ночей,
и увидал окно дома, где ждут меня.

Будет мне в нём светло, буду я в нём любим,
будет совсем не страшно
вслушиваться в темноту».

Он отворяет куст, входит, чтоб вместе с ним
жить от листа к листу.

Сергей Пагын



Вера Зубарева

Нельзя так пропадать в осеннее ненастье,
Нельзя, я говорю, нельзя, не прекословь!
Я чувствую — настал святой момент согласья,
И пишутся дожди, и полон до краев
Небесный свод. И дождь грохочет по ступеням,
Вот-вот откроет дверь, прольется за порог,
И можно лишь гадать, кто здесь кого навеял,
Но дождь душе — как дом, а дом совсем промок.
Он ждет, когда придем, чтоб говорить о нашем,
И ты идёшь ко мне, и дождь идёт к перу,
И тысячи надежд
Живут в листке непавшем,
И новый счет минут —
В опавшем поутру.




Счастье – это когда рассвет
в октябре охладит прибой.
Это те, кого рядом нет,
но они все равно с тобой.
Это город и шум колёс.
Это люди и их глаза.
Это – маленький, черный пёс,
приблудившийся год назад.
Счастье – думать и говорить.
Счастье –  верить и не дышать.
И почувствовать, что внутри
взбунтовалась твоя душа.
И стараться не плакать зря.
И стараться не быть Никем.
И его приручаю я
потихоньку к своей руке.
Счастье – это осенний сад.
И горячий, несладкий чай.
И родителей голоса.
И – раздумывать по ночам.
Это – просто прийти домой:
и на кухне зажжется свет.
Это те, кто всегда со мной,
даже если их рядом нет.

Алена Васильченко


Дни миновали счастливые, нет их.
Было цветов, сколько сердце захочет.
Легче нарвать было сотни букетов,
Нежели ныне цветочек.

Ветер завыл, и дожди заструились,
Трудно найти средь родимого луга,
Трудно найти, где цветы золотились
Лист для любимого друга...

Будь, же, доволен осенним листочком!
В дружеской был он руке, хоть не ярок,
Будь ему рад, наконец, и за то , что
Это последний подарок!.....

Адам Мицкевич



Мы уедем — а дятел всё будет стучать,
Мы уедем — а яблоня будет скучать,
И осыпятся флоксы в досказанной сказке
На покинутом нами садовом участке.
Ну, а может, едва мы уедем — тотчас
Здесь как раз и начнётся неслыханный сказ,
И волшебное что-нибудь с садом случится,
И куда-нибудь дятел, стуча, достучится.
И, наверное, даже здесь только и ждут,
Чтоб уехали мы,не маячили тут.
И сезон не закрыт,а едва только начат,
И сентябрь дождливый от радости плачет.

Лариса Миллер



Осенний день, в лучах комод и стены,
Так солнечно, хоть осень на дворе,
И на столе лучатся хризантемы –
Подарком увядающей поре…

Лариса Кузьминская



Я раньше спешила, теперь не спешу.
Гуляю и воздухом свежим дышу.
Гуляю и с миром окрестным общаюсь,
С ним утром здороваюсь, к ночи прощаюсь.
Куда я спешила? Никак не пойму.
Куда торопилась? Зачем и к кому?
Куда и зачем, и к кому торопилась?
Я, видно, на светлые дали купилась.
А как поняла, что, мерцая, маня,
Пресветлые дали морочат меня,
Что день и сегодняшний полон свеченьем,
Я с бега на шаг перешла с облегченьем.

Лариса Миллер



Утро  осеннее, доброе, тихое,
Где - то птица далекая вскрикнула,
Пробежала дрожь по осиночкам
И затихло все... Опрокинулась
Даль небес в поле робко-туманное,
И лесов  все дыхание пряное
Донеслось по студеному воздуху,
Тронув первого инея россыпи.
А в домах огонечки затеплились,
Забурлила вода чайной песнею.
За окном мягкость красок рассветная,
И на сердце так хрупко, так трепетно,
Что приходит откуда- то странное:
То ли с чем -то хорошим прощаешься,
То ли что-то встречаешь
Желанное...

Юлия Прозорова



Как может быть скучно? Есть ветер и крона,
На ветке сидит с умным видом ворона,
Есть шелест и шорох, и шёпот, и скрип…
Ты влип, мой хороший. Ты, кажется, влип,
Попав в те края, где расслабиться сложно,
Где песня звучит и светло, и тревожно,
Где тянет осенним ветрам подыграть
И к песне летучей слова подобрать,
Чтоб за сердце каждое слово хватало
И с песней летучей по свету летало.

***
Я не хочу за жизнь сражаться,
Я буду за тебя держаться,
А жизнь пускай себе идёт,
А листья пусть себе кружатся,
А ветер пусть себе метёт.
Пусть жизнь идёт, пока идётся.
Что толку за неё бороться?
Пускай висит на волоске,
Пускай пульсирует и бьётся
Живая жилка на виске.

Лариса Миллер

Лето у моря стоит, распустив свои длинные косы.
Лето ещё очень молодо, рыжеволосо.
Лето, не сдавшее вечно какой-то экзамен.
Стройное, смуглое лето с большими глазами.

Осень у моря стоит и любуется летом.
Осень пастельно накрашена, стильно одета.
Осень строга, как успешной положено даме.
Осень всемирно заведует похолоданьем,

Сном, и дождями, и яблоком, и урожаем,
И отцветаньем, и листьями, и дорожает
Солнечный свет к сентябрю. Очень много заботы!
Осень худеет и курит от нервной работы.

Я — это осень, конечно же, я — это осень.
День мой несётся, как листик, и взгляд мой серьёзен.
Но ты не бойся, ведь ты не узнаешь об этом.
Если ты рядом, я — лето, я — вечное лето

Мария Кабанова



Солнечные письма

Безмолвие осени. Треснула ветка в саду.
Прозрачное эхо забилось пичугой-горошиной.
Здесь Ветер на арфе, там Дождь протирает дудук.
Молочное солнце ведёт белой лентой по коже.

Янтарные листья сирени на фоне сосны
Дрожат так, как будто бы ждут на пленэр Левитана.
Зима впереди, непростой переход до весны,
А Счастье скребётся в душе..... — ощущение странное.

Так странно колотится сердце.... — почти с перебоями:
Качается, ловит слезу на ладонь... замирает;
Вокруг потеплело — в межрёберном храме намолено.
Мы сами — шагами своими — строители Рая.

Как странно на линию жизни твоя наложилась.
Как тонко другие, продолжив друг друга, сошлись.
Как мягко в осенней тиши у виска бьётся жилка.
Безмолвие. Снег в облаках. Время солнечных писем.

Риг Йорги



Новелла Матвеева

Осень

Осень. Тишина в поселке дачном,
И пустынно-звонко на земле.
Паутинка в воздухе прозрачном
Холодна, как трещина в стекле.

Сквозь песочно-розовые сосны
Сизовеет крыша с петушком;
В легкой, дымке бархатное солнце —
Словно персик, тронутый пушком.

На закате, пышном, но не резком,
Облака чего-то ждут, застыв;
За руки держась, исходят блеском
Два последних, самых золотых;

Оба к солнцу обращают лица,
Оба меркнут с одного конца;
Старшее — несет перо жар-птицы,
Младшее — пушинку жар-птенца.



Вадим Шефнер

Городской сад

Осенний дождь — вторые сутки кряду,
И, заключённый в правильный квадрат,
То мечется и рвётся за ограду,
То молчаливо облетает сад.

Среди высоких городских строений,
Над ворохами жухлого листа,
Всё целомудренней и откровенней
Деревьев проступает нагота.

Как молода осенняя природа!
Средь мокрых тротуаров и камней
Какая непритворная свобода,
Какая грусть, какая щедрость в ней!

Ей всё впервой, всё у неё — вначале,
Она не вспомнит про ушедший час, —
И счастлива она в своей печали,
И ничего не надо ей от нас.




Я изучал осень упорно и долго. Для того чтобы увидеть по-настоящему, надо убедить себя, что ты видишь это впервые в жизни. Так было и с осенью. Я уверил себя, что эта осень первая и последняя в моей жизни. Это помогло мне пристальнее всмотреться в нее и увидеть многое, чего я не видел раньше, когда осени проходили, не оставляя никакого следа, кроме памяти о слякоти и мокрых московских крышах.

Я узнал, что осень смешала все чистые краски, какие существуют на земле, и нанесла их, как на холст, на далекие пространства земли и неба.

Я видел листву, не только золотую и пурпурную, но и алую, фиолетовую, коричневую, черную, серую и почти белую. Краски казались особенно мягкими из-за осенней мглы, неподвижно висевшей в воздухе. А когда шли дожди, мягкость красок сменялась блеском. Небо, покрытое облаками, все же давало достаточно света, чтобы мокрые леса могли загораться вдали, как багряные пожары. В сосновых чащах дрожали от холода березы, осыпанные сусальной позолотой. Эхо от ударов топора, далекое ауканье баб и ветер от крыльев пролетевшей птицы стряхивали эту листву.

Константин Паустовский



Иосиф Бродский

«Что далее. А далее — зима. »
(из поэмы «Шествие»)

Что далее. А далее — зима.
Пока пишу, остывшие дома
на кухнях заворачивают кран,
прокладывают вату между рам,
теперь ты домосед и звездочёт,
октябрьский воздух в форточку течёт,
к зиме, к зиме всё движется в умах,
и я гляжу, как за церковным садом
железо крыш на выцветших домах
волнуется, готовясь к снегопадам.


Анна Ахматова

Память о солнце в сердце слабеет,
Желтей трава,
Ветер снежинками ранними веет
Едва-едва.

В узких каналах уже не струится -
Стынет вода,
Здесь никогда ничего не случится.-
О, никогда!

Ива на небе кустом распластала
Веер сквозной.
Может быть, лучше, что я не стала
Вашей женой.

Память о солнце в сердце слабеет.
Что это? Тьма?
Может быть! За ночь прийти успеет
Зима.


Явилась осень.
С вымокшх осин
Уже опали крылья неохотно.
И солнце светит из последних сил,
И, слава богу, кончена охота.

И, слава богу, тишина кругом,
Когда ночами глухо ноет тело.
Что делать, если я - с одним крылом.
И ты - с одним.
И стая улетела.

Ефим Бершин


Лес молчал… Лишь чуть-чуть играли золотые листья березы, купаясь в блестках солнца… Ах, желтый лес, желтый лес… Вот вам и кусочек счастья. Вот вам и место для раздумий. В осеннем солнечном лесу человек становится чище — да, почаще бы всем нам в этот желтый лес.

Г. Троепольский



Опустели дачи. Отсырели спички.
На зрачок лиловый ходят электрички.
Холодеет небо, углубились дали.
Жарю ломти хлеба, грею цинандали.

Надеваю свитер, потому что ветер.
Кто-то вереск ночью инеем отметил,
Этим и ответил на мои вопросы —
Будут ли морозы просветлять откосы

Млечным снегопадом, веяньем оттуда,
Где ничто так рядом, как намек на чудо.
А покуда — прелесть сырости осенней.
Что за птицы спелись в золоте растений,

В охре и кармине на каштане конском!
Чуден блеск в камине, в подлинном, в эстонском,
Праздник обогрева — в карей корке древа,
Сохнет обувь справа, плащ распластан слева.

Деревом и глиной этот быт старинный
Дух ошеломляет в спальне и гостиной.
В чистоте кристальной, в нищете холстинной
Обладали тайной жизни длинной-длинной.

Думаю об этом вдалеке от дома,
Но не предавая ни аэродрома,
Ни строфы, ни строчки на скамье вокзала.
Я своей тетрадке только что сказала:

Сквозняки все чаще, проливни все больше,
Дыня стала слаще, а рябина горше.
От чего отвыкла, из чего возникла —
Это дуновенье будущего цикла,

Может, я ни слова не скажу к заглавью,
А над первой строчкой три звезды поставлю.

Юнна Мориц



...Октябрь серебристо-ореховый.
Блеск заморозков оловянный.
Осенние сумерки Чехова,
Чайковского и Левитана.

Борис Пастернак



Октябрь — месяц грусти и простуд,
а воробьи — пролетарьят пернатых —
захватывают в брошенных пенатах
скворечники, как Смольный институт.
И вороньё, конечно, тут как тут.

Хотя вообще для птичьего ума
понятья нет страшнее, чем зима,
куда сильней страшится перелёта
наш длинноносый северный Икар.
И потому пронзительное «карр!»
звучит для нас как песня патриота.

Иосиф Бродский




На кровлях тихих дач и в поле на земле
Чернеют птицы. В ясную погоду
Мелькают стаями в осенней светлой мгле,
Как легкий дым, плывут по небосводу.

В такие дни на даче, в глубине,
Поет рояль прощальное признанье:
Увидимся к весне. Увидимся во сне.
Лишь не забудь исполнить обещанье!

И роща бедная, умильно дорожа
Цветными листьями на тонких черных прутьях,
Не ропщет, не шумит и слушает, дрожа,
Разгул ветров на перепутьях.

Самуил Маршак



— Что за окном?
— Спектакль позднеосенний.
— А дома?
— Мятный чай и шоколадка.
Вот комната. На стенах светотени.
Включён ночник — а значит всё в порядке.
— А сколько осень длится здесь?
— Лет двести.
— И Вам она не в тягость?
— Нет, с чего бы...
На вешалке висит пальто из шерсти,
И зонтик дополняет стиль особый.
— Поэтому Вас ливни не пугают?
— Я не боюсь ни ливней, ни драконов.
Послушайте, как ветер завывает,
Как шелестят встревоженные клёны...
— И чем это закончится?
— Уютом.
Пробьётся нежный проблеск через тучи,
Сегодня днем, а может, завтра утром,
Всё будет хорошо. И даже лучше.

Алеся Синеглазая




Арсений Тарковский

Перед листопадом

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном — на что ей
Память моя? Что ей память моя?



Анатолий Жигулин

Голубеет осеннее поле,
И чернеет ветла за рекой.
Не уйти от навязчивой боли
Даже в этот прозрачный покой.

Потемнела, поблекла округа —
Словно чувствует поле, что я
Вспоминаю погибшего друга,
И душа холодеет моя.

И кусты на опушке озябли,
И осинник до нитки промок.
И летит над холодною зябью
Еле видимый горький дымок.



На деревьях листьев мало.
На земле — невпроворот.
Из лоскутьев одеяло
На прощанье осень шьёт.

Семен Островский



Запиши это где-то на краешке осени:
Мир прекрасен, когда ты в нём ищешь прекрасное,
Слушай сердце, заваривай чай абрикосовый,
Находи в море тьмы островки безопасные.

Пусть дожди в ноябре моросят нескончаемо,
Пусть сгущаются где-то тревоги неясные,
Приручай злых чудовищ, ведь тьма приручаема,
Ну, а самое главное не предавай себя.

Не позволь победить бесконечному инею,
Пусть спасают от грусти уютные мелочи,
Всё пройдёт, кроме неба божественно-синего,
Всё однажды наладится, милая девочка.

Алеся Синеглазая





Юрий Визбор

Осенние дожди

Видно, нечего нам больше скрывать,
Всё нам вспомнится на Страшном суде.
Эта ночь легла, как тот перевал,
За которым — исполненье надежд.
Видно, прожитое — прожито зря,
Но не в этом, понимаешь ли, соль.
Видишь, падают дожди октября,
Видишь, старый дом стоит средь лесов.

Мы затопим в доме печь, в доме печь,
Мы гитару позовём со стены,
Всё, что было, мы не будем беречь,
Ведь за нами все мосты сожжены,
Все мосты, все перекрёстки дорог,
Все прошёптанные клятвы в ночи.
Каждый предал всё, что мог, всё, что мог, —
Мы немножечко о том помолчим.

И слуга войдёт с оплывшей свечой,
Стукнет ставня на ветру, на ветру.
О, как я тебя люблю горячо —
Это годы не сотрут, не сотрут.
Всех друзей мы позовём, позовём,
Мы набьём картошкой старый рюкзак.
Спросят люди: «Что за шум, что за гром?»
Мы ответим: «Просто так, просто так!».

Просто нечего нам больше скрывать,
Всё нам вспомнится на Страшном суде.
Эта ночь легла, как тот перевал,
За которым — исполненье надежд.
Видно, прожитое — прожито зря,
Но не в этом, понимаешь ли, соль.
Видишь, падают дожди октября,
Видишь, старый дом стоит средь лесов.



Белые кольца

Питер. Штормит. Вереницы стволов словно луки;
Ветви гудят тетивой под порывами ветра:
Северный, резкий, колючий, стеклянные руки.
Парус наполнен, всё дальше... всё дальше от лета.

Волны нахлёстом одна на другую неистово пенятся.
Финский тоска по янтарному солнцу гложет.
В парках деревья, прижавшись друг к другу, греются;
Белые-белые кольца берёзовой кожи.

Невский неспешно идёт, в соболя завернувшись,
Цокает в ритме шагов наконечником трости.
Спас-на-крови с перекрёстка — лубочный, игрушечный:
Калейдоскоп куполов — многоцветие осени.

Пик обнажения. Косы листвы по аллеям.
Ангел. Сияющий крест. Свет обводит крыло.
Фортепиано. «Рахманинов». Небо контрастно темнеет.
Питер. Штормит. А в душе, как ни странно, тепло.

Риг Йорги



Борис Рыжий
Над домами

Над домами, домами, домами
голубые висят облака —
вот они и останутся с нами
на века, на века, на века.

Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
Мы прочней и нежней, чем гранит.

Пусть разрушатся наши скорлупы,
геометрия жизни земной, —
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.

А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
только пар, только белое в синем,
голубое и белое в си…



– Что же у нас ещё осталось? – спросил я.
– Яблоки на деревьях, воздух, золотой октябрь и наши мечты.

Эрих Мария Ремарк «Ночь в Лиссабоне»




Я выхожу под вечер из дома
Собирать осенние дни.
Закат пишет золотом по голубому.
В карманы стекают дожди.

Небо меня одевает в листья,
Вяжет осеннюю сеть.
Птицы зовут высотой насладиться,
Прежде, чем улететь.

Ветер то ли читает Блока,
То ли играет блюз.
Воздух горчит, но это не плохо,
Я им вдоволь напьюсь.

И стихи с листопадом мешая,
Осени их дарю.
Мне октябрь поцелуй посылает.
Я отвечаю: люблю...

Анна Корягова



Новелла Матвеева

Спасибо за осень!
(Но дело не в грядках,
Не в грузе плодов, ослепляюще-сладких,
Не в кадках с продавленным дном, -
Не полно ли о съестном?)

Спасибо за то, что тропинки не круты,
Что вечность вмещается в емкость минуты,
Что можно себе повелеть
Не слишком о лете
Жалеть.

Спасибо за осень с оранжевым кленом,
За озеро с полупрозрачным тритоном,
За этот нежданный покой,
За отдых, желанный такой!

За то, что аллея не вдруг поредела.
Что поздно менять, - подвергать переделу
Удачно сложившийся день.
Что в бездны глядеть было лень.

Что завтра? Уж так ли они безграничны -
Те краски? Но, как бы там ни было, -
нынче

Я знаю, что есть у меня
Цвет неба вчерашнего дня!

Весна уязвима. У красного лета
И недруги есть и завистники где-то...
Спасибо за осень! - за то,
Чего не отнимет никто.

Спасибо за осень с кудрявой травою,
За греющий свет кирпичей под листвою,
За строчку из "Аннабель Ли".
За солнце у края земли.

За первые звезды, зеркально-гранены.
За ветер...
За ясеня лист оброненный...
За то, что минуту вернуть
Нельзя. А вернув - обмануть
Нельзя. Спасибо за осень!



Семён Гудзенко
Осень

Перешагнула осень порог —
и
в Закарпатье.
Каждая рощица
и бугорок
в ситцевом платье.
В каждое озеро клены глядят,
листья роняя.
— Здравствуй,—
сказал
запыленный солдат,—
область моя нестепная.
Камень на камне,
дуб на дубу,
ветер на ветре.
Я не кляну
ни тебя,
ни судьбу.
Верьте —
не верьте.
Ты и такая мне дорога,
многих дороже.

Встанут
до самого неба стога,
будут
плоты осаждать берега,
в камни скуем бездорожье.
Здравствуйте, рощи!
Будьте добры
кланяться в ноги.
Вон лесорубы
острят топоры,
сев у дороги.
Вон лесорубы
песни поют.
Слушайте, рощи.
Я не слыхал за дорогу свою
лучше
и проще.
В песне особенные слова —
все про свободу.

… С кленов оранжевая листва
падает в воду.
Листья
плотами
стоят у запруд,
пляшут на месте.

… Осень и зрелость,
песня и труд —
издавна вместе.



Осень плавно плетёт интригу
Грусть с обидой напополам.
Сердцу хватит бредовых игр,
Впору счастьем напиться в хлам.

Тебя Осень целует в губы
Терпко, жадно и горячо.
Ты нарочно казался грубым,
Убирая своё плечо...

Когда Осень в свои чертоги
Тебя всё-таки заберёт,
Мне на сердце моём ожоги
Холод лютый лечить придёт.

От морозов уже не скрыться,
Я застыла и не бегу.
Только мне бы суметь открыться:
Лёд к душе приложить смогу...

И пусть топит подсвечник воском,
Всем обиды свои прощу.
Злость таить - это слишком просто.
Я любя тебя отпущу...

Пусть хоть Осень целует в губы
Тебя страстно и горячо,
Вы с ней очень друг другу любы.
...Не ревную, но жду ещё...

Катерина Мурга



Опять бороздишь сапогами
Небесную синюю тишь.
Плывут облака под ногами,
И кажется, будто летишь...

Виктория Ледерман



Октябрь будит тебя листопадом. Еще во сне ты слышишь, как падают листья. И целый день потом хочешь удержать его сусальный свет, его особенную тишину. Ты проваливаешься в Октябрь, как проваливаются в сон или в сказку. Растворяешься в нем без остатка. Его небо - это твои глаза, его краски - твои мысли, а его тишина - твое сердце. Октябрь становится твоей душой, или она - октябрем, что уже едино. Дожди смывают все наносное и то, из чего уже выросла. А небо - все ниже, ближе - почти укутывает, будто бережет. И тебе уже кажется что тебя кто-то любит.
Юлия Прозорова

Линии сна

«Раймонда». Адажио. Каждая линия белая.
Тончайший с прожилками света фарфоровый сон.
Рука балерины, как ветка цветущей омелы,
Сдвигает на счастье осеннюю чашку весов.

Синицей колотится сердце в преддверии снега.
Дождь бережно в поле готовит ноябрьский холст.
Звенит тишина в глубине остывающих рек.
Шуршит береста на стволах обнажённых берёз.

Закручена кольцами, длинными лентами, дредами.
Бумага грядущей зимы для эскизов и писем.
Взлетев, балерина касается пальцами Лета.
«Раймонда». Адажио. Линии сна... Закулисья.

Риг Йорги




А станет тоскливо — влюбись в эту осень,
В прохладное утро и вальс желтых листьев,
Тогда даже питерский дождь будет сносным,
И хмурый сентябрь улыбнётся по-лисьи.

Здесь важно себе не придумать плохого,
Ни тайного рока, ни серости мутной,
Возьми бергамотовый чай за основу,
Накройся любовью как пледом уютным.

Пусть сильные чувства ведут тебя властно,
Становятся светом, становятся гимном,
И ты удивишься, как осень прекрасна,
Прекрасна в том случае, если взаимна.

Алеся Синеглазая



Ночь побледнела, и месяц садится
За реку красным серпом.
Сонный туман на лугах серебрится,
Черный камыш отсырел и дымится,
Ветер шуршит камышом.

Тишь на деревне. В часовне лампада
Меркнет, устало горя.
В трепетный сумрак озябшего сада
Льется со степи волнами прохлада
Медленно рдеет заря.

 Иван Бунин




Афанасий Фет

Хандра

Непогода — осень — куришь,
Куришь — все как будто мало.
Хоть читал бы — только чтенье
Подвигается так вяло.

Серый день ползет лениво,
И болтают нестерпимо
На стене часы стенные
Языком неутомимо.

Сердце стынет понемногу,
И у жаркого камина
Лезет в голову больную
Всё такая чертовщина!

Над дымящимся стаканом
Остывающего чаю,
Слава богу, понемногу,
Будто вечер, засыпаю…



Утро вырастает из тумана, на ветвях дрожат дождевые капли, а на крыше под окнами прибавилось листьев – как птиц перед отлётом. Но путь листьев окончен, и дальше – только сны – о тех краях, где им уже не побывать.

Дом удерживает звуки и запахи – терпкость кофе, потрескивание масла на сковороде, кефирно-ванильное соло блинчиков, пойманную радиоволну джаза. Шуршание по крыше, короткая дробь – и всё затихает, словно падает в безвременье. И, кажется, что утро бесконечно и день совершенен.

Впервые надеваю тёплые носки, погружаюсь в них, как летом в нагретую солнцем воду. Объятия и надежность Октября, его заботливая повседневность. Достать из комода текстильные коврики и мягкие пледы. Зажечь на подоконнике свечи и смотреть, как опускаются листья – то медленно, то проносясь стремительной птичьей стаей или стучась в окна, словно в последней надежде обрести дом.
В такие утра мне так спокойно. Мысли текут молочной рекой, что было, что будет, чем сердце утешится… На сердце – полнота. Тихое, не от чего не зависящее счастье – утро середины октября.

Юлия Прозорова
"Времена года и сны"



Леонид Завальнюк

Ожидание первого снега

Поезд ночи стронется… Филин закричит…
За горбом судьбы, за стронцием разлуки
Станет утро пожимать деревьям руки
И меня от них не отличит.

Вместе с ними… Ах ты, белый свет!
Буду ждать и думать: «Он летит не с неба,
А со звезд далеких детских лет».
…Нет его.
Но вот во мгле прожилки,
Белые прожилки вдалеке…
Две тоски, две крохотных снежинки,
Падают и тают на моей руке.



В старом парке осень заблудилась.
Удивленно, чуточку смущаясь,
Возле старого пруда остановилась,
Из карманов листья жёлтые теряя.

Кудри медные и шарф струится змейкой,
На ногах нелепые ботинки.
Опустилась тихо на скамейку,
Собирать дождливые слезинки.

Ищет дни, потерянного лета.
Солнцу тёплому по цвету подражая.
Только лето не даёт ответов,
Птичьи песни в стаи собирая.

Только небо тучи раскидало.
Дождь смывает акварельные картинки.
Посидела осень, поскучала.
И пошла тихонько по тропинке.

А на утро парк вдруг стал красивым,
Будто ярким золотом умылся.
Романтичным и отчаянно счастливым...
Потому что в осень он влюбился...

Анна Корягова




Полина Орынянская

Просто жизнь

Мне хорошо в сообществе дождей,
туманов, тяжких рос, крикливых соек.
Тут запах осени не горек и не стоек,
поскольку осень – выдумки людей.

Тут просто жизнь. Не финиш, не конец,
не апокалипсис, несущий смерть живому.
Тут синий дым плывёт себе над домом,
и в пять утра петух орёт, стервец.

Тут поздний флокс под старость одноглаз,
но полон ветра, как Весёлый Роджер,
и солнце, хоть помалу слепнет тоже,
а тужится и греет про запас.

Давай сидеть на лавочке вдвоём
бессмысленно, безвременно, блаженно.
Какие б ни случились перемены,
жизнь долгая, мы всё переживём.

И удивимся, седы и мудры,
как неизменны правила игры
холодной тьмы и майского тепла,
добра и зла.

И сядем тут через полсотни лет,
и будет трепыхать осины ветер,
и длиться тот же зябкий полусвет.
И то, что нас уже на свете нет,
мы даже не заметим.


И когда твой мирок накроет зябкой осенней волной,
Депрессией, сомнениями, неудачами,
Не ной, моя девочка, только не ной,
И на мелкие жалобы душу свою не растрачивай.

Погрусти, сколько хочется дней, и вперед,
Рисовать свои понедельники листопадные,
Если станет невыносимо, представь, что октябрь — это рыжий кот,
Живущий по адресу: Осень, дом 6, первая парадная.

Помни, нет лёгких судеб. Трудно приходится всем и всегда,
Нужно стремиться к чему-то. Нужно бороться. Об этом писали классики.
Ветер нагло срывает листву. С неба льётся вода.
Привыкай к переменам. И к жизни с её бесконечными встрясками.

Дорогая моя, вот что нужно сделать прямо сейчас,
Пройтись по задумчивым улочкам. Насладиться яркими кадрами.
Пусть мечтается и живется как в первый раз,
Самый прекрасный талант — это быть в своей жизни автором.

Алеся Синеглазая



Октябрь будит листопадом. Еще во сне слышишь, как падают листья. И целый день потом хочешь удержать его сусальный свет, его особенную тишину. Ты проваливаешься в Октябрь, как проваливаются в сон или в сказку. Растворяешься в нем без остатка. Его небо — это твои глаза, его краски — твои мысли, а его тишина — твое сердце. Октябрь становится твоей душой, или она — октябрем, что уже едино. Дожди смывают все наносное и то, из чего уже выросла. А небо — все ниже, ближе — почти укутывает, будто бережет. И тебе уже кажется, что тебя кто-то любит. Идешь по мокрым дорожкам, дышишь первой промозглостью и чувствуешь эту любовь, как трепетное тепло, как последнее припадание.

Октябрь — это концентрат и эликсир из красок, звуков и запахов. Горек, сладок и тягуч — как горячий шоколад, так же согревает и побуждает тебя к жизни. И только в нем происходит наложение сказочности на самую сердцевину Настоящести. Когда после летнего кружения и зова в неведомое, сейчас больше всего хочется Возвратиться. К себе и домой. Узнавать там каждую вещь и чувствовать, как прилеплен ко всему душой. Вновь открывать обыденность и осознавать ее своим простым счастьем. Слушать вскипание чайника, застывать, намазывая масло на хлеб, сладко погружаться в домашность: тихие беседы, булочка с какао на полдник, сказка на ночь, не замерз ли ты, родной, и куда подевался шарф? Довязать бы варежки…

Юлия Прозорова
"Времена года и сны"




Утро  осеннее, доброе, тихое,
Где - то птица далекая вскрикнула,
Пробежала дрожь по осиночкам
И затихло все... Опрокинулась
Даль небес в поле робко-туманное,
И лесов  все дыхание пряное
Донеслось по студеному воздуху,
Тронув первого инея россыпи.
А в домах огонечки затеплились,
Забурлила вода чайной песнею.
За окном мягкость красок рассветная,
И на сердце так хрупко, так трепетно,
Что приходит откуда- то странное:
То ли с чем -то хорошим прощаешься,
То ли что-то встречаешь
Желанное...

Юлия Прозорова




Белая купель

Вода и Питер. Ветер и сады.
Гранит и воздух. Небо и соборы.
Ладони Финского к стальной Неве впритык;
Со скрипом дамба закрывает коридоры.

Васильевский подошвы промочил;
О каменный приступок волны бьются.
...И чайка одинокая кричит.
И в лето очень хочется вернуться.

А путь один — по шагу, но вперёд...
Через ещё несотканную зиму.
С весны грядущей скалывая лёд.
Со светом, что не купишь в магазинах.

Слезами — да. Короткими «люблю»...
До дрожи настоящим, чем-то искренним;
Когда, сняв крылья, их у бездны отдают,
И, как молитву перечитывают письма.

Всё в этом городе таких вот величин.
Здесь ночи без стропил и перекрытий.
Здесь, кто не чувствует до времени молчит.
Туманов белая купель... Вода и Питер.

Риг Йорги




Он ей пишет:
— Как тебе живётся?
— Тяжело. Опять борюсь с простудой.
— Хочешь, через час приеду с солнцем?
— Жду тебя сильней любого чуда.

— Вещи соберу. И выезжаю.
Будем счастьем разбавлять рутину.
Принести цветы тебе, родная?
— Принеси.
— Какие?
— Георгины.

Рыжий вальс украсил сонный двор,
Стало веселей от легкой просини.
Что же это был за разговор?
Летний День приехал в гости к Осени.

Алеся Синеглазая


Николай Якушев

Берёзка

Рассвета скупая полоска,
за ветром летят журавли.
Напрасно за ними берёзка
стремится сорваться с земли.

В ненужных усилиях мучась,
дрожит, как дрожит человек.
С землёй её горькая участь
корнями связала навек.

А ей бы свободу такую,
чтоб птицы догнать не могли...
И кто ей, смешной, растолкует,
что небо беднее земли.

Что вся её радость на свете
и общее счастье со мной —
любить это небо и ветер,
навек оставаясь земной.

Останься земною, лесною,
до солнечных дней подремли.
А птицы вернутся весною,
им тоже нельзя без земли.



В худший день, где отовсюду
Вести, гадкие насквозь, -
Чисть картошку, мой посуду,
Борщ вари, лечи простуду,
В стирку что - нибудь забрось,
На дыру пришей заплату
Из цветастого куска,
На письмо ответь собрату,
Боль которого близка!....

И частушку напевая
Хулиганской красоты,
Будь - как в детстве звон трамвая,
На котором едешь ты
Сквозь трагедию и драму -
Там, где мама мыла раму....

Ты звени трамвайным звоном,
Божий свет благодари,
Накипь чайника, лимоном
Отмывая изнутри
В худший день, где отовсюду
Вести гадкие насквозь.
Я всегда кошмары буду
Выдирать, как ржавый гвоздь!
Волю к Жизни не позволю
Закошмарить, размолоть.
Соль Земли, останься солью, -
Да хранит тебя, Господь!

Юнна Мориц



Поговорим об осени, закутав плечи в шаль,
И чай заварим с легкой ноткой грусти,
Совсем чуть-чуть, чтоб не легла печаль
На душу нежеланным послевкусьем.

А календарь, как желтый листопад
Роняет листья дней в копилку жизни.
И пишутся неровно, невпопад
Минуты рифм просты и бескорыстны.

В моё окно стучит бродяга дождь.
Когда-то он играл на саксофоне.
И если дверь тихонько отопрёшь.
Он кинет капли нот в твои ладони.

Рисуют странный танец на стекле -
Забытые, растекшиеся тени.
И словно в запотевшем хрустале
Мир замер в золотом дождливом плене.

Безмолвной тишиной боготворим,
Кружится лист легко и безмятежно.
Давай об осени немного помолчим,
Закутав плечи в шаль... тепло и нежно...

Анна Корягова




С годами... больше ценится рассвет
И дождик за окошком не пугает.
И солнышко, дарующее свет,
С годами нас теплее обнимает...
Всё чаще замечаем листопад,
Узоры на окне и запах лета...
Бессонными ночами - звездопад,
Любуемся, укрывшись тёплым пледом.

С годами... больше ценится семья,
Кто рядом был - и в радости, и в горе.
С кем в жизни не звучало слово "Я",
Кто трудности прошёл вдвоём с тобою.
Кто рядом был, когда ты заболел,
И чаем с чабрецом тебя напоит...
Кто нужные слова найти сумел,
С кем чувствуешь уютно и спокойно.

С годами... больше ценится душа
И доброе, отзывчивое сердце.
Кто выслушает тихо, неспеша...
Поддержкою поможет нам согреться.
Душевность - редко встретишь на пути,
А хочется добра побольше видеть...
Уверенно и с лёгкостью идти
Лишь с тем, кто не способен
нас обидеть...

С годами... больше ценится покой...
Кусочек тишины от всех отвлечься,
Устроить свой душевный выходной,
От зла и негатива поберечься...
И вычеркнуть из жизни навсегда
Всё то, что разрушает нашу душу!
Сквозь опыт - учат этому года,
Что нужно, для начала, сердце слушать.

С годами... больше ценим саму Жизнь
И дни рожденья реже отмечаем...
И сами говорим себе: "Держись",
И редко уже руки опускаем...
Ответы часто ищем мы в себе,
Чтоб лишний раз кого-то не тревожить.
А те, кто слышит душу в тишине,
Становятся ценнее и дороже...

Себя не научились мы беречь,
Ошибки раз за разом совершая.
Мы часто не жалеем своих плеч,
Ненужное и лишнее таская...
Оставить бы груз мыслей за спиной
И снова обрести былую лёгкость...
Одеть "броню" для тех, кто стал чужой,
Убрать с души излишнюю тревожность.

А годы не идут... Они бегут!
И ценность в каждой прожитой минуте.
Цените, что вас любят, ценят, ждут,
Добрее и счастливее вы будьте!
Оставьте в прошлом весь ненужный хлам
И каждый день любите и цените...
Душа - это священный, светлый Храм...
Покой своей души поберегите...

Инна Разумовская




Никого не пощадила эта осень.
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья разъезжаются, как гости,
После бала, после бала, после бала...

Эти двое в темно-красном
Взялись за руки напрасно:
Ветер дунет посильней - и все пропало.
А этот в желтом, одинокий,
Всем бросается под ноги -
Ищет счастья после бала, после бала.

А один совсем зеленый,
Бурным танцем запаленный,
Не поймет куда летит - куда попало...
И у самой двери рая
Не поймет, что умирает:
Как же можно после бала, после бала?..

Никого не пощадила эта осень.
Листопад идет, как шторм в сто тысяч баллов,
И, как шрамы ножевые,
На асфальте - неживые
Пятна пепла после бала, после бала.

Н. Шипилов



Пойдем с тобой гулять в осенний парк,
Где молятся деревья о покое,
Где утопает в листьях каждый шаг,
И в шорохе шевелится сухое...
Где в воздухе витает сладкий тлен,
Мешая запах с ароматом сдобы,
И ветер, попадая в этот плен,
Становится изысканно-особым...

Мария Бойкова



Виктор Гофман
Осенние листья

Листья осенние жёлтого клёна,
Кружитесь вы надо мной.
Где же наряд ваш, нежно-зелёный,
Вам подарённый весной?

Брошены вы, как цветы после бала,
Как после пира венки,
Словно поношенный хлам карнавала,
Изодранный весь на куски.

Вы отслужили, и вы уж ненужны,
Презренный, растоптанный сор,
Ваш жаркий багрянец, осенне-недужный,
Мой только радует взор.

Прах позабытый умолкшего пира,
Где разрушено всё, разлито,
Листья, вы образ безумного мира,
Где не ценно, не вечно ничто.

Где всё мгновенно и всё – только средство,
В цепи безумий звено,
Где и весна, и светлое детство
Гибели обречено.

Листья, вы будите скорбь без предела
Жаром своей желтизны,
Вы для меня ведь – любимое тело
Так рано умершей весны.

Как же могу я легко, как другие,
Вас растоптавши, пройти,
Жёлтые листья, листья сухие
На запылённом пути?

Белый взмах

На первом снегу следы
Поверивших в зиму птиц.
Труба выдыхает дым.
Ноябрь. Белый взмах ресниц.

Ноябрь. Белый вдох души,
Увидевшей крылья вьюги.
Бог шёпотом: «Не спеши...»
Стук сердца... Снежинка в руки.

Ноябрь. Тишина и пух.
Преддверие. Сон-каприз.
Адажио наверху.
Шаги лепестками вниз.

Риг Йорги



Переживи эту осень и этот год,
Переживи эту повесть как две строки,
Будто ноябрь — это рыжий пушистый кот,
Будто бы нет злого рока и серой тоски.

Будут другие прогнозы и ветер другой,
Между "сегодня" и "завтра" жемчужная нить,
Переживи эту осень с её хандрой,
Переживи даже то, что нельзя пережить.

Всё образуется, сгладится, заживёт,
Время смягчит тяжесть ноши, пройдут дожди,
Лишь бы оладьи пеклись, и мурлыкал кот,
Лишь бы горячее солнце не гасло в груди.

Алеся Синеглазая




Проигранными вдребезги пари,
Не верными ни богу, ни отчизне
Бродячими котами ноябри
Приходят в неприкаянные жизни.
И всё трудней хранить в себе тепло;
Звучат шаги потерянно и гулко...
Глядит на всех затравленно и зло
Трубопровод сырого переулка,
Где ты бредёшь, где хмарь и пустота,
Где серые заплаканные стены,
И на лице опавшего листа
Арабской вязью выделились вены.
Здесь корабли дрейфуют на воде
Вслепую, потеряв свои пенаты.
Здесь, «ничего» помножив на «нигде»,
Ты вычислишь свои координаты.
Когда, холодной мрачностью дыша,
Порывом ветра ломкий воздух вспорот,
Куда-то в пропасть падает душа,
Как мёртвый дождь на полумёртвый город.

Габриэль Александр




Ноябрь - это такой месяц - ожидание. Это когда все серое, но не грустно, а с предвкушением. Когда выходишь на улицу - всё замерзло. Нет ещё усталости от зимы и солнечного голодания. Смотришь в окно на падающие лениво снежинки,
зная, что у них репетиция...
Галина Царькова



Ну и что, что ноябрь и опять холода?
Это повод – обняться сильнее,
И подумать о жизни, о близких, мечтах,
И о том, как прекрасны аллеи
В это время, когда украшают дожди,
Словно стразами, листья цветные.
Нет у осени вовсе желанья вредить,
Нет призывов к тоске, ностальгии.

Ну и что, что ноябрь, если в доме моём
Аромат пирога с апельсином…
И семья, улыбаясь, за круглым столом,
Так похожа на счастья картину.
Да, не то, что похожа, а это она!
В каждой осени – море уюта.
О былом не грущу, мне его не догнать.
Вкус ценю каждой новой минуты…

Ну и что, что ноябрь? Это яркий парад
Разноцветных зонтов наступает.
Люди к чаю домой с новостями спешат
И любимых сильней обнимают…
На рассвете пою с этим звонким дождём,
А потом закружу с белым снегом.
Пусть темно за окном – мне светло с ноябрём,
А в душе помещается небо!

Ирина Самарина-Лабиринт




Когда дрова горят в камине,
И блики пламени дрожат
Под ним, на жестяной пластине,
Я выхожу в холодный сад,
Иду к поленнице, где иней
Посеребрил уже дрова,
И за заботами простыми
Проходит день мой,
И листва шуршит в саду,
И ветер с гулом течёт сквозь линию берез,
Собачка рыжая уснула,
Прикрывши лапой черный нос,
Какая мгла, какая нега,
Какой покой разлит в полях,
Так тихо в ожиданье снега,
Что стук сердечный слышу я,
И чувствую себя счастливым,
Смотря на голые кусты,
Средь поздней и негорделивой,
Среди бессмертной красоты.

Дмитрий Мельников




Борис Пастернак

Зазимки

Открыли дверь, и в кухню паром
Вкатился воздух со двора,
И всё мгновенно стало старым,
Как в детстве в те же вечера.

Сухая, тихая погода.
На улице, шагах в пяти,
Стоит, стыдясь, зима у входа
И не решается войти.

Зима, и всё опять впервые.
В седые дали ноября
Уходят ветлы, как слепые
Без палки и поводыря.

Во льду река и мерзлый тальник,
А поперек, на голый лед,
Как зеркало на подзеркальник,
Поставлен черный небосвод.

Пред ним стоит на перекрестке,
Который полузанесло,
Береза со звездой в прическе
И смотрится в его стекло.

Она подозревает втайне,
Что чудесами в решете
Полна зима на даче крайней,
Как у нее на высоте.


Вечер ноябрьский, ниток клубок шерстяных,
Колючий и серый. Как там у вас, не знаю.
Хочешь, свяжу тебе теплый без грусти стих -
Две лицевых, две изнаночных, лицевая.

Хочешь с узором, на улице первый снег,
Спицы души набирают чуть слышно петли.
Как это здорово - есть на земле человек,
Твой человек, где-то там, за зимой и ветром.

Хочешь свяжу тебе так, чтоб на все времена,
Что-то такое, о чем не мечтают в тридцать.
Город холодный, мой и моя страна,
Я согреваю руки в твоих рукавицах.

Я согреваюсь взглядом твоим и вот,
Это ли дети лет в 5 называют чудом..?
Кто-то оттуда впускает бабочек, не в живот,
В город под снегом, в город больной простудой.

В город забытый чувствами и весной,
В город залегший в спячку до марта-мая.
Хочешь свяжу тебе теплое, нежный мой...
Две лицевых, две изнаночных... Город тает.

Анна Тукина




В такие дни надо с утра разжигать огонь в камине или хоть на плите, греть чайник — тяжелый, темного металла, или медный, сияющий, или прозрачный, из огнеупорного стекла, но только вот никаких этих ваших пластиковых электрических уродов, в них вода перекипает вечно, да и глазам никакой радости. Заваривать крепкий черный чай, добавлять сухие лесные ягоды, цветочные лепестки, жгучий сок умученного при помощи терки свежего имбирного корня, лить тонкой струйкой в чашку, улыбаться рассеянно, потому что когда дождь пятый день кряду, в голову лезут самые что ни на есть дурацкие светлые мысли. К примеру — а не уехать ли навеки в Аргентину, или может просто велосипед купить — вот прямо сегодня, позвонить на работу, сказать: «Болею» — и пойти купить велосипед, а то ведь опять до осени не соберусь.

Макс Фрай "Девяносто восемь настроений"




ВСТРЕЧА ОСЕНИ С НОЯБРЁМ

Почтальоны - дожди Ей давно приносили письма.
Говорили:
- Придёт Ноябрь тридцать первого ночью.
Но, крутился аллюрный роман хороводами листьев,
С юным ветром у Ней, который их рвал вклочья.

Чаровал тот фонтаном пурпурным. Багрянцем вспышек.
Собирал янтарно - медовые сосен слёзы.
Обещал заплатить Ноябрю за Неё - глупышке.
И хвалился монетами, что блестели в кудрях берёзок.

Дуб повЕдал:
- Не верь ему. Жизнь так тленна.
Ничего изменить нельзя. Заплети свои косы.
Помнишь, ясень был ясный, живучий и вожделенный?
Стал теперь он мудрым служакой - посохом.

Небо дышит холодным ментолом свежим.
Гнутся, рвутся зонты, словно воронов крылья.
И прохожих, как будто, в когтЯх своих цепких держат.
И сырая земля превращается в месиво стылое.

Разомкнули ладони аплодировавшие ещё вчера клёны.
Все овации Ей сорвали. Покорно сдались.
Ждёт Хозяина нЫнче опьянённая ветром гулёна.
Обнаженная. Квёлая. Вызывающая только жалость.

Время чинного солнца ушло. И теперь неспешно.
Незаметно скользит наблюдая по краешку неба.
Потеряла Она свою ослепительно - яркую внешность
Подчинив свою волю тому, кто хранит обЕты.

Он явился в срок преисполненный обещания.
Хрипловатый. Угрюмый. В чёрно - белом.
С пепельной проседью.
Овдавевший давно. Оправдавший Её ожидание.
Той, которая себя называла - Осенью.

- Друг мой милый, Ноябрь, потуши костры
Павших листьев моих божественной благодатью.
И туманами закури. Мири... Миротвори...
И держи меня крепко - крепко в своих объятиях.

Эльвира Рейна Цепляева




Потом приходит ноябрь. Приводит с собой туманы и заоконую утреннюю стылость. Мирным уютом отражается абажур в стекле, подсвечивая зябкую неприглядность - туда не хочется. Не хочется вынимать себя из мягкой пижамности, вытягивать из кофейного и собранных за ночь тепла и домашности, чтобы запечатав все глубоко, затянутым и закутанным, прорезать сизый холод. Мерзнешь на темных еще автобусных остановках, и думаешь - скорее бы в тепло, свет, в запахи кофе и дома ... Плотнее кутаешься в шарф, разглядываешь нахохленных птиц на мокрых проводах, - осень, осень...

А позже глядишь - день просветлел, словно очистился, омылся. Почерневшие деревья обнажили все свои несовершенства, и теперь перечерчивают небо корявым зигзагом ветвей - и в этом видится какой-то знак доверия - вот мы такие, какие есть - принимайте или нет. Смотришь на них, и становится чего-то жаль - ушедшего или так и не пришедшего, заблудившегося на полпути.

И в конце осени души неизменно Что-то касается. И становится щемяще - грустно и сладко одновременно. Она как полные ведра - несешь теперь тихо и бережно.
И уже вспоминаются бабушкины сказки - как всегда, в ноябре. И еще - колыбельные. Их слышишь - в порывах холодного ветра, в мерном гуле закипающего чайника, мурчании твоего кота, умиротворенно мнущего плед... И так тянет побыть с Ноябрем, попить вместе чаю на кухне, и чтобы он выслушал и утешил. Говорить о разном, накопившемся , наболевшем, о том что было много несуразностей и спешки, а хочется покоя и света. А еще понять и принять, и отпустить, чему пришло время, ждать зимы, ее белизны, первого снежного хруста под ногами... просто ждать...Ноябрь будет смотреть мудрыми глазами и тихо кивать, так что потянет благодарно уткнуться в его плечо и затихнуть, может даже всплакнуть... А потом тихо уснуть, под мурлыканье кота, мерное тиканье бабушкиных настенных часов, и все живущие в тебе колыбельные...

Юлия Прозорова
"Времена года и сны"


Ноябрь — это обнажённость… Чувство лёгкости и смущения от сброшенной природой одежды и хрупкой незащищённости. Пахнущий морозной накрахмаленной свежестью новый неисписанный лист. Убраны уставшие яркие краски… Время графики… Время моно… Время соло… Обострённое желание тепла…

Ия Латан




Ты будешь на маленькой кухне пить кофе с корицей.
И думать о нём. И в окне замечать перемены.
Он точно придёт, чтобы стать твоим сказочным принцем.
В тот миг кто-то включит Чайковского или Шопена.
Случится в судьбе как загадано, я это знаю.
Наполнятся чем-то воздушным и праздничным дни.
Сквозь серость раздастся приветливо:
"Здравствуй, родная!"
И в сонной, холодной тиши загорятся огни.
Так нужно. Нырни в эту долгую, светлую повесть,
От счастья забыв на минутку про год и про век.
Он тоже соскучился. Сел на вечерний поезд.
Влюблённый в тебя, ослепительно-белый снег.

Алеся Синеглазая




Борис Рыжий

Пока я спал, повсюду выпал снег...

Пока я спал, повсюду выпал снег —
Он падал с неба, белый, синеватый,
И даже вышел грозный человек
С огромной самодельною лопатой
И разбудил меня. А снег меня
Не разбудил, он очень тихо падал.
Проснулся я посередине дня,
И за стеной ребенок тихо плакал.
Давным-давно я вышел в снегопад
Без шапки и пальто, до остановки
Бежал бегом и был до смерти рад
Подруге милой в заячьей обновке —
Мы шли ко мне, повсюду снег лежал,
И двор был пуст, вдвоем на целом свете
Мы были с ней, и я поцеловал
Её тогда, взволнованные дети,
Мы озирались, я тайком, она
Открыто. Где теперь мои печали,
Мои тревоги? Стоя у окна,
Я слышу плач и вижу снег. Едва ли
Теперь бы побежал, не столь горяч.
(Снег синеват, что простыни от прачек).
Скреби лопатой, человече, плачь,
Мой мальчик или девочка, мой мальчик.




Другое время

Всё ещё осень, вот только седеют виски.
Северный ветер, как белый медведь тяжелеет.
Хрупкое время становится вязким... другим.
Долгим, задумчивым, словно проварено в клее.

Складками ткань вечеров. Ночи утро съедают.
Рыжее медное солнце, как гонг оркестровый —
Щёлкнет лучом и остывшее эхо гоняет;
Нехотя как-то, в рапиде, замедленно, сонно.

Близок декабрь. Скоро танец метелей. Премьера!
Снег за либретто. Пуанты у хлопьев отбиты.
Ну́, а пока всё намёками, тонко, примерно...
Где-то в кулисах Зиме подбирается свита.

Риг Йорги




Предвестье

Как мачта царского корабля, шпиль Петропавловской — в парус-облако,
Поймав далёкий восточный ветер в ноябрьский город несёт тепло.
И, пусть морозное полотно местами соткано... где-то смётано,
Пока видны ещё косы листьев, ещё предзимье... не замело.

Ещё шуршит по граниту пульс — необъяснимое что-то... рыжее;
Живым рассыпанным многоточием главу осеннюю дошивает.
Прозрачным мягким стежком невидимым — так, чтобы в зиму войти неслышно.
Ещё чуть-чуть и узор сомкнётся... Предвестье. В Питере так бывает.

Риг Йорги



Теряют листья высоту.
Природа терпит пустоту.
Зиянье тут, зиянье там,
И ходит дождик по пятам
За мной весь день, и льнёт к спине,
И изливает душу мне.

Лариса Миллер


Иннокентий Анненский

Ноябрь (Зимний сонет)

Как тускло пурпурное пламя,
Как мертвы желтые утра!
Как сеть ветвей в оконной раме
Всё та ж сегодня, что вчера…

Одна утеха, что местами
Налет белил и серебра
Мягчит пушистыми чертами
Работу тонкую пера…

В тумане солнце, как в неволе…
Скорей бы сани, сумрак, поле,
Следить круженье облаков, -

Да, упиваясь медным свистом,
В безбрежной зыбкости снегов
Скользить по линиям волнистым.



Ноябрь - промозглый, унылый, трогательный, родной. Месяц - размышление, преддверие, время встречи с собой. Такие короткие дни- выныриваешь из сна, а словно и не проснулся. Хочется плавности и замирания. Плавно заваривать чай, не спеша вдыхать, не расплескать сны и чувство нежности ко всему, что так хрупко и недолговечно. Напитываться утренним несмелым светом и из окна смотреть на птиц.
И днём они будут тесно сидеть темными комочками - оставшиеся птицы.Будет вспоминаться детство. И то первое чувство, когда хотелось согреть, защитить, и чтобы у всех и всего на этом свете был дом. И казалось, что живое и чувствующее - абсолютно все: и покосившийся заборчик, и забытый кем-то мяч, и утерянная детская варежка, потом кем-то заботливо поднятая и надетая на ветвь куста - так и живет теперь там. Снова все это замечаешь, дружишь со снами и сказками, копишь в себе тепло и мелко семенишь домой под набухшими седыми облаками.

Мирным теплом растекается ожидание запахов - выпечки с корицей, кофе с молоком ,каких-то пирожков с начинкой, почему-то особенно трогает кружево на занавесях, окна, где живут цветы, и которые по-старинке проложены ватой, словно там, именно там и течет медленно настоящая, добрая жизнь...

Мимо идут бабушка с закутанным карапузом, сладко трогает сердце услышанный разговор: "А какао? ""Сделаю, сделаю!", "Бабуль, а ватрушку?""Будет, будет! Не замерз еще? Пойдем-ка, пойдем, родненький..." И обдав домашним теплом, удаляется, уходит в свой мир чужая, но уже такая близкая тебе жизнь...

Возвращаешься домой каким-то тихим, успокоенным.Как быстро настал вечер, сколько сердечности принес день, и воспоминаний, и чувства сопричастности. И хочется обнимать - горячо и крепко, целовать и целовать в макушку дочь, зарыться в мягкий мех кота-баюна, и уснуть в объятиях - уютных, родных.... И вздрагивать, просыпаться от сладкого предчувствия - не идет ли первый снег?

Юлия Прозорова"Времена года и сны"




Листья-буквы

Не любил осень... не понимал
Тишину, обнажение, грусть;
Как беззвучно идёт зима,
Дождь, кленовое послевкусие.

Глубину непростой мелодии.
Гонг на стыке с морозно-белым.
Замирание сердца в коде.
Иней спит на церковных шлемах.

Листья-буквы — нахлёстом, складками —
Собираемый ветром текст.
Кофе, маффины с шоколадом,
Ленинградский пломбир на вес.

Волны, бьющиеся в гранит.
Полутени, дворы-кулисы.
Небо ждёт карандаш графитовый.
...Не любил... а теперь так близко.

Риг Йорги


Лист, что дождю повиновался,
От жизни взял и оторвался.
Он оторвался и лежит,
Не ждёт, не бьётся, не дрожит,
Не шелестит и не трепещет.
Ветра гудят, и дождик хлещет,
А он, почивший, ни при чём.
Ему всё это нипочём.
Отныне к миру мельтешенья
Он не имеет отношенья,
От жизни хлопотной такой
Он удалился на покой.
И почему его собратья,
Последние силёнки тратя,
Хотят, хоть с горем пополам,
Хоть как-то задержаться там,
Где и опасно, и тревожно,
И жить спокойно невозможно?

Лариса Миллер


Летние веранды

Питер осенью, как мозаика —
Здесь из золота, там из меди.
Петроградская. Остров Заячий.
Запах кофе. Веранды летние.

Сад Измайловский. Ангел в шарфе.
Львы подрыкивают на дождь.
Мариинка. Рассвет на арфе.
Солнце в небе янтарной брошью.

Семимостье. Никольский. Зимний.
Исаакий. Сенат. Казанский.
На Васильевском сетка линий.
Пастила, мармелад, баранки.

На канале Екатерининском
Волны тихо качают Спас.
Ветер кормит рябиной птиц.
Каждый звук, каждый штрих — в «Сейчас».

Риг Йорги





Дела шли к декабрю. Сгущались тени.
Дождь провожал прохожих до метро.
— Скажи, как выжить в климате осеннем?
— Вдыхать любовь, а выдыхать добро.

Унылый двор мечтал о чём-то белом,
И время приближало этот сон.
— А если кашель вымотал, что делать?
— Тогда спасут шиповник и лимон.

Стемнело. Ночь была как проводница.
В многоэтажках лампочки зажглись.
— Какие планы на зиму?
— Влюбиться.
— В кого же?
— В вальс Чайковского. И в жизнь.

Алеся Синеглазая




Только и всего - то. Это просто осень.
Слов опять не нужно. Это наши души
Бередят туманы и ночные дали.
Это просто ветер, что срывает листья,
Это только птицы - клич, что тонет в выси.
Плач дождя по стеклам.
Это будто кто-то,
Кто берег когда-то и прощенья просит...
Это все что помнишь, это все, что носишь,
Помолчим об этом. Это просто осень.

Юлия Прозорова



Одиннадцатый каприз

Какое небо! Как мягкий сыр.
Большое облако — молоком.
В саду рябиновые весы.
В нагретой комнате свет икон.

Моргают ходики в тишине.
Ноябрь — одиннадцатый каприз.
Букет подсолнухов на окне.
Момент касания... Снег — карниз.

Риг Йорги




Белла Ахмадулина

Пейзаж

Еще ноябрь, а благодать
уж сыплется, уж смотрит с неба.
Иду и хоронюсь от света,
чтоб тенью снег не утруждать.

О стеклодув, что смысл дутья
так выразил в сосульках этих!
И, запрокинув свой беретик,
на вкус их пробует дитя.

И я, такая молодая,
со сладкой льдинкою во рту,
оскальзываясь, приседая,
по снегу белому иду.


Дождь моросил неделю напролёт.
Пылились чудеса на верхней полке.
— Что впереди?
— Мороз и Новый Год.
Мы звёздной мишурой украсим ёлку.

На кухне ждал горячий шоколад,
По праздничному лампочка горела.
— Когда начнется первый снегопад? 
— Когда на небе вальс объявят белый.

Их разговоры длились целый век.
Вернее, все три месяца осенних,
Дом от невзгод спасал как оберег,
На стенах танцевали светотени.

Деревья выцветали во дворе.
Шепча сквозь сон: "Любимая...". "Любимый...".
— О чём мечтают люди в ноябре?
— Найти того, с кем можно встретить зиму.

Алеся Синеглазая




Нил Сорняков

Лес побелел. Стынут лужи.
Скоро зима на порог.
Снова на пару с мужем
Есть именинный пирог.

Снова гусиные стаи
Взглядами провожать.
Видеть, как угасает
Раньше и раньше закат.

Первым, когда были вместе,
Пробовал Дима, сын.
День этот, зимний вестник,
Встречали когда-то с ним.

Сейчас вдвоём. Одиноко
Свечка горит на столе.
Трудно сказать, как долго
Вести летят с полей

Русских, далёких, бранных.
Там, на пределе сил,
Воины первозванные
Бьются за жизнь Руси.

Дима их там пока что,
Где уже много дней
Солдатская варится каша
На фронтовом огне.

В смертные сны не веря,
Сына отец и мать
Сколько судьбой отмерено,
Столько и будут ждать.

Может своих любимых
Русская ждать семья.
Многие именины
Приходятся на ноябрь...




Этой осенью хочется чая и шоколада,
В тёплых тапочках сидя на стульчике у камина,
И смотреть, как изнеженно кот выгибает спину,
Просто зная: бежать по делам никуда не надо.

Этой осенью хочется смело вдыхать прохладу,
Не боясь, что траву по утрам покрывает иней,
Быть спокойной, уверенной, внутренне - очень сильной
И бродить по забытым тропинкам немого сада.

Этой осенью хочется нежности и комфорта,
Не хандрить, что ключами на юг улетают птицы,
Перечитывать книги, с блаженством листать страницы
И делить на двоих наш последний кусочек торта…

Любовь Козырь




Накидка из инея

Слоёное медное солнце из дисков начищенных.
Осеннее небо готовится к белизне.
Как призраки замерли ватные тучи провисшие.
Графитовый ветер растёр их края в тишине.

Вот-вот снегири возвратятся в деревню из леса.
Кормушка на вишне, подсолнечных семечек шорох.
Остатки дождя выжимаются в поле под прессом.
Бог утром с балкона накидкой из инея : «Скоро...»

Риг Йорги

Ноябрь — где он, спрашивается? Сутки по суткам, неделя по неделе везет лошадка пегая, а все вроде ни с места. Одна надежда на стужу, что подберет слякоть и грязь, снежок поразбавит сияньем тусклые вечера. Они долгие, протяжные, вечера предзимья.

Иван Полуянов «Деревенские святцы»


Чай с липовым мёдом и сон до обеда,
Ленивое утро, пушистые пледы,
Носки шерстяные, мурчащие кошки,
Массаж, мандарины и солнце в окошке,
Беседы вполголоса, тёплые взгляды,
Хорошие фильмы, любимые – рядом.
Варенье из клюквы, горячая ванна,
Объятья, улыбки и смелые планы
Подводим итоги - спасут от простуды:
Любовь к этой жизни и капелька чуда!

Татьяна Плужникова



Ноябрь звучит протяжнее валторны,
Дождём выводит дробь все невпопад,
И день встаёт - короткий, сирый, тёмный,
И малому ты в эту пору рад.
Когда войдёшь с промозглых стылых улиц
В свой дом, оберегаемый теплом,
А облака, продрогнувши и хмурясь,
Плывут так сиротливо за окном,
Не спрашивай, как долго будет длиться
Предзимья мука, может целый век,
И может это только снится- снится,
Застывший день и редкий мокрый снег.
Ещё немного, и дождёмся света,
Протянем до предвестников зимы.
Мы доживём, как будто до рассвета,
До белых дней, до детской кутерьмы.

Юлия Прозорова


Отодвинув мечты и устав от идей
Жду зимы как другие не ждут.
Помнишь ты обещал, что не будет дождей.
А они всё идут и идут...

Анна Ахматова




Серебряные поребрики

Питер. Ноябрь. То — крупа, то — простуженный дождь.
Ленты каналов растерянно ёжатся рябью.
Небо промокшее. Тучи шагреневой кожей.
В Летнем саду затихают романсы Алябьева.

Несколько дней и Стекольщик появится в городе,
С тонкой слюды по утрам шаг за шагом начнёт.
Белые линии в северной водной породе.
Первый (вцепившийся в кромки гранитные) лёд.

Утки очертят границы бассейнов зимних.
Шапки маркиз у кафе подберут свои косы.
Каждый поребрик в ночи, как брусок алюминия.
...Питер. Ноябрь. Фонари в окантовке морозной.

Риг Йорги




Владимир Селецкий

Ноябрь

Пришел ноябрь и загрустили люди,
С утра на лужах вставлено стекло,
Ноябрь знает, что его не любят,
А если любят, то не за тепло.

Он, как всегда, и грустен и печален,
Дождинки-слёзы льются через край,
Ноябрь знает, что не долгожданен,
Ноябрь ждут совсем не так, как май.

А ветки ивы, ледяные плети,
Касаются замёрзшего пруда.
Пришёл ноябрь, а я и не заметил,
Как вместе с ним ворвались холода.

И я хриплю и голос мой простужен,
И градусник подмышку мне залез.
Ноябрь мне, конечно, очень нужен,
Конечно, нужен, но не позарез.

Пусть всем известно – нет добра без худа,
Словами теми душу не согреть.
Ноябрь неизбежен, как простуда,
Мне просто нужно им переболеть.

Переболею им и, прозревая,
На мысли вдруг себя простой ловлю –
Без ноября ведь не было бы мая,
Ноябрь, я тебя уже люблю…


Я по первому снегу бреду.
В сердце ландыши вспыхнувших сил.
Вечер синею свечкой звезду
Над дорогой моей засветил.

Я не знаю — то свет или мрак?
В чаще ветер поёт иль петух?
Может, вместо зимы на полях,
Это лебеди сели на луг.

Хороша ты, о белая гладь!
Греет кровь мою лёгкий мороз.
Так и хочется к телу прижать
Обнажённые груди берёз.

О лесная, дремучая муть!
О веселье оснеженных нив!
Так и хочется руки сомкнуть
Над древесными бёдрами ив.

Сергей Есенин




Ноябрь любит кофе с коньяком,
Глинтвейн и тёплые воспоминанья…
Пушистый плед, покой, уютный дом,
В торшерном свете — кресел очертанья…
Негромкую мелодию любви
И душу согревающую нежность,
Неспешно улетающие дни,
В идущую на смену белоснежность.
Ноябрь любит прелесть вечеров
За ноутбуком и за чашкой чая,
И искреннюю лирику стихов,
С душевно-светлой ноткою печали.
Он любит телефонные звонки
За диалоги с близкими, друзьями;
И верит в то, что счастье впереди:
Ведь Новый год уже не за горами.
Ноябрь любит солнышка тепло
И блюзовость дождей в туманах зыбких…
Жалеет, что так быстро всё прошло,
Но провожает каждый день улыбкой…
Он просто понимает: ход времён
Остановить и изменить не в силах…
Он в Осень златокудрую влюблён,
И хочет, чтобы мы её любили…

Ирэна Буланова


Белых хлопьев наважденье,
Серый бархат дня,
Вальса снежного скольженье –
Радость ноября.

Бытие в благом режиме -
Мир счастливых грез,
Пух лебяжий из перины,
Драгоценность слез…

Травы в пухе невесомы,
Что вот, вот взлетят…
На дороге известковой
Черных нитей прядь…

В серебре стоят березы,
Девственно скромны…
Как же можно быть серьезным
В снегопада дни?

Елена Кирьянова




Ноябрьский пломбир

Ноябрьский снег. Всё глубже тишина.
Пронзительней несказанное слово...
А Ветер, оттолкнувшись от окна,
В свинцовых тучах перемешивает олово.

И небо превращается в пломбир.
И Солнце сонное растерянно моргает.
В предзимье белом пропадают ориентиры.
С ладони Бога лепесток... — карниз... Не тает.

Риг Йорги

Первый снег, стелющийся крупяной поземкой, ложащийся на землю несмело, словно недоумевающий: уже можно? К вечеру подморозит, убелит ноябрьскую неприглядность, словно хозяйка платок накинула к приходу гостей на все, что не успела прибрать. И сразу захочется затопить печь, напиться чаю - непременно из самовара, поговорить о чем - то очень простом и хорошем. Послушать, как  ветер крепчает, а потом затихает, словно сам устает и тоже хочет свернуться домашним котом и помурчать - беззаботно и сладко. Видеть белоснежные сны.
А по утру  уже не терпится выглянуть в окно - как в детстве. И так же, как в детстве вздрогнет сердце от тонкого снежного покрова и  прилетевших снегирей. Красные комочки на голых ветвях - как зимние ягоды, и на душе так уютно и празднично, так светло.
Первый снег ноября - детская  восторженная радость, тихое счастье.

Юлия Прозорова




Так что же такое такое — Домашний Уют?
Оладьи с любимым черничным варением…
То место, где сердце находит приют,
Где каждая мелочь имеет значение.

Житейское счастье во всей красоте,
Сервиз из Италии, нитки, гребёнка,
И чайник, который кипит на плите,
И нежность, мурчащая рыжим котёнком.

Когда на земле не хватает тепла,
А в памяти — слишком глубокие раны,
Ты прячешься здесь от вселенского зла,
И дом понемножку становится храмом.

Всего то — четыре стены, потолок,
Но сколько в душе появляется света,
Как будто внутри небольшой островок,
Отмеченный жарким дыханием лета.

В рассветы вплетаются отзвуки лир,
На каждом окне — по горшочку с алоэ,
Такой он, твой собственный сказочный мир,
Своя атмосфера тепла и покоя.

Так что же такое Домашний Уют?
Мгновения счастья от станций до станций,
То место, где нас очень любят и ждут,
Куда мы до боли хотим возвращаться.

Алеся Синеглазая




ИННОКЕНТИЙ АННЕНСКИЙ
НОЯБРЬ

Как тускло пурпурное пламя,
Как мертвы желтые утра!
Как сеть ветвей в оконной раме
Всё та ж сегодня, что вчера…

Одна утеха, что местами
Налет белил и серебра
Мягчит пушистыми чертами
Работу тонкую пера…

В тумане солнце, как в неволе…
Скорей бы сани, сумрак, поле,
Следить круженье облаков,-

Да, упиваясь медным свистом,
В безбрежной зыбкости снегов
Скользить по линиям волнистым.


Перед снегом

И начинает уставать вода.
И это означает близость снега.
Вода устала быть ручьями, быть дождем,
По корню подниматься, падать с неба.
Вода устала петь, устала течь,
Сиять, струиться и переливаться.
Ей хочется утратить речь, залечь
И там, где залегла, там оставаться.

Под низким небом, тяжелей свинца,
Усталая вода сияет тускло.
Она устала быть самой собой,
Но предстоит еще утратить чувства,
Но предстоит еще заледенеть
И уж не петь, а, как броня, звенеть.
Ну, а покуда — в мире тишина.
Торчат кустов безлиственные прутья.
Распутица кончается. Распутья
Подмерзли. Но земля еще черна.
Вот-вот повалит первый снег.

Давид Самойлов



Уже не осень.
Ещё не зима.
Ноябрь любого сведёт с ума.
Кого ни встретишь, в глазах одно:
В клубок свернуться.
Залечь на дно.

Ещё не шуба.
Уже не пальто.
Что ни наденешь – всё будет не то.
Что ни наметишь – всё не идёт.
Уходишь – лужи.
Приходишь – лёд.

На небо глянешь –
А неба и нет!
Вам тут не светит, читаешь в ответ.
Но луч внезапный прорежет муть –
Ещё не вечер.
Ещё чуть-чуть…

Елена Албул



Рукопись ноября

Снежный ветер в каре у вишни.
Грозди рыжей лисы-рябины.
Человек в этом мире лишний —
Это белые письма в зиму.

Это рукопись ноября.
Мироздания светоткань.
Сосны над полотном парят.
Сон во сне. Переход... На грани.

Риг Йорги




Ноябрьский иней

Иней кружевом вологодским спит как кот в чугунине питерской.
Перестал по утрам оттаивать; тянет лапы, растит подшёрсток.
Пробирается внутрь парадных, облепил водостоки, вывески,
Контур кубиков, швы брусчатки, капители, звонки, откосы.

Ждёт, когда с шерстяного неба лепестками, большими хлопьями
В город спустится первый снег: настоящий, кудрявый, зимний.
А пока, вечерами длинными сам читает дворам истории
С хрустом сахарного печенья. Питер. Звёзды. Ноябрьский иней.

Риг Йорги




Осень. Что-то в себе вычистить, как пожухшие листья в саду, что-то подлатать, подправить, как расшатавшуюся калитку. Скоро зима - время внутреннего покоя и детской радости, время очищающей белизны. Далекий клич в небе - это журавли летят, и сердце вздрогнет. Скоро зима - сахарное слово на языке.
А пока Ноябрь - терпкой ягодой, хлопаньем покосившихся ставен, ветром - сказителем на распутье, теснотой и сладостью на сердце.

Юлия Прозорова



Первый снег

И легко-легко станет.
И опустится первый снег
Белой нитью по белой ткани.
В тишине... От тебя ко мне.

И замрут зеркалами лужи —
Через зиму проводники.
Лепестками напишешь: «Нужен», —
И дотронешься до руки.

Риг Йорги




Вот и время зимы — в небе серая рябь,  
Облаков полушубок.
Вот и время терпеть — целовать ноябрь  
В пересохшие губы.  ⠀

Развестись бы с зимой! Нет, согласья не дам.  
Не решусь, как обычно.
У меня к ноябрям, у меня к холодам  
Не любовь, а привычка.  ⠀

Но внезапно — взгляни! — мы идём по воде  
И плывём в небосводе.
Это солнце в тебе, моё солнце к тебе —  
Оно не по погоде. ⠀

Наши души, раздетые не по зиме.  
Наши зимы без сна.  
Мы цветём! Мы без правил идём по земле!  
Мы, наверно, весна…

Мария Кабанова




Успокойся. Вдохни. Знаешь, скоро зима.
И из серых вдруг белыми станут дома.
Снова праздники, жизнь, суета и мороз,
Гололед на дорогах, обветренный нос.
Мы рождаемся вновь с самой
чистой душой.
Успокойся. Вдохни. Будет всё хорошо.

Анастасия Ермашкевич